martes, 19 de febrero de 2008

CUANDO EL CULTO SE CONVIERTE EN IDOLATRIA


Ya me lo imaginaba. Lo dije, la barrabasada del Obispo de Tenerife se va a quedar en un refresquito. O mejor, en un aperitivo de lo que teníamos que ver y escuchar unas horas después en el centro de Madrid este domingo pasado.
La manipulación aberrante de los altos representantes de la Iglesia Católica de España sobre sus parroquianos ya no puede llegar a peor.
Pero ya están ahí. Se les esperaba. Pero no se les esperaba, tal vez, con tanta agresividad.
Hasta muchos de sus seguidores que de buena fe quisieron acudir a la convocatoria, y otros que no lo hicieron, han quedado perplejos ante tantos exabruptos lanzados por los enemigos del Concilio Vaticano II.
El ala ultra conservadora y reaccionaria del nacional catolicismo español ha pasado al ataque. Y de que manera.
La Iglesia vuelve al oscurantismo, a “un paso palante, dos pasos patrás”.
Trento, los alzacuellos, las sotanas, el latín, la misa de espaldas al pueblo, la beligerancia, la intolerancia, la comisión episcopal para la doctrina de la fe, (la anterior “Santa Inquisición”), y el olor a naftalina de sacristía.
Mientras Fraga ensalza al dictador Franco, la Conferencia Episcopal ataca al gobierno de la Nación, elegido por la mayoría de los ciudadanos. El mismo día, casi a la misma hora.
Si graves fueron las declaraciones del Obispo de Tenerife, mas graves han sido los “lanzallamas verborreicos” utilizadazos por la jerarquía eclesiástica, cardenales e incondicionales de los católicos españoles, este pasado domingo.
Lo dicho allí no tiene precedentes desde la transición democrática.
Lo del cardenal de València, al que el gobierno conservador de la ciudad, le tiene prometido levantar un monumental templo en memoria de los beatos mártires de la guerra del 36, es muy fuerte.
Atacar al gobierno del Estado español de “promover el laicismo radical mediante el aborto, el divorcio, manipulando la educación de los jóvenes mediante ciertas ideologías indignas”, no deja de ser injusto, falso, tendencioso y obsoleto.
Seguir diciendo que “este Gobierno no respeta la Constitución y que con él nos dirigimos a la disolución de la Democracia”, ralla una empanada mental de tal magnitud, que realmente asusta, desbarata a la sociedad, y confunde a los propios católicos. Pero a los que no lo son también.
En primer lugar, España es un estado aconfesional, no declarado laico en su Constitución, por lo cual la diferencia es bastante patente.
Aconfesional quiere decir que no está inscrito a ninguna confesión religiosa, y eso es lo que ha de hacer éste, o cualquier gobierno venidero, como se viene haciendo durante los últimos treinta años y en los sucesivos gobiernos habidos, incluidos los de sus amigos del popular partido. ¿O será populista?.
Y la Constitución cita en su artículo 16:
3. Ninguna confesión tendrá carácter estatal. Los poderes públicos tendrán en cuenta las creencias religiosas de la sociedad española y mantendrán las consiguientes relaciones de cooperación con la Iglesia Católica y las demás confesiones.
En todo caso, si le preocupa que el laicismo pueda desbaratar la Democracia, véase al país vecino, Francia, por no ir mas allá, declarado laico desde siglos en su Constitución, los mismos que lleva de demócrata. Y por lo siglos de los siglos.
El problema de estas personas, no es otro, que como nunca han creído en la Democracia, se creen que es manipulable, y atacable por los propios demócratas.
Pues no Agustín, la Democracia sólo ha sido atacada por los militares fascistas, y por ustedes.
La Democracia goza de un mecanismo muy sano y justo a la vez, que sólo la fuerza la puede derrumbar, y en ella cabemos todos, los que como ustedes piensan, y como los que piensan distinto a ustedes.
Dijo un psiquiatra de "la Obra" allá por el 1.977, que para el 70% de la población española, la Democracia se resumía en poder votar y comprar una revista porno en el kiosko de la esquina.
Ya ven eso esperaban, y como ha cambiado todo.
El cardenal de Madrid, Rouco, también se explayó, y aún la dijo mas grande, la barbaridad, si cabe, al mencionar "una marcha atrás respecto a lo que la Declaración de Derechos Humanos en España no reconocía a la familia como el núcleo fundamental de la sociedad, quitándole el derecho a ser reconocida".
Dijo también que "existe un ambiente socio cultural en contra del matrimonio de por vida, y que éste debe terminar en el mismo momento de la muerte natural".
Y esto por lo visto el culpable es el gobierno de Zapatero."
Que todo esto ocurre porque el matrimonio y la familia no se fundamenta sobre una institución divina", y hace una mezcla para acabar "con las roturas, separaciones, plaga de abortos, desorientación y desamparo de los niños y los jóvenes afectados, y no se que del un envejecimiento de la población".
Y de esto también tiene la culpa el gobierno del Partido Socialista, vaya, el gobierno actual de España.
Pero si el mayor envejecimiento lo tiene el Estado del Vaticano. Ah, y el mejor control de natalidad. No nace nadie. Incremento cero.
Injusto, Rouco, usted es un injusto, y un inquisidor obsoleto y lo sabe.
Con la reciente legislatura, la Iglesia católica en España, no sólo mantiene una situación privilegiada con relación al resto de Europa, sino que se les ha mejorado la financiación al subir del 0,52% al 0,70% de participación del IRPF.
Con este gobierno han negociado la asignatura de Educación para la Ciudadanía, no ha ampliado la ley del aborto vigente desde el 1985, ni ha puesto en marcha la eutanasia de cara a las elecciones de Marzo. Y podrían.
Pues mire cardenal Rouco, nunca la sociedad española había gozado de mayores libertades y derechos, y por lo visto a ustedes les molesta.
Poco puede usted hablar de familias, si en su vida no ha sido capaz de formar una.
Poco puede hablar de amor, si el suyo sólo es exclusivo y excluyente. Sólo divino y no terrenal.
Poco ha de saber usted de amor, si nunca ha amado a una mujer o a otro hombre.
Poco puede saber usted de hijos, si nunca ha criado a uno. Si ni tan siquiera ha pasado una noche en vela por uno de ellos.
Menos podrá usted saber de la necesidad de abortar por una madre violada por un desalmado violador. Porque no tienes hijas.
Poco podrá usted saber, si esta necesidad es por causa de peligro de muerte de la madre. Aún hoy piensan, que prevalece el "no nato" que la vida de una madre.
Y siguen pensando en que será un castigo o una prueba, si el hijo que se concibe es una masa de carne deforme que va a ser la desgracia de una familia de por vida.
Poco sabe usted, y se pasa por el forro el derecho de un ser humano, que ante un sufrimiento latente por motivo de una grave enfermedad, sin cura, prefiere que éste rabie de dolor, cuando aquella prefiere morir en paz. Indigno.
Que poco sabe usted de la planificación familiar, si no son capaces, todo lo contrario, castigan con pecado mortal a todo católico que utiliza condones, o cualquier medio anticonceptivo. Es que ni para la prevención de enfermedades en Africa, como el SIDA. Son millones de infectados agonizando y millones los muertos.
No podía ser menos la actuación del Goebbels de la Iglesia católica actual, me refiero a José Gómez Argüelo, alias KIKO.
A este personaje lo veremos un dia santificado en el Vaticano que ya es como su casa.
Claro que con una cartera de clientes de mas de un millón de almas apuntadas a los kikos, no me extraña. Así cualquiera no tiene una R.V.O. (Retribución Variable por Objetivos), como la de este personaje. Seguro que pedacito de cielo, chalet, piscina y campo de pádel. En el cielo claro.
Con una capacidad asombrosa para movilizar a mas de 1.200 autobuses y que la concurrencia de esta macro fiesta, y cualquier otra, sea un éxito, y después para escuchar lo que se escuchó. Para eso, me voy al monte y me hago una paella con mi verdadera familia.
Kiko grita por lo visto como Balaguer, sigue el mismo “camino”, por no decir sus mismos pasos hacia el altar de la intolerancia, de la falsedad, y de la idolatría.
Adaptar a toda esa parroquia a la penuria mental, de renunciar al derecho de un control de natalidad con los medios científicos de hoy en día, es francamente aberrante. Pero lo consigue.
Por que ya me explicaran ustedes a estas alturas quien es capaz de ser católico y tener 10 o 12 hijos. Pues esto es lo que Kiko preconiza. Y dice: “La paternidad responsable no es otra que dar al mundo la cantidad de hijos que Dios quiera”. Y cuestiona a los feligreses, cuando les dice: ¿Quién eres tú que sólo tienes dos hijos?
Se atreve a decir, que “este mundo esta viviendo el fin de una época”. No deja de ser paradójico utilizar el miedo, las llamas del infierno, y la caldera de “Pere Botero” cuernos y todo, unos mal llamados representantes de Cristo en la tierra, cuando aquel hombre lo único que perseguía era que las personas se amaran, y vivieran en paz. Muy simple.
Y digo paradójico, porque si no recuerdo mal, el Papa Juan Carlos “dos palitos”, un día me dio una grata noticia, cuando en su pontificado llegó a publicar que el infierno no existe.
Así, de la noche a la mañana empecé a pecar, sobre todo con los veniales que se hacen sin mirar prácticamente. Bueno algún mortal también hice aquel día, pero me confesé y perdonado.
Yo supongo, que la Iglesia le debe haber encomendado ya al Popular Partido, que si gana las elecciones (que por eso esta estupidez del domingo, y no otra cosa), con bastante mayoría claro, comience a derogar leyes, como la del aborto, el matrimonio homosexual, la del divorcio Express, la del divorcio normal, y que se prohíba la venta de condones en las farmacias.
Creo que lo tienen mal, Rajoy ya no fue este domingo. El último de la clase, (Zaplana), tampoco fue, y el guapo de Acebes tampoco. Espe creo que tampoco, y Gallardón parece sensato y tampoco fue.
¿Y del Opus Dei ni hablamos?, ah sí, que Mayor Oreja si que fue.
Yo no entiendo nada.
Creo que se han metido el anzuelo ellos mismos, y tal vez no lo querían.
Pero .. ¿ De donde ha salido esta gente? (¡tú no bobo, los que fuisteis o los que de alguna manera querían un buen día de hermandad), no, me refiero a los Jefes.
¿Hacia donde caminan estas personas?
¿Recuerdan estos “mastodontes de la curia” a Cristo y a su doctrina aún?
¿ Donde, cómo y quien los ha formado?
¿Para que volver a las tinieblas nuevamente?
¿Por qué no avanzar, sensibilizarse con una sociedad moderna, mas justa y libre de penurias?
¿Por qué no ayudar a la humanidad, y en concreto a su comunidad, que hacer el bien es lo justo?
Si Dios y Al Gore nos han enseñado este planeta, este bello universo, ¿Por qué estas personas se empecinan en mostrar otro paralelo y mas amargo si no hacemos lo que ellos dicen?
¿Por qué no callan y que cada cual haga lo que quiera, que para eso tenemos derechos, controles y leyes si no se molesta al vecino?
Contestadme, ¿Por qué murió Juan Pablo “un palito” al mes de ser Papa?
¿Lo mataron?
¿Lo asesinaron?
¿Dentro del Vaticano?
¿Quería seguir con el Vaticano II, verdad?
Decidme ¿Qué fue de aquel Concilio?
¿Qué me he perdido?
¿Cuántos eslabones se han roto en estos 30 años?
¿Por qué no se vacían ese rencor que llevan dentro?
Miren, les voy a leer (escribir), una oración con la que he crecido y seguiré creciendo por dentro y por fuera de mi ser.
Una oración de la liberación que tanto aborrecen ustedes, y si algún día leen este, mi diario personal, récenla.
Un maestro de espíritu ha dicho:
“Si yo falto al amor o si falto a la justicia,
Me separo infaliblemente de ti, Dios mío,
y mi culto no es mas que idolatría
Para creer en ti, necesito creer en el amor y en la justicia,
y vale mucho mas creer en estas cosas que pronunciar tu nombre.
Fuera del amor y de la justicia es imposible que yo pueda encontrarte alguna vez.
Al contrario, quienes toman por guía el amor y la justicia están en el verdadero camino que conduce a ti”.
Con Dios,
Andreu Fos (FUCK BUSH!!)

SILENCIO, HABLA EL OBISPO


Venga señores que se acaba el año, y aún quedan unas horas para ver quien la larga mas descabellada, digo, la barbaridad claro.
Parece ser que pallasear a finales de año da mas prestigio, y al mismo tiempo cala mas en los oyentes, que dicho sea de paso estamos esperando a última hora, la estupidez del año que acaba.
He de decir que respeto la libertad de pensamiento de los demás. Por supuesto también la de expresión. Pero como no soy un borrego, lo que no me gusta lo digo.
Entrando a “trapo”, yo supongo que a estas horas Bernardo ya estará pensando el daño que ha hecho a la sociedad, largando en contra de la dignidad humana. Consecuentemente estará también pensando como, y de que bella forma pide perdón.
Pídalo por Dios.
Desde mi modesta postura se lo pido. Concédame este regalo.
Pero creo que no lo va a hacer, y ¿sabéis porqué amigos míos, o no?, porque la barbaridad, Bernardo, la suelta horas antes de una macro-fiesta-concentración en Madrid, donde allí se van a escuchar gritos histéricos de "lobos esteparios", "dobermanes", y "tiranosaurios rex’s" parecidos o peores, y que lo dicho por el Obispo se va a quedar en un refresquito.
Con la gran humareda, o fumata de Madrid de este domingo, se intentará camuflar la brofegada de este representante de la Iglesia Católica en Tenerife, y a preparar la siguiente.
Yo no quería pensar que una Iglesia que huele a rancio, nuevamente desde hace unas décadas, iba a actuar como lo está haciendo, ósea, como el peor de los populismos, sacando sus huestes a la calle, con y como la derechona de siempre.
Pero por lo visto esto es lo que mejor saben hacer, y lo que mas parroquia les da.
Pero al hilo, las palabras del obispo son graves.
Decir a estas alturas que “la homosexualidad perjudica a las personas y a la sociedad”, y echar la culpa a los menores, “porque estos consienten los abusos que sobre ellos se hace, y que si te descuidas te provocan”, ha sido la barrabasada mas increíble que se haya podido decir por un alto clérigo.
Bernardo es un ser humano, piensa, y que piense lo que le venga en gana, es libre. Pero su posición, a mi juicio, debe de estar por encima del bien y del mal, y siempre que su opinión vaya a herir a gran parte de esta sociedad, que así ha sido, debe de ser más cauto.
Su misión se ha visto truncada atacando de esa forma a los que no comulgan con sus ideas, o pensamientos. En este caso, “atacar” es de cobardes, y el obispo lo ha sido.
Bernardo se ha querido tapar con la capa de Dios, y ni la Conferencia Episcopal, ni el Vaticano se han pronunciado. Silencio. El que calla otorga.
Otros piden que lo excomulguen, que lo cesen. No seré yo quien opine al respecto, pero manifiesto mi preocupación, por lo que sea. Porque me lo pide el cuerpo, porque creo que estoy comprometido con mi pensamiento.
Me preocupa, si, me preocupa este ataque a la libertad, este ataque a la condición sexual de las personas, me preocupa este ataque a los menores que siempre son los mas perjudicados.
Esta Iglesia no merece esta parroquia.
La Iglesia hoy está en la onda de la agresividad, unos hablando, otros callando.
La Iglesia se ha sumado a aquello de “ya todo vale”. Y eso no conviene a una sociedad que entre todos, si, todos, desde dentro y desde fuera, la podemos hacer mas tolerante.
Pero la Iglesia Católica no ayuda. Bien al contrario, guerrea contra la tolerancia.
Y yo me pregunto,
¿De donde nace este odio hacia los que piensan diferente?
¿Por qué no los quieren suyos, en su seno?
¿Por qué no los aman, como hermanos que son también, católicos o no?
¿Por qué no se pregunta el obispo como actuaría Jesucristo ante los homosexuales?
¿Es que las personas que son homosexuales no son hijos de Dios?
¿Lo son del diablo?
¿Sabe el obispo que la homosexualidad no es ninguna enfermedad, que no es ninguna “condición” del ser humano?
¿Sabe el obispo que la homosexualidad es una forma de amar, y que no es un vicio que se deba, ni se puede corregir en el ser humano?
¿Sabe el obispo que el amor, el respeto, y la tolerancia, son los pilares de una sociedad pacifica y justa, amparada en la doctrina de Jesucristo?
Bernardo, al margen de los de “arriba”, pise la tierra, reflexione, y una vez en sus cabales, rectifique.
Discúlpese. Pida perdón y perdone a los que callan.
Bernardo, sea humilde, es lo que Cristo espera de ti.
De lo contrario, pasará a la historia como el obispo que se le quemó el obispado de Tenerife al poco de tomar posesión, el obispo que dijo la barrabasada mas grande de los últimos tiempos modernos, y ya dicen, el obispo que cada vez que va al fútbol a ver el Tenerife, éste, pierde en casa.
Con Dios.
Andreu Fos (FUCK BUSH !!)
P.D.: a mis dos queridos lectores de siempre, y a los otros dos amados, y cuantos quieran, deciros que queda abierta la página para vuestras opiniones. Os espero.

¿POR QUÉ NO TE CALLAS?


Ale pues, ya tenemos “machada” para una temporada. Ya estamos todos contentos. Ya el rey, o sea el Jefe del Estado, del Estado español se ha ganado el sueldo. Bueno el sueldo de todo un año, de todo el 2007.
Con esta pregunta se dirigía Juan Carlos al Presidente de Venezuela Hugo Chávez, y a la cual pregunta, al parecer, no hubo respuesta.
Porque os imagináis que el Chávez hubiera contestado: “Porque no me sale de los cojones”. La verdad, yo creo que a la pregunta del rey, que no una frase, le faltó algo muy típico y muy español, como añadir un coño, unos cojones, o una leche. Pienso y reconozco, que a mí, este hombre hubiera empezado a cautivarme un poquito.
Hubiera quedado mejor, mas cercano a todos, a la base, al ciudadano, a la gente de a pié como se suele decir. Bueno coño, al proletariado. Ah! , perdón que esta palabra ya no se usa.
Hombre hay que reconocer que aguantar un discurso de Chávez sin cerveza, sin vino, y sin porros, debe ser cansino, aburrido, agobiante y repetitivo. Y mas para personas europeas que ya hemos superado cierta dialéctica a “Deo gracie”, y nuestra educación es exquisita.
No cabe duda que aquello es otro mundo, el nuevo que decían hace años, y hasta una preciosa sinfonía le dedicó Antonin Dvorak.
Personalmente de aquel continente conozco Cuba y Perú, pero también lo que me cuentan las personas que conozco de Venezuela o Colombia.
Da la sensación que la gente vive como en una telenovela, o mas bien, su vida se semeja a una novela televisada, vida ésta que significa que se va contando antes de que ocurra. Aunque después realmente pasa otra cosa.
Lo que está claro es que Juan Carlos chochea, porque para una vez que se arranca, tenía que haber añadido, y lo sigo pensando, un coño al menos.
Pensad en voz alta la frase: “Te quieres callar, coño”. O mas aún, con esto de que Juan Carlos no está muy allá últimamente con el clero, os imagináis esta frase: “Te quieres callar hostia”. Puestos a buscar hay variedades a placer, ya lo sé.
Pero una frase que hubiera resultado “la leche”, y seguro que me dais la razón, hubiera sido: “Te quieres callar, hijo de la gran puta, gordo seboso”. Yo con esta última, lo juro, me hago monarkiko. Aunque esta última ya es una frase compuesta, y “realmente”, necesita mayor esfuerzo.
Me imagino al Chávez por encima de las mesas enrrabietado, y los dos metros de Juan Carlos escondiéndose, o tratándolo de hacer, detrás de ZP y Moratinos, y todos los demás contertulios descojonándose de la risa. Bueno eso, eso sería tremendo. Los asistentes gordos agarrándose las panzas del dolor de las carcajadas.
Pero en serio, ¿es verdad que ya tenemos frase? ¿Y que va a ser la del año? ¿Y saldrá en los resúmenes que hacen las televisiones a final de año? ¿Es verdad que Juan Carlos ya es más popular? ¿Ya se ha ganado su anualidad? Pues “manda huevos, y en Irak hay armas de destrucción masiva”.
Esto no puede ser serio.
Que un tio de dos metros, Jefe de Estado español, elegido por el pueblo, (bueno, eso no, bórralo), puesto a dedo por un dictador, y a zarpazo con una Constitución, en la que ya venía impreso como el número del Deposito Legal, se desmelene mandando a callar a un Presidente en uso de la palabra, y en una Conferencia de países latinoamericanos, y luego se levanta y se va, ¿en que sitio ha dejado a sus representados?, porque él, a mi me “la trae floja”.
Pienso que lo que tocaba, si es que había que recriminar algo al animal aquel, no era de otra manera que aprovechando el uso de la palabra, pero no en una rabieta de viejo chocho y cascarrabias.
Sr. Rey: Fijese, y todo esto, por culpa de Aznar. Estoy seguro que este apuro no lo tendrá que pasar nunca por Zapatero, porque nadie lo tildará de fascista.
Sr. Rey: recuerde que además hay que hablar de “Usted” en esos foros, y que “Vuestramajestad” dijo “Te quieres callar”. Cuando lo mas acertado hubiera sido:
“Por favor Sr. Chávez, tenga la amabilidad, no siga.”
De esta manera Vd hubiera quedado de puta madre.
Andreu Fos (FUCK BUSH !!)

VIAJANTES A LA FUERZA


Qué mundo es este??
En mi casa el 33,33% (periodo), está viendo un programa-mierda (con perdón), de Marisol cantando en japonés, de Francisco Franco, y no se qué de unas hormigas...
Mi periodo, mas mi 33,33% hacemos honor y gala a esta maravillosa escritora colombiana, que os aconsejo que leais, en especial su libro "Alma Abierta"
De verdad es un encanto, y nació en un buen año. 1.957
Besos.
Mas o menos.
Andreu (FUCK BUSH !!)
P.D.: El otro periodo y su 33,33% hablan por teléfono.
Viajantes a la Fuerza
¿Qué idioma tiene el hambre de la gente?
¿Qué bandera las ganasde vivir dignamente?
¿Qué arma de pazpuede llegar a hacermas blanca la palabra?
¿De que color es la pieldel corazón que sufre?
Inmigrantes por culpa del mundo aborreciente.
Se vienen reventadosde ilusiones y tristezas,
caminando en el aguacon un tronco podridode pobreza…
Se mueven asfixiadosde pulmones hinchados,
de hambre de hacer…y deshacer maletas.
Apátridas “con suerte”por culpa de la guerra y de la muerte.
Sus mochilas les lloran,
pegados a unos senos más secos que el desierto.
Se retuercen de vejez prematura
añorando entre moscas y ruinas
esas cunas perdidas
ese vientre caliente.
Inmigrantes por culpa
del mundo aborreciente.
Errantes caminantesen éxodos modernos… obligantes.
Avanzan alelados,
con las caras caídas, arrastradas,
y los brazos pesados como losas,
buscando un trozo de aire
donde airear y respirar
la fresca dignidad de ser personas.
Inmigrantes por culpa
del mundo aborreciente.
Por querer defendera un dios del cielo,
otro dios de barro
les castiga los pasos
enfangando su suerte.
En sus ojos
arrugados de niño,
se ha empolvado la fe.
Se ha embarrado la tierrala esperanza.
Sólo les queda
el músculo esquelético
para arrastrar carretas
de dolores y hastíos.
Inmigrantes por culpa
del mundo aborreciente.
Se mueven enllamados
de promesas dudosas.
Caminan encorvados
de pasiones pasadas,
cosiéndose las bocas
con la aguja del hambre,
por no morder y arrebatar
a golpes de mordisco
el pan más duro… El pan ajeno.
Los que más saben
de derechos humanos… Los inhumanos
les cierran las fronteras.
Un gesto inteligente
para crear
más puestos indigentes.
Se mueven dilatados
de dolores y espantos.
Van perdiendo, en el viaje
a los horrores,
sus zapatos raídos
y el corazón dolorido,
que amarra el alma
a algún contrato fallido.
Las familias esperan la masacre.
Las noticias no llegan.
si se quedanse mueren.
Si se vanse deshacen.
Tanto les da quedarse que marcharse.
No tienen tierra que les huela a estiércol abonado,
ni a paz,
ni a arado trabajado.
Debajo les estallan las minas de aquellos avanzados.
Dudan si pasar caminando
entre muertos,
o volar por los aires
por pisar los entuertos
de los mas avanzados
que merecen“Gran premio del espanto y la muerte”.
Inmigrantes por culpa
del mundo aborreciente.
Se mueren expulsados
por decir lo que piensan.
Por dejar florecer en su garganta
el grito de esperanza.
Por dejarse llevar por la palabra
y bailar un soneto…por soñar libertades e igualdades.
por cantar sin acompañamientos…las verdades.
Los mueren…o los dejan morir,
porque quisieron protestar.
Porque buscaron un día
el bienestar.
¿Qué idioma tiene
el hambre de la gente?
¿Qué bandera las ganas
de vivir dignamente?
¿Qué arma de paz
puede llegar a hacer
mas blanca la palabra?
¿De que color es la piel
del corazón que sufre?
Ángela Becerra (de su libro “Alma Abierta")

LA FIESTA NATIONAL "SPANISH"


Acabo de recibir un correo de mi hija. En él me suplica que me manifieste en contra de esta fiesta del Toro de la Vega de Tordesillas, así como en contra de la patriótica y mal llamada “fiesta nacional”. Nacional de España, de la España profunda, claro.
Voy a dejar la fiesta del Toro de la Vega un poco de lado porque además del asco, me da repugnancia.
Lo dejaremos para otra ocasión y hablaré hoy, sólo de lo que pienso de la “fiesta nacional española”.
Corre el año 7 del tercer milenio desde que se torturó a un hombre que venía a salvar las miserias de los humanos.
Ya hace casi cuarenta años, si es que fue verdad, que el hombre pisó la luna.
Referencia ésta, que ya está en desuso para indicar lo adelantados que estamos los humanos, ni mas ni menos porque ya han pasado otras muchas mas cosas tecnológicamente hablando, que hacen que el ser humano demuestre que estamos muy preparados para haber hecho en estos tres mil años un mundo mejor.
Hoy, cuando cualquier emigrante, hindú, marroquí, checo, o colombiano puede ser taxista en una gran ciudad europea, y no lo digo porque han ganado en derechos, que lo hacen a base de “curro”, sino porque cualquier taxi, lleva incorporado un GPS, artilugio, que te conduce rápidamente a la calle que el cliente del taxi ha solicitado.
Hoy, cuando a un niño de ocho años, lo llama su madre a través de un teléfono móvil, para que deje de jugar, y vuelva a casa a cenar o a hacer los deberes.
Hoy cuando las cámaras de fotos tienen un artilugio incorporado, y no es necesario imprimirlas, sino guardarlas en lo que llaman un disco duro, y las llaman digitales y las fotos se retocan y se retocan mediante programas para obviar los fallos.
Hoy, que no hace falta escribir sobre papel las estupideces que a más de algún necio le parecerá lo que ahora escribo yo.
Hoy, que los médicos han sacado una vacuna contra el cáncer de útero, y se está ya adelantando en otro tipo de canceres.
Realmente hoy, cuando las multinacionales farmacéuticas deciden que enfermedad se cura, y cual hay que esperar a comercializar su antídoto, por aquello de sumar unos cuantos años mas, beneficios en una cuenta de resultados.
Hoy, cuando el deshielo de Groenlandia, de los Alpes suizos, o la desaparición de las románticas nieves del Kilimanjaro, hacen que un setenta por cien de muchas fotografías de estos paisajes hayan pasado a la historia.
Hoy, cuando la música del film futurista, “2001, una odisea en el espacio” es ya pasado.
Hoy, cuando ya casi todos los cristianos han olvidado el “Concilio Vaticano II”, por lo visto ya caduco, y considerado documento estúpido.
Hoy, cuando en la España ya no tan grande, libre mas que nunca, los tour operators ponen en el mismo paquete la visita al Valle de los caídos, y la del Oceanografic de València.
Hoy aún sigue siendo indispensable, la tortura del animal.
Indispensable y necesaria es, para los moradores de la España profunda las corridas de toros, panorama que el que la vive, se traslada en el tiempo al siglo XVIII aunque no lo sepa. Ya veis, con tantos referentes encantadores que tenía aquel siglo. El siglo de las luces. El siglo en que Mozart escribió por ejemplo “La Flauta Mágica” y toda su obra, por decir algo distinto.
Yo pienso que todos los amantes de la llamada “fiesta nacional”, se ven representados ya no en el XVIII, sino en las cavernas, recintos donde moraban y se refugiaban del miedo, como lo que se representó en las cuevas de Altamira.
¿Serían aquellos, los primeros amantes de las corridas de toros?
Porque allá en Cantabria resulta que la gente es muy española, tal vez mas de lo normal.
Mira si son españolisimos que este pasado domingo en el partido de fútbol Racing – Barça, silbaban cada vez que el jugador catalán Oleguer tocaba la pelota.
Que cosas, y que silbidos. Claro que por algo será.
El amante de tal fiesta, la nacional española, es un ser que da la talla. Me explico.
Es una persona de clase media alta, también media baja. Aunque eso de media, nunca he sabido que quiere decir. Para mi es o alta o baja. Evidentemente en cuanto a bolsillo se refiere.
Bueno lo dejaremos en persona de bolsillo equilibrado.
Suelen ser personas, digo, “suelen”, personas incautas, de mal genio, de mal gusto, de sonrisa color ocre, que esconden una doble personalidad a los ojos de los demás.
Que enamoran mal, y que son mal enamorados. Que necesitan ver como “otro” (el matador), “él” en ese momento, es mas fuerte que la bestia.
O sea se ve reflejado en el ruedo como torero. Se ve como matador de toros, que cree que su amada lo esta observando, y donde espera después de demostrar, y demostrarse lo fuerte que ha sido, se dirija a la señorita, y le tire la oreja o el rabo, ensangrentado claro. Que mal gusto, ¿no?.
Aún se usa la palabra "macho", o "machote" para citar al masculinisimo y valiente ser que no tiene miedo a nada.
Valiente, es aquel que aunque tener miedo de algo, se adelanta y realiza la acción temerosa. No es valiente el que no tiene miedo. El que no tiene miedo, o está loco, o está borracho.
Disfruta viendo derramar esa sangre del humillado astado.
Durante la corrida algunas personas viven tan intensamente la tortura, que derraman tantos tipos de fluidos sin querer, además del sudor, que mojan toda la ropa interior.
Muchos ya mojaban la cama en sus años infantiles y bien entrada la adolescencia.
Algunos, ven en el toro a su padre, al padre que fue un mal tratador, y que en las mañanas de sabanas mojadas descargaba aquella manaza sobre las mejillas del infante, o sobre las nalgas del hijo.
No deja de ser una manera de educar. De disciplinar mas bien.
Y les encanta porque les recuerda aquellos miedos, según ellos ya superados, aunque se estén meando encima durante toda la vida. De miedo.
Otros ven en el torero, vestido de mujer, a su madre.
La madre, que con capas, muletas, espada escondida, como si entre las sabanas de la cama la disimulara.
Porque, ... ¿que es el ruedo?, sino la alcoba de un matrimonio que se odia.
La madre vence la partida al padre, y le protege del bestia aquel, que a base de palos hizo crecer una delicada y débil sexualidad en el mirador (el que mira) de la corrida.
Por eso se regocijan en los olés de los demás.
Los demás, el público en general, le ayudan a superar el trago de la sangre. Sangre derramada entre la colcha de la cama matrimonial, que viene a ser la arena del ruedo.
Mal trago que no es tanto, si siguen pensando en el borracho de su padre, si es que lo fue.
Aquel niño, el aficionado, tenía 4 añitos cuando entró en la alcoba de sus padres y en segundos vio como la madre sufría las embestidas del animal de su padre.
Vamos de aquel hombre sólo se sabe que bebía aguardiente, y la mujer además de servirle en todo, sólo la tenía para empujarla. En todos los sentidos.
Una persona amante de las corridas de toros, no le importaría, para mi, siempre para mi, presenciar como se tortura a un ser humano también.
Debe ser, creo, capaz de matar con sus propias manos, pero viendo sangre. Si se derrama la sangre mejor.
La sangre excita a este tipo de personas. Sin sangre no es la misma muerte.
Spilberg rodó “La Lista de Schinler” en blanco y negro. Muchas de las personas amantes de las corridas, de toros digo, pidieron que se coloreara. Ni que fuera “Lo que el viento se llevó”.
Evidentemente que no se hizo.
Yo, afortunadamente tuve un padre, culto, sabio, maestro de la vida. Amante de la música, la que él llamaba culta, así la llamaban a la música clásica, de la ópera, amante de los libros, de los antiguos preferentemente, los coleccionaba, e invertía en ellos todo lo que sus amigos en corridas de toros. Nuca lo vi borracho, o levantándole la mano a mi madre, ni a sus hijos.
Esto sería un sueño para muchos niños de hoy en día, y para muchos maduros de hoy que en su día lo vivieron con sus respectivos. Fue honrado, contrario y contrariado con los que reclamaban la pena de muerte para seres humanos, hubieran cometido la falta que fuere. De toda pena de muerte. Defensor de la justicia social. Y creyente en Dios.
Que suerte he tenido, pienso en voz alta.
Por eso no me gustan las corridas, de toros, digo yo que será por eso.
Al toro se le condena como a los gladiadores perdedores, a muerte. El Cesar levantaba el pulgar, o lo bajaba.
El mismo código, aquí un pañuelo blanco, o dos, o tres. Se le tortura más, o se pasa al siguiente artilugio torturador.
Y que curioso, que el que preside la corrida, o es el gobernador, o según tengo entendido puede ser hasta el Jefe de la Policía, o de la Guardia Civil. Que cosas, ¿no?
Ahora en lugar de gobernador, digo que será una autoridad de la comunidad correspondiente, como el Presidente de la Diputación, digo yo.
Los amantes de la “fiesta”, lo que les mueve es ver el sufrimiento, disfrutan viendo sufrir. Pero yo creo que al toro, y al torero también.
No me vale ya, que me digan que es lo que se hace para matar a los pollos en los mataderos públicos para después distribuirlos, venderlos, y comerlos. O a los cerdos, o a las terneras. Porque no lo veré nunca.
Un matadero de animales está para eso, para sacrificar rápidamente, y repartir el manjar entre los mercados, porque un día alguien dijo que éramos carnívoros, y además de pescado comemos verduras y frutas.
Dicen, o cuentan las malas lenguas, que después de la guerra civil española, el torero Manolete, y alguno mas, toreaban hasta la muerte y el descabello en plazas de Extremadura y la Castilla profunda, a soldados vencidos de una contienda.
Maquis, y anarquistas atrapados en el monte. Eso dicen. Yo no lo creería.
Claro que viendo lo del toro de La Vega de Tordesillas uno se lo puede creer todo.
Una manera de ejecutar como otra.
Seguro que las “manolas”, señoritas que acaban siendo de compañia de alguna manera, junto con la plana mayor militar, gobernador incluido, y falangistas, lo pasarían a lo grande.
Claro que a falta de toros, buenos son los contrarios.
También dicen que alguna madre de rey, encorvada en una silla de ruedas, disfrutaba a pesar de su edad, viendo aquellos grandes cojones. Los del toro, me refiero.
A un documento grafico, sólo hay que ponerle una música particular para que sepa de otra manera, para que sepa a amargura, a orgía de sangre.
Probad a quitar la voz del periodista de una corrida de toros televisada, y ponedle “El adagietto de Gustav Malher” por ejemplo.
Las cosas cambian.
Con mucho asco,
Andreu Fos
Miércoles, 29 de Agosto

LOS MINUTOS QUE LLEGUÉ A SER HINCHA DEL REAL MADRID

El que me lea, que no debe ser mucha gente, lo admito, debe pensar que muy simpatizante del Madrid como que no soy, y tiene razón. No diré que soy antimadridista porque a mi me importa tres pepinos lo que les pase en su club. Pero si diré que soy hincha del Barça, con lo que eso ya presupone para el mundo mundial futbolístico que no me gusta que el equipo contrario, el máximo equipo rival, o sea el Madrid, gane premios, y especialmente porque entonces no los está ganando mi equipo.
Dicho lo anterior, y escuchando las noticias internacionales, mas bien viéndolas por televisión, y a altas horas de lo que no se sabe si es de día o es de noche, mi ojo vago que suelo tener cerrado en esos momentos porque el resto del cuerpo se niega a pasar a la postura horizontal en mi digna cama, de repente se abrió quedándose como el abierto, ósea como dos platos, abiertos de par en par por algo que me estremeció, y que ha quedado gravado en mi mente, creo que en todo mi yo.
Otra vez, las noticias internacionales enseñaban al mundo entero que tenemos el privilegio de ver televisión, los últimos ataques para erradicar no se qué de eso que llaman “terrorismo internacional” en un lugar donde la guerra incivil es patente, y dura ya demasiados muertos. Si, muertos, es otra forma de medir el tiempo últimamente en ciertos puntos de este planeta.
Mientras en Madrid unos seres orgullosos mostraban sus vergüenzas, o no, por las calles, echándose flores y besos entre ellos/as, ora enseñaban el culo, ora enseñaban unas tetas descomunales, producto de algún programa hormonal o de algún médico argentino, sin que sus gobernantes de derechas se manifestaran en contra por tratarse de horario infantil. Mientras en Glasgow acababan de asustarse todos sus habitantes por estrellarse un coche en llamas contra la Terminal 2 de su aeropuerto. Mientras China frenaba el ansia de libertad de Hong Kong. Mientras Chávez estaba comprándole armas a Putin. O mientras un incendio en el monte Parnaso amenazaba la ciudad de Atenas, ocurría otra vez lo peor.
Ocurría que el ejército norteamericano, allá con el ansia de luchar por la paz mundial, (que ya me explicaran la frasecita “luchar por la paz”), ametrallaban a diestro y siniestro en uno de los barrios mas castigados de lo que fue la bella Bagdad, en el puro centro de la ciudad, en Sader City, barrio chií por naturaleza.
Decía el periodista, que eran muchos los muertos, que eran muchos los heridos. Que habían sido muchas las casas destruidas en un santiamén. Que había mucha sangre derramada, y que muchos hospitales, bueno de esos que llaman de “campaña”, y no promocional, si no porque ya no queda nada en Bagdad que pueda llamarse dignamente hospital, estaban a rebosar por los heridos de esta matanza.
Comentaba un señor del terreno con la barba mucho mas larga que la mía, que habían entrado a lo bestia, como siempre, que empezaron a sonar las notas musicales de las armas yankees tan fuertemente como la introducción de Thannhauser, que eso debe ser mucho mas fuerte que el rugir de los pistones de cualquier Harley Davidson. Pánico, lo imagino, no sólo por el estruendo, que uno está acostumbrado a la mascletà de las 14 h. de la plaza del Ajuntament de València, sino porque ese mortífero ruido, además mata, y destroza seres humanos y familias enteras.
No se sabe bien, como siempre, unos dicen que allí estaban escondidos miembros de Al Qaeda, otros que estaban traficando con armas de Irán, otros dicen que tocaba y sin más. A lo mejor es que el capitán del grupo americano había recibido una carta de su esposa, en donde le decía que había encontrado a un señor de Illinois mucho mas interesante que él, y que al menos se sentía acompañada. La cuestión es que hubo muerte, muerte de la que se produce porque a algún mando asesorado por no se que centro de inteligencia, ¿inteligencia?, les había aconsejado que era la única forma de dar los buenos días a aquella pobre gente.
Pero la cuestión es que mis ojos como platos llanos, una vez mas le dictaban a mi cerebro, asco, miseria, indignidad, y muchas mas cosas, como rabia y ganas de morir.Las imágenes, no son lo que nos enseña el periodista, el cámara de un medio de información, las imágenes son las que mi cerebro me trasmite al segundo de ver las del profesional.
De repente mis platos, digo mis ojos, se centraron en la imagen de una camiseta de fútbol, si, de la del equipo contrario, digamos adversario al mío. La del Real Madrid.Un niño ensangrentado, al que le faltaba medio rostro, con la pierna separada del resto del cuerpo, producto de la enrabietada incursión de los marines norteamericanos, yacía en lo que es una plancha de metal mugrienta y oxidada, tal vez el capó de un coche que había sido antes “bomba” tal vez, provista para hacer la función de camilla hospitalaria, y que por lo visto había salido a la calle a lucir tan digno uniforme, y que su tío le había comprado al traficante de ropa de marca , pero de imitación.
Para el niño aquella tela tenía un gran significado. Con el escudo y la actual publicidad, la imitación o no, acerca tanto o mas al equipo querido, al equipo soñado, ese que ha ganado recientemente una liga, que dicen, es la mejor del mundo. Y este niño había salido a la calle creyéndose Guti, o soñando ser Raúl.
La camiseta del infante era la negra, esa que el Madrid utiliza en sus desplazamientos y así distinguirse cuando juega contra el casero equipo contrario si éste luce de blanco. En esos momentos, en esos minutos olvidé la combinación de los colores blau grana de mi equipo preferido, y lo vi todo negro.
Mis ojos se cerraban, no querían verlo, no querían mirar ese color negro del uniforme que tantas veces he deseado que perdiera, o más, y no me escondo, que he llegado a desear que el que luce de defensa en tan prestigioso equipo, llegue a marcarse un gol en propia portería. Ya ven, lo admito, y me he alegrado.
Pero todo mi yo, estaba con ese niño, todo mi yo era del Madrid. Sí, llegué a pensar que estaba deseoso de marcar un gol con ese equipo al que he deseado lo peor, bueno si lo peor es sólo , que no gane más títulos, que esto ya es malo para un equipo de tal magnitud.
Pero en ese momento, y es tan rápido el cerebro humano… quise ver sonreír a aquel niño, quise verlo retratado con las no se cuantas copas de Europa ganadas, por las ligas, por la última que se la quitó al Barça, a mi Barça. Quise que ese niño no hubiera estado allí. Sentí nauseas y odio por los que no entienden como yo el fútbol, por los que matan niños, padres, madres y abuelos.
Dios!, cuanta vergüenza me da el ser humano. Cuanta rabia dan los que aprietan los gatillos, y mas si es para matar niños.
Que grande que es el fútbol, ése al que yo me refiero, el que ennoblece, el que une, el que hace soñar despierto. Que grandes los sentimientos al mirar los colores de tu equipo. Pero que grande es ser unos únicos minutos, aunque tan sólo sean unos pocos minutos, del equipo contrario. Aunque sea el Madrid.
Ese niño murió a las pocas horas, ahora, a la que escribo estas letras, ni sus padres lo están velando, murieron en el mismo ataque. Lo acompañan otras personas, vecinos que lloran porque este lunes el niño no lucirá la camiseta de su equipo, una camiseta que hoy lleva un socavón de la bala de una M-30 norteamericana.
Ojalá la rotura de la camiseta, de esa camiseta, la hubiera ocasionado el tirón de uno de los mejores defensas de mi Barça dentro del área, y hubieran pitado penalty en contra.
A estas horas, unas personas se matan en centros comerciales aprovechando las rebajas. A otras les entra un infarto discutiendo con los empleados de Spanair que no han secundado la huelga en cualquier aeropuerto para salir de vacaciones, y ninguno se acuerda ya de la última liga. Ni tan siquiera recuerdan al campeón de liga. Eso será pasado este verano que hoy estrenamos cuando volvamos a empezar una nueva contienda futbolística.
Pero yo recordaré todo este verano, y mas allá, que un niño sin nombre para mi, natural del centro de Bagdad, un día 30 de Junio del año 7 del siglo XXI, salió a sus calles muy orgulloso a lucir el color negro de la camiseta de su equipo preferido, recientemente campeón de su liga, y lo devolvieron a sus vecinos a pedazos, asesinado con los ojos abiertos buscando la gloria, por una pandilla de bárbaros que no entienden de fútbol.
Pido desde aquí, mi casa, a los máximos dignatarios de este Real Madrid, a sus jugadores, y a sus seguidores, que recuerden con un emotivo minuto de silencio en su primer partido de liga 07/08, a este niño sin nombre, anónimo, que representa a tantos y tantos otros que no pueden ni tan siquiera salir a la calle a soñar.
Así mismo, maldigo a todo ser que dice odiar el fútbol, así por la buenas, no parándose a pensar de lo que éste es capaz de hacer, uniendo y haciendo soñar a tantos y tantos niños en el mundo.
Y por último, y lo mas difícil, pido a los mismos dirigentes del club merengue, que para la próxima liga, prohíba la entrada en el Bernabeu a los seguidores que lleven bigote. Así a lo mejor como el que no quiere la cosa, dejan en la calle a la bestia, el de la “foto”, y no se sienta nunca más en un palco deportivo. Ni él ni su “botella”. Por guerrero y por borracho.
Yo por primera vez, obvio recordar ninguna canción, y ningún músico en mi reflexión de hoy, porque hoy, el fútbol y yo estamos de luto, pero me permitiré aconsejar a todo amante del buen fútbol del que une en lo universal, un libro muy viejo ya, "Fabulas" de Esopo.
¡Que asco!
Niño, descansa en paz.
Andreu Fos

LOS PUNTOS Y LA MADRE QUE LOS PARIÓ


Resulta que, se invente lo que se invente, el tráfico cada vez está más descontrolado.
Se amenace de alguna manera, como puntos, comas, o penas de cárcel, el animal de la carretera siempre tiene que existir. Y esto, la verdad, es que no tiene solución. Porque conducir es algo que halaga tanto al humanoide, que dependiendo de su personalidad, o de la mala leche con que se ha levantado ese día, que es capaz de hacer una o varias barbaridades en la carretera, y la mayoría de los casos, sin premeditación pero con alevosía.
Le da por ahí de repente, y cruza un semáforo en rojo, pero él no lo había planeado. Simplemente le sale.
Anoche, la noche de San Joan, después de mojarnos los pies en la fresca agua atlántica, mi hija y yo decidimos ir al cine. A ella no le encanta mucho conducir sin la luz del bello astro. Tampoco le gusta conducir mucho conmigo, ya saben. A ella creo que no le gusta conducir aún. Pero francamente, he de decir, y que no me oiga, que realmente conduce muy bien, y muy responsablemente. Además de lo dicho, un servidor, tiene desde no hace mucho, el permiso de conducir vencido, por lo que estoy en trámites de renovación, y por esto decidimos que condujera ella.
A la entrada de la ciudad, y enfilando hacia la caverna, que es del gran centro comercial donde se ubican hoy la mayoría de los cines, la avenida se encuentra partida en dos partes, y dividida por dos rallas continuas que en teoría no permite cruzarlas para entrar al garaje del centro. De repente y como que no llevábamos el tiempo muy a nuestro favor, le dije a la bella choferesa, - ¡dale!, ¡cruza ahora que no nos ve nadie y entramos antes en el aparcamiento!-. Aquel imperativo, implicaba hacer una maniobra prohibida, y penalizada en la resta de varios puntos. Mi hija, me lo recordó, y con un grito de no querer, obedeció a la primera, no se sabe porqué. O sí.
Aparcamos y nos fuimos a ver la película sin más. Evidentemente que yo conozco lo que supone perder puntos, y que cada vez te queden menos para que te quiten el permiso. Yo y todo el mundo. Pero por lo visto es innato en el ser humano revelarse de alguna manera ante la autoridad competente. Y lo jodido del caso es que sea en la carretera, o en una calle de la ciudad, siempre puede pasar una desgracia, a uno mismo, o a alguien que pasaba por allí y no tenia nada que ver.
El gobierno, creo recordar que ha copiado lo de los puntos del país vecino, bueno, vecino si viviera en mi país. Vamos de “Gavachilandia”. Yo no se como les irá, o como les fue tras la implantación de la resta de puntos, pero en lo que va de puntos en el “Ruedo Ibérico”, creo que no ha mejorado gran cosa, es más, creo que ha empeorado.
Los mediterráneos, y las personas del interior, aquí debajo de los Pirineos, nos gusta mucho el morbo, la acción, la rebeldía, y el valencianismo, “pensat i fet”, (dicho y hecho). Por lo cual creo, que la medida no va a tener el éxito que parecía.
Miren, el tema de los puntos es algo que, como previamente te regalan una dotación de ellos, creo que una docena, sicológicamente parece que no te los has ganado, y por tanto, se tenía que haber pensado que el español medio no ahorra nada, y mucho menos lo que se encuentra, o lo que roba. Se lo gasta todo. Otra cosa será el español alto. Éste, acumula y acumula de todo, tanto que siempre tiene para dar o vender. Mas lo último que lo primero.
Recuerdo, a propósito de los puntos, que los salesianos lo sabían hacer mucho mejor, siempre a su favor, y en contra de nosotros, los alumnos. A su favor, porque aquellos puntos negativos para nosotros, eran positivos para ellos, y porque ellos, creo, disfrutaban viendo sufrir a los niños, porque nos jodían las tardes de los sábados y las mañanas de los domingos de castigo.
Aquellos desalmados, que para castigar y torturar niños física y sicológicamente eran los mejores, inventaron la pena de la acumulación de puntos, la verdad que no eran rojos, los puntos, pero si negros. Al fin y al cabo es lo mismo, el color siempre esta en la pena, y ellos se consideraban muy arios y amaban los ojos azules y los cabellos rubios.
A lo que vamos. Durante la semana hablar en la fila para salir al patio, era un punto negro. Llegar tarde a clase era un punto negro. Mover la boca sin rezar en las oraciones, otro punto negro. Reírse en misa, un punto negro. Si la rodilla no tocaba el suelo cuando levantaban “Dios sabe que”, otro punto negro y campanazo en la cabeza con su derramamiento de sangre incluido. No se porqué coño pegarían tanto a la cabeza y con objetos punzantes y contundentes, aunque algunos o “algunas”, se limitaban a pegar una o varias palmaditas en el trasero como castigo. La verdad era que cuando acumulabas tres puntos negros, el sábado por la tarde estabas castigado hasta las ocho o las nueve de la noche. Ah! Claro que entonces los sábados por la mañana se iba al colegio y había clase. Por eso, esa mañana no la tenían para castigar. Pero si acumulabas cinco puntos negros, entonces lo jodido era que estabas castigado el sábado por la tarde, el domingo por la mañana, y en algunas ocasiones el domingo por la tarde.
Los castigos para niños entre diez y dieciséis años, consistían en pasarse el tiempo en la clase estudiando, o a veces descojonándose de la risa del “Pare Toni” viejo cascarrabias que generalmente era el que nos cuidaba, y que sus anchas y descomunales sotanas eran capaces de albergar bocadillos de pan “Viena” con mezcla incluida, reglas, compases, sacapuntas, y estampitas de San Juan Bosco. Lo primero era atrapado al enemigo, o sea, a los alumnos, para después comerciar entre ellos. Las estampitas las tenían para repartir a los niños malos obligándoles así a rezar al santo desde más cerca. Pero muy de vez en cuando, se personaba aquel jefe de la SS, el Jefe de estudios, un personaje tétrico y malvado, homosexual hasta la médula, pero con muchas dotes de mando nazinivelungo. Era el famoso “Chino”, Don Juan Ramón era un personaje muy alto, corpulento, con la cabeza pequeña, y los ojos achinados, tez amarillenta y sonrisa nauseabunda. Sacaba de la clase de los castigados, a cinco o seis niños, y se los llevaba al campo de deportes, mas bien de sufrimiento y exterminio, que no era más que un solar cutre entonces, y les o nos, hacían recoger quinientas, setecientas cincuenta, o mil piedras de un campo de fútbol imaginario, del que salías de tierra y polvo hasta las cejas, y de donde acababamos con los dedos ensangrentados.
El ser humano es de tal manera, que incluso en el castigo, nos reímos, con lo que siempre estamos arriesgando. Nos gusta el riesgo. Y nos arriesgamos a cambiar de carril en ralla continua, nos arriesgamos a ir a mayor velocidad de la permitida, le sacamos el dedo a quien nos dice lo contrario, y nos pegamos al coche de delante mucho mas de lo permitido, o se lanza el cigarrillo encendido por la ventanilla.
Nos reíamos en misa, hablabamos en la fila, comíamos en clase, y le pegabamos cachetes al compañero de clase que atendía entupidamente, haciéndose pasar por niño bueno.
Somos anti ley, y nos gusta defraudar al legislador, no porque nos beneficiamos, sino porque vulneramos la norma, lo establecido. Los puntos, tanto si nos los dan como si nos los quitan, no harán de esto, ni un mundo mejor, ni una circulación adecuada.
Ahora va y resulta que nos quieren poner capillitas en la autopista para que paremos a rezar, y nos arrepintamos “in situ” de las barbaridades cometidas en los últimos diez kilómetros. Pero ni eso. Somos rebeldes.
Fumar y comer pipas, o grabar la película en el cine para echarla al emule, es lo que mas nos libera, y aún más, nos reconforta. Agarrarnos a un volante, acelerar, matar marcianitos, o hacer zaping desde el sofá, nos hace mas libres. Y por eso somos como somos, ilegales.
Que el que haga las normas, cumpla antes con las leyes, y antes de prohibir lo improhibible, que reflexione. Ya que, y me pregunto, ¿por qué los coches no salen de la fábrica con la velocidad controlada para que por mucho que aceleres, nunca pases de ciento veinte?No se sabe porqué, pero eso técnicamente es posible.¿Será por qué no venderían tantos coches?, o ¿será por qué se trucarían más aún en los talleres clandestinos semejantes máquinas?
Es como todo, “ellos” tiene la solución, y no la aplican. Se diviertes con nosotros.“Ellos” tienen el SIDA controlado, pero no les interesa comercializar el medicamento final. “Ellos” tienen la paz mundial en sus manos, y no la aplican, porque no venderían las armas que fabrican. Nosotros tenemos el petróleo y “ellos” nos lo venden. Nosotros no queremos trabajar, y “ellos” nos obligan a hacerlo. “Ellos” tienen el dinero, pero no la gloria. Nosotros tenemos la razón, pero “ellos” la fuerza. Aunque “ellos” no saben, que nosotros sabemos que no nos uniremos en su contra. Una lástima.
El intelecto de los humanos siempre está en marcha, y por eso se parieron canciones como “Waiting for the sun” o “People are strange”, ambas de Jim Morrison, (The Doors). La última nos viene como "anillo al dedo" para esta pacifica reflexión.
Ah! y el teléfono móvil.
Desde muchos kilómetros, y con la mayor de las rebeldías cariñosas.
Andreu Fos

MI ADIÓS A LA IGLESIA CATÓLICA


He tenido que esperar a que pasaran cincuenta años para despedirme de la Iglesia Católica y renunciar a todo lo que ella representa. Después de varios intentos de defender sus posiciones, después de atravesar varias crisis personales en las que he luchado por que la Iglesia católica dejara de agredir posiciones de justicia dentro de su seno, hoy día diez de Junio del año 2007, me declaro enemigo de esta institución, y al mismo tiempo declaro que es maligna para la sociedad mundial.
Por todo lo cual declaro:
La Iglesia católica siempre ha estado representada sólo por una persona, a la que ningún miembro tiene el honor de disponer de sus ideas para elegir democráticamente a su “jefe”, a su cabeza visible.
Los miembros de esta organización son tratados como verdaderos borregos en donde dominicalmente reciben ciertas instrucciones y misivas bastante incongruentes con la realidad humana y social.
La Iglesia Católica es uno de los estamentos mundiales que trabaja en contra de la erradicación del Sida y propaga la desigualdad entre el hombre y la mujer. A la Iglesia Católica no le importa que el ser humano muera dignamente en situaciones tan personales y alienta a sus seguidores a que miles y miles de personas sufran en sus últimos días lanzando mensajes en contra de la eutanasia.
La Iglesia Católica no quiere saber nada de los hijos no deseados por una madre que ha sido fecundada por un loco violador, o por cualquier soldado en plena selva de Uganda. Porque es partidaria de salvar a un hijo primero que a una madre, cuando esta corre el peligro de perder la vida. La Iglesia católica contraria al control de la natalidad, es capaz de ver sin mirar, como millones de seres humanos mueren y mal mueren especialmente en el continente Africano y en Asia motivados por esa enfermedad antes mencionada y otras parecidas sin preocuparle nada.
La Iglesia Católica con sus jefes a la cabeza es contraria a la igualdad de las mujeres en su seno, y fuera de él, las relega sólo y exclusivamente a cumplir con la maternidad y a acercar a sus vástagos, y que mas adelante serán sus adictos. Adictos que premiara o castigará como si de una caza de brujas se tratara. La mujer no podrá oficiar ni se le considerará nunca. Algo tan parecido al mundo musulmán, al que tanto es contrario.
La Iglesia católica ha renunciado y no le interesa trabajar por la unión de los cristianos, ni mucho menos de sus representantes por miedo a perder su poder y su protagonismo mundial.
La Iglesia Católica, lejos de trabajar por aunar esfuerzos en la paz mundial, se aleja del compromiso que debiera y olvida a los pobres y a la pobreza mundial, así mismo mira hacia otro lado cuando gran parte de la población pide una mayor protección a la naturaleza y confunde a sus seguidores en defensa de las multinacionales del crimen, del tráfico de armas, así como con su actuación apoya y apuesta muy fuertemente en pos de las multinacionales farmacéuticas.
La Iglesia Católica, y sus seguidores apuestan por organizaciones dentro de su seno como el Opus Dei para restar importancia mediante la familia que ella propone, que no es ni mas ni menos que la procreación de muchos hijos, no modernizándose y excluyéndose de una sociedad que no tiene marcha atrás. Siendo esto, la “marcha atrás”, la única propuesta para que se controle una hipotética natalidad, desgraciando con ello el placer de la pareja.
La Iglesia Católica se ha posicionado en la mayor de la degradaciones en cuanto evita postularse a favor de una sexualidad sana y aniquila el derecho que tiene el ser humano de disfrutar de su cuerpo de la manera mas limpia que existe.A este respecto, sus adeptos y bien conocido es, practican la sexualidad como mejor les viene en gana, bien con sus parejas, maridos y mujeres, o visitando prostíbulos para dejar libre su sentido emocional del placer.
La Iglesia Católica odia y trabaja en contra de las mujeres que ejercen la prostitución y las declara pecadoras de la vida a estas personas, y su opinión sobre el tema, se acerca a los tiempos en que eran lapidadas en la plaza pública o quemadas en la hoguera de la Santa Inquisición, postura también muy cercana al Islam que tanto critica.
La Iglesia Católica pregona la unión del matrimonio y lucha, juega y trabaja con los sentimientos de las parejas a las que condena cuando rompen sus vínculos, prefiriendo y apostando por la sumisión de uno u otro miembro, aunque muy especialmente por la de la mujer.En las roturas matrimoniales sólo determina que pueden realizarse mediante el respeto de un código o derecho llamado canónico, y en cual sólo se acepta cuando hay dinero y riqueza de por medio, y del cual se beneficia la propia Iglesia. La Institución ha concedido la mal llamada “nulidad matrimonial” a parejas de la farándula, y poseedores de fortunas monetarias.Este tipo de opiniones y particularidades las pregona en sus dominicales, o las evita constantemente y sigue condenando a la mayoría.
La Iglesia Católica condena y se manifiesta en contra de la homosexualidad y de los homosexuales y lesbianas tratándolos como enfermos que deben recurrir a tratamiento médico, por no decir a ingresarlos en siquiatricos y separarlos de la sociedad. A éstos les resta todos sus derechos dentro de la entidad a sapienzas de que la homosexualidad campa por sus anchas entre monjas y sacerdotes, e incluso permite atentados a menores por parte de sus miembros por culpa de no posicionarse ante una sexualidad digna y placentera entre los seres humanos, en especial sus miembros.
La Iglesia Católica con sus mayores representantes, preconiza un matrimonio de hierro y duradero, cuando son ellos los que no creen en el matrimonio ya que ni lo ejercitan ni lo disfrutan.Aconsejan a sus sectarios de cómo convivir con sus parejas y sus hijos, cuando ellos, y sus mayores representantes ni viven en pareja ni educan a ningún hijo. Ya no me vale que sus hijos son todos los hijos de la Iglesia. Yo soy hijo de mi madre y de mi padre.
En otro campo de razones, me declaro enemigo y desconfiado de la Iglesia Católica, especialmente de su cabeza, por haber recibido y cobijado en su seno en el día de hoy, al mayor de los asesinos vivientes del planeta, George Bush.El número uno de esta Iglesia no recibiría y lo entendería a cualquier asesino de ETA. Por el contrario recuerdo que ha admitido la presencia y recibido los abrazos de tan cruel personaje. El representante de San Pedro y de Jesucristo, hoy se ha abrazado con el responsable de la matanza de 6.000 civiles, mujeres , ancianos y niños en Fayula (Irak) no hace tanto tiempo, así como el responsable de la destrucción de mas de tres mil familias norteamericanas a las que les han segado una vida de uno de sus jóvenes hijos.
La guerra lleva ya mas de trescientos mil muertos, y sólo hay un responsable de esta matanza, el invitado de hoy y otra pareja de ineptos que no quiero citar hoy. Uno de ellos luce bigote de fascista.Un ser que es el responsables de las torturas a seres humanos, a los que ha privado de su libertad sin juicio alguno. Un ser que dirige la mayor trama de inseguridad y terrorismo del mundo como es la CIA. Un ser que es el responsable de que hayan habido vuelos de la muerte, aeronaves cargadas de presuntos terroristas a los que han destripado y asesinado en sus calabozos.Un ser que promueve el deterioro de la naturaleza de nuestro planeta, que dirige el Banco Mundial que en teoría debiera servir para erradicar la pobreza, y no lo es. Un ser que soluciona los conflictos con el terror del fuego de sus armas, que ha destruido recientemente un país como Irak y todas sus bibliotecas y museos de arte milenario. Un país en la memoria de tantos y tantos católicos situados entre el Tigris y el Eufrates.Un ser que enciende fuegos en favor de su bolsillo y de sus familiares y amigos, desde el sureste asiático hasta Sudamérica y centro América, pasando por el estercolero del mundo, África y sus diamantes.
Además renuncio de la Iglesia Católica, y no me sirve pensar que sus dirigentes pueden haber enloquecido, porque ya hace años que ha gritado y vienen desautorizando a la única reforma digna de sus estamentos, y que en los años sesenta sus dirigentes proclamaran el Concilio Vaticano Segundo, y en el cual la entidad se aproximaba a un sentir de la sociedad mas humano y conciliador con Juan XXIII y Pablo VI a la cabeza.Renuncio a la Iglesia Católica también por no esclarecer el presunto asesinato de un Papa o cabeza visible que pretendía potenciar aquella nueva oleada de modernidad y sentimiento mas próximo al ser humano y sus nobles derechos, Juan Pablo I.
Una vez nutrida y dominada esta Iglesia por seres sicóticos y enfermizos, que destrozaron aquel espíritu, reniego por su inmovilismo y su estancamiento y por retroceder en los siglos hasta el oscurantismo. Mas de veinticinco años degradando filosofías y teologías como la de la liberación, que perseguida por el equipo de su gobierno actual, silenciaron y condenaron levantando el dedo hacia no se sabe que dios.Que se lea “El Padre nuestro” de Leonardo Boff.
Cristianos como Leonardo y Clodovis Boff, cardenales como Helder Cámara, y otros como Monseñor Romero, éste asesinado en plena celebración, y Ernesto Cardenal, sufridores de gobiernos militares en sus países, fueron condenados, negados y expulsados por opinar en esta Iglesia Católica. Personas que el único pecado era ponerse del lado de los pobres, de los miserables, de los desheredados, de los sin tierra, de los niños explotados, de los marginados, de los mendigos y multitudes de pobreza generados por un capitalismo puro y duro en ciudades verdaderamente apestantes de países como Brasil, México, Nicaragua, El Salvador, Honduras entre otros. Por todo esto que no es poco, renuncio, denuncio y reniego de la actual Iglesia Católica.
Y a ti Benedicto, no pillo que clase de música puede gustarte, tal vez la misma que le gustaba a tu paisano que un día decidió invadir Polonia. Pero debieras escuchar bastantes veces al día la canción “Imagine” de John Lennon, que sólo con su música, igual se te emblandece el corazón, cosa bastante improbable, y dejas de graznar ya de una vez. No veas si atendieras lo que dice su letra.
Sólo me restaría saber una única cosa de ti, Benedicto, ¿eres partidario de la pena de muerte? Si lo eres ¿Por qué no lo declaras?, y ¿si no lo eres, porque te abrazas y confraternizas con los que si lo son?
Que la paz reine entre vosotros, y que Jesucristo no se despierte.
Sin cariño,
Andreu Fos.

LA TRAICIÓN AL NOBLE TACO

Al fin sabemos a quien tenemos delante. Ya me lo habían dicho, no te fíes de esta gente que suelen engañar y al final votan a los de siempre, o mejor dicho, a "la" de siempre. La gente de Taco no es la que ha de defender la barricada.Y es verdad. Esta va a ser la última vez que hable, que escriba en favor de la gente, y de los moradores actuales de Taco. Lo que yo creí que podía ser nuestra barricada ha sido donde mas traición ha habido. Nos han traicionado. Y donde mas traidores ha habido ha sido en la propia barricada. Siempre pasa. Al final la razón es para el de siempre, el que gana, el que domina todo, el patrón, el dueño, el amo.Después de ver que sois un pueblo sometido, un pueblo sin historia, un pueblo sin argumentos y por supuesto sin cultura, os rechazo y os odio.Me costó mucho creer que buscabais libertad, que lo que buscabais era justicia, y me puse a vuestro lado, porque queríais soltar las cadenas de los gobernantes actuales, y luché por ello. Pero habéis traicionado a vuestro pueblo, a vuestra gente, al sentimiento de los guanches que un día poblaron esta tierra.Pero todo esto me ha demostrado que además de que no tenéis nada de pueblo, si lo fuerais, os traicionaríais entre vosotros.Ya hace ocho días de las últimas elecciones municipales, y autonómicas, y me siento tan defraudado por los resultados que escupiría fuego en vuestras almas.A esta tierra, a esta historia no la levanta nadie, y menos los habitantes que pululáis desde hace muchos lustros en esta tierra, tanto tiempo que es el mismo que hizo que un bello pueblo, el de los guanches fuera sometido y al mismo tiempo exterminada su cultura.No cabe duda, ninguna, que procedéis de antepasados peninsulares, y que éstos vinieron a destruir y a buscar riquezas. Que sois los descendientes de castellanos, extremeños, portugueses, gallegos y gavachos que destruyeron una noble cultura, una justa sociedad, el pueblo guanche.Si se levantaran, si acaso quedara algún descendiente de aquellos, llorarían la misma sangre que vuestros antepasados hicieron correr por las nobles montañas, y por los encantadores bosques de Tenerife, de Taco en concreto.No se si muchos habitantes de Taco saben lo que fue este maravilloso sitio. Sobre el que hoy transitan, envidian, escupen, y envenenan. Pues yo os lo contaré.Taco, fue un asentamiento de treinta y tres familias en una, de nobles y justos habitantes guanches. Mujeres, hombres, ancianos y niños vivían en esta zona.Vivian y pernoctaban a la distancia justa del mar y al mismo tiempo de la montaña donde los sacrificios y el bienestar ensalzaban a los dioses de la manera mas noble y encantadora posible. Era el punto geométrico tan justo y tan físicamente estudiado que los alisios les beneficiaban en el mejor bienestar posible.Los viejos respiraban bien en sus últimos años, los niños disfrutaban de la justa humedad y sequedad para su desarrollo. Donde se preparaban sólo y exclusivamente para ser nobles pastores. Hacían su trabajo tan bien que sus cabras daban la mejor de las leches, que con los frutos de sus árboles y las raíces de la montaña se desarrollaba una sociedad en paz.Le temían al mar. Mejor, lo respetaban. Y lo respetaban porque el viejo de las familias contaba de padres a hijos que del mar vinieron todos sus antepasados, los primeros pobladores de esta tierra. Sí, vinieron del mar, pero en son de paz. Vinieron de otras tierras evidentemente, pero en paz. Vinieron del norte de África, de la tierra de la arena. Del desierto. Vinieron en un tiempo que no habitaba nadie estas tierras. Vinieron por error, vinieron huyendo del calor, de las tormentas de arena, buscando el frescor y el verdor de unas tierras que habían brollado del océano. De unas tierras que fueron paridas por el fuego, por el fuego del mismo mar.Los dioses crearon estas tierras haciendo hervir las aguas del mar, y éste escupió tanto fuego que las aguas se convirtieron en tierra noble y bendita de frescor, de verdor, y los dioses del viento sembraron la humedad necesaria para que la tierra del fuego se convirtiera en la deseada, en la belleza de un jardín que fue preparado para que lo habitaran los mas justos y nobles seres.Llegaron ciegos por el sol, ciegos del brillo del azul océano, el mas precioso de los azules, el azul cobalto, ese azul que cuando lo miras tiemblas del miedo que da pensar que hay allá debajo, allá en sus profundidades.Temían tanto que no querían mirarlo durante la travesía, y miraban hacia arriba. Tanto miraron hacia arriba que el dios sol los cegó, y los cegó hasta que encallaron en las primeras agrestes rocas. A éstas se agarraron como bien pudieron, con temor con miedo. Muchos murieron llenos del agua del océano, otros en cambio notaban como los gritos de sus hermanos desaparecían y dejaban de oírse pausadamente. Se ahogaban. Niños y ancianos especialmente, fueron las primeras victimas de aquellos pobladores que debían de llegar a habitar estas tierras. Tan sólo tres mujeres y dos hombres pudieron agarrarse a las rocas donde las tabaibas eran las reinas, donde los lagartos eran los señores, y donde la luna lucia la mejor de las luces, la que no cegaba.Paulatinamente fueron abriendo los ojos, fueron volviendo a la visión que aunque nocturna, los rayos de aquel bello astro atravesaban el humo convertido en masa y en azufre.Olía fuerte aquel ambiente, penetraba en los pulmones de aquellas almas y respiraban mal, palidecían, pero luchaban por sobrevivir.Era el peor de los tiempos. Era el verde y el azul juntos. Era la vida y la muerte, el miedo y la calma, todo lo que es valentía. Templanza por vivir y por conquistar una tierra.Exhaustos llegaron a los acantilados, con mediana luz, sin aliento. Sus manos eran garras con tentáculos que abrazaban las primeras rocas, las primeras tierras.Y subieron. Y se enderezaron, y miraron y vieron. Y observaron. No hablaban, gemían y se rozaban. Sus primeros días eran los días de las nobles bestias. La Naturaleza les dios alas. Pero alas para amar, alas para observar, alas para volar dentro de sus almas, dentro de sus universos.Cada uno representaba su propio dios, su propio mundo. Y cada uno puso la gana de crear. Y crearon. Porque el ambiente lo dictaba. Los dioses lo tenían ya previsto. “Vendrán y habitaran la tierra. Y se multiplicaran.” Noches estruendosas, rayos y truenos, fuego de un dios que escupía de sus entrañas. Y sintieron más miedo. Un miedo distinto. Un miedo que vencerían ya que la solidez de la tierra, les hacía distinguir al miedo pasado por la turbulencia y las corrientes de las aguas.Y entonces creyeron en ellos mismos, en su fuerza, y en su sabiduría. Y las dos mujeres comenzaron a escupir hijos de sus entrañas. Hijos de ojos grandes para ver tanta belleza. Ojos azules como el mar de donde procedían. Cobalto. Y el fuego se apagó, y el sol con sus rayos venció los gases y los humos del centro de la tierra. De allá arriba, del otro dios que los esperaba. De la gran montaña. Y subieron, día a día, jornada a jornada, sin miedo. Aquel rugir se hacía mas lejano se adentraba hacia el mar por la garganta del dios grande. Un dios que daba la sombra necesaria para calmar la sed. Sangraban durante el viaje hacia arriba, se despeñaban y se mataban algunos, pero la mayoría ensimismados y atraídos por aquel rugir de la bestia tierra siguieron hacia arriba. Siguieron hacia dios. El gran dios Teide. Ahora blanco, ahora verde. Ahora negro, ahora azul.Era su dios. Era Dios.Y al llegar miraron hacia atrás donde habían tenido prohibido hacerlo mientras el verde era verde. Pero miraron cuando lo negro era negro, y vieron la senda que habían dejado atrás. Arriba una cuarentena de hombres y mujeres de mediana edad, sus niños y algún anciano protegido como al padre de todos. El sabio. El juez de la tribu. El brujo.Y miraron desde el peñasco como pululaban los bichos de dos patas, allá en lo mas bajo, cerca del mar. Donde hacía una eternidad ya no pisaban. Unas tierras segadas de lo verde, y abonadas de una sustancia llamada cemento. Y miraban como aquellas montañas allá en lo mas bajo eran reventadas por el fuego de otros. Dinamita, goma dos, BMW, Coca Cola, McDonal’s, y mas mierda. No abunda más. No hay nada más. Sólo mierda.Oh Teide! dios de aquellos nobles y justos, ten piedad. Un día irán a por ti. Unos ya te miran. Otros dicen que no lo toleraran. Que darán la vida por ti. No te fíes de ellos. Un día como el domingo pasado, día veintisiete de Mayo te traicionaran. Te venderán, y te explotaran. Te reventaran. Y ese día dejaran de creer en dios en el dios pan, en el dios agua, en el dios aire, en el dios tierra.Seguro. Te mataran.Ese día Lennon gritará: “Power to the people”. Y será coreado por muy pocos un cancionero popular titulado “La maldición de Malinche”,
Y dice:
Del mar los vieron llegar mis hermanos emplumadosEran los hombres barbados de la profecía esperadaSe oyó la voz del monarca de que el dios había llegado.Y les abrimos la puerta por temor a lo ignorado.Iban montados en bestias como demonios del malIban con fuego en las manos y cubiertos de metal.Sólo el valor de unos cuantos les opuso resistenciaY al mirar correr la sangre se llenaron de vergüenza.Porque los dioses ni comen ni gozan con lo robadoY cuando nos dimos cuenta ya todo estaba acabado.Y en ese error entregamos la grandeza del pasadoY en ese error nos quedamos trescientos años esclavos.Se nos quedó el maleficio de brindar al extranjeroNuestra fe, nuestra cultura, nuestro pan, nuestro dinero.Y les seguimos cambiando oro por cuentas de vidrioY damos nuestras riquezas por sus espejos con brillo.Hoy, en pleno siglo veinte nos siguen llegando rubiosY les abrimos la casa y les llamamos amigos.Pero si llega cansado un indio de andar la sierraLo humillamos y lo vemos como extraño por su tierra Tu, hipócrita que te muestras humilde ante el extranjeroPero te vuelves soberbio con tus hermanos del pueblo.Oh, maldición de Malinche, enfermedad del presenteCuándo dejarás mi tierra.. cuándo harás libre a mi gente.
Traidores, y asesinos de justas causas. Quedaros con lo que habéis votado.
Andreu Fos

La nit diu ... Bon dia !!



La nit ens diu molt bé el que ha sigut el dia, el dia que ja ha pasat. Després d´un dia estúpid, com tots els dies de la setmana, ve la nit d´un divendres qualsevol. Es la nit que tots esperem. Es la nit que jo particularment espere, i mai es com ú vol. Pero es la nit esperada. Es la nit. La nit es per viure, per llegir, per fer coses, menjar, beure, fumar, escoltar música, sentir cançons.Tota la nit té especial interés. El interés de que arribe ja es gana de viure de nit, i de la nit. La nit ompli. A la nit tots els gats son pards, i tots els deus es fan amics, i venen a coincidir particularment en el mateix interés. A la nit aquets deus no es fan servir per la religió, mes bé per l’acompanyament. Ací baix del món, baix de la casa, baix dels pilars de la familia, on es oscur i bonic, moments tristos, moments alegres, ú sol pensar i pensar i no s’arriba a cap lloc, pero es camina. Les ànimes pasen pel meu costat, no saben que fer, de vegades molesten de vegades fan riure, i d’altres acompanyen i tan sols miren. A certes hores, quan els ciris ja no son ciris, pero la flama es encara flama, quan no saps quin llibre llegir, ni quina pàgina obrir, després de Tenesee Williams, de Plató, de Josep Franco o de Fuster, després d´omplir la quinta pipa i tragar fum, després del penúltim güisqui, quan ja han desfilat per el meu cervell els Beatles, els Morrison’s, Jim i Van, el bon germà Amadeo, Bach, Miles Davis, l’altre germà Louis Amstrong, i tot el misteri d’Elx, després de llegir i repasar els rituals dels tres estaments, i haver posat la tressorería en ordre, després de tot aixó es quan ú comença a posar-se nerviós, i a sentir por, perque s’acosta el dia altra vegada. Però de seguida recordes que hi ha altres al calaix dels bons, dels amics, de la gentilesa. I vas i canvies l´últim disc per un de la Piaf. La Piaf hem recorda al Dylan. Es l’altre grill. La piaf es el grill que em fa recordar que un fill, el meu, el tinc lluny i prop al mateix temps. A un costat, al meu costat. Ell si sabrà demà perque ho dic. Ganes dona de recrear-se a la pel.lícula, aquella pel.lícula que tantes vegades hem vist junts i separats, aquella de Normandia. La Piaf es trista, sempre recorda el que no hi ha al seu voltant, i per això tal vegada canta pausadament, o marxosament. Fa recordar aquella dona de les mamelles grans i que ja fa temps que no hi és.
Un gat pelut i oscur baixa per l’escala de caragol. Baixa fent-se el coix o coixejant, tal vegada perque estaria dormint damunt la mateixa pata una bona estona, unes hores dins la secadora, unes altres damunt d’un cotxe. Es com que ve a dir-me que ja hi ha prou, que un llit i una dona esperen junts com si fos l’altar del descans. Que ho es.Ara, una miqueta cansat i una miqueta dubtós de tot, es el moment de despegar-se d’aquest silló que ha soportat el meu pes tantes hores. Ara fill, es l’hora de dormir. Ara fill ja no queda res per fer abans de desdijunar i arrancar els pistons de la màquina ianqui i sentir el vent de la pasió a la cara, comprar un diari o dos, i esperar l’hora de fer el bé a tothom. Ja t’ho contaré fill, ja t’ho contaré. Pero recorda, tres es el número mágic, cinc puntes té l’estel, i sense set no es pot obrir rés. Dis-me que t’ho explique, de bona gana ho faré. La vida, es la vida, no hi ha més, la vida i la mort. Sense la una no hi ha l’altra.Viu fill. I no deixes d’escoltar “la quaranta” d’Amadeo, tota una preciositat. Bon dia tinga’m.

Taco, la electoral. Taco, mi barricada.

Ya están ahí, ya llegan de nuevo. Vuelven a acordarse de nosotros. Del pueblo. Vale, perdón, de sus moradores, por si alguien no lo pilla.
Son los técnicos en política, los listos, los que no sirven para otra cosa. Sólo sirven para políticos. Yo creo que no sabrían ganarse ya la vida de otra forma. ¿O es que acaso alguien se los imagina trabajando?.
Nos dicen que se dedican para el bien del pueblo, y la mayoría de nosotros nos lo creemos. Pero si los tenemos cogidos por los cojones con perdón, claro, si quisiéramos. Pero no. Ellos ya se agrupan en varios partidos, en varios rebaños, como queriendo decir que así tenemos el derecho a “elegir”. Que va! Que no, eso es mentira. Estamos alienados. Lo tienen todo estudiado.
Fijémonos en una cosa. Si fuéramos, o fuesen a votar el domingo que viene solamente el 10% de la población habilitada para ello, habría resultado de igual manera que si hubiera votado el 90% del electorado.¿Cómo puede ser eso?. ¿Se ríen de nosotros?. ¿Y nosotros? ¿De qué o quien nos reímos nosotros?. De nadie.
Nosotros a pagar y a llorar.
Digo yo, esto de las campañas electorales, realmente, ¿no es un teatro para niños y no tan niños?, eso de pegar carteles en las paredes y ensuciar el pueblo, la ciudad, ¿porque?. ¿No os parece que es una práctica anacrónica?. ¿No os parece una verdadera estupidez?. No digamos ir con una trompeta vociferando ¡vota! ¡vota! ¡vota! … claro a tal o a cual partido, a tal o a cual sabio de turno (repetido) de los cojones.
Es que ya están muy vistos.
Si van a ganar los mismos, ¿para que tanta parafernalia? Y ellos por su cuenta frotándose las manos, o las pezuñas, jeje, con las encuestas. Y riendo. Y enseñando, y enseñándose los dientes, y dándose codazos. Y sonriendo, y descojonándose de nuestra torpeza, de los que les pagamos, de los trabajadores, de los sufridores.Bobos, somos bobos.
Hagámosles sufrir. ¡Ojala! Pero no. Si no fuéramos nadie a votar, nos comprarían el voto. Bueno dicen que ya lo hacen. De varias maneras.
Mientras, la isla se muere de pena. La isla llora.
El gran Tinerfe mira hacia otra parte. El gran dios de los guanches se tapa los oídos. Todos los dioses han dejado de mirar, de cuidar, y de existir.“Los dioses nos han abandonado”
Hay un refrán que aprendí de mi madre, “El llop entre llop no es mosega”, que es lo mismo que “Los lobos entre ellos nunca se muerden”.
Estamos en la era del desierto, pero del desierto de las ideas, el desierto de la razón, vivimos la época del desierto de la tiranía, de la hambruna cultural. Vivimos en la época en la que ellos, los políticos se tapan con una capa y un sombrero, el disfraz de la democracia.Pero ¿Qué es eso de la democracia?
La Justicia si que se lo que es. Es aquella señora que siempre que vas a su casa, y nuca te recibe. Nunca sale.
Pero ¿y la Democracia?, ¿y la Libertad?
Son señoras bien vestidas pasean por la Rambla del "General". O valdría la pena llamarla ¿"Rambla en general"?
Ya no se sabe. No existen. Es una farsa. Es poder de unos cuantos contra el resto. Sí, contra la mayoría. Eso es la democracia. Y encima, los cuantos son elegidos por la mayoría. El sufragio, el sufragio universal. Y eso ¿Quién sabe lo que es?. ¿A quien le importa?
Al elector que el domingo votará, a la mayoría, dale la posibilidad de tener cuatro ladrillos mal contados, y sin pintar, un techo, pan, dinero para güisqui, y posibilidad de que le financien la compra de un BMW de quinta mano al 14%. ¿Y que?
Y los lobos mirando, y frotándose, las… patas, las garras. Relamiéndose los hocicos. Sufrirán unos días, pero y el placer de muchos de ellos, que el lunes que viene, bueno o el martes. A partir de la consolidación de los pocos votos, ya pensaran en marcharse de putas o de chaperos. Bueno no todos. Bueno, algunos. Bueno, no ninguno. Bueno no saldrán de casa.
La isla se muere.
Pero ¿y Taco?
En mi País decimos, que allá por donde pasas te crías. Te haces mayor, y aprendes. Los sitios te enseñan.Llevo mas de cinco años trabajado en Taco, viviendo por Taco, profesionalmente, y comiendo en cierta manera porque Taco existe.
Durante este gran tiempo, he despreciado, he odiado, he sentido nauseas entrar y venir a diario a este amasijo de viviendas. Pero ahora después de tanto tiempo, y tener ganas de salir corriendo hacia mi casa que no está en Taco, pienso que el día que me vaya, el día que abandone este barrio, mas bien esta barricada, sentiré tristeza, o me dará pena no haber podido hacer nada por cambiarlo.
Cuanto mayor y mas viejo me hago, mas rebelde me siento, o mejor, mas rebelde me hacen. ¿Quien? Los sabios, los técnicos, los apóstoles del engaño, el ejército de la hipocresía.
Los políticos de este barrio, de este pueblo, de esta gente, nadie, pero nadie, ningunito de ellos se acuerdan, ni los consideran. ¿Para qué? Si ya tienen lo que ellos quieren y otras cosas mas.
¿A cuantos atropellará en tranvia?, ¿Cuantos muros "de vergüenza" se harán delante de las casas, en teoria para que no salga disparado un pequeño y lo atropelle el tranvia?.
¿Cuantas casas se inundaran por culpa del muro famoso, los dias que llueva a cantaros?
El tranvia que nos "regala" el Cabildo es muy bonito, de muchos colores. De colorines. Hasta un amigo homosexual lo dijo el otro dia, eso si que es una autentica "mariconada". Yo me callé y silbé.
Decía las calles llenas de cables eléctricos, postes que antes no estaban ensucian la vista. Hemos retrocedido en el ambiente a los felices años 20' o 30'. ¿Y qué?. Viva el caballo de hierro, y coloreado.
Ciudadano de Taco!, digamos no !!!, Digamos, no os queremos !!. Fuera de Taco !!, fuera los carteles, fuera los megáfonos vociferando, a no ser que sea para que nos digan quien se ha muerto, y poder ir al entierro.Taco es la trinchera, es mi trinchera.
Taco es la barricada, es mi barricada.
a) Una señora pequeña y hipermaquillada que nunca va a una peluquería, y pegada en los carteles, quiere que le digamos que siga con su negocio, necesita de nosotros para seguir. Pero seguirá, tanto si es si o si es no. Una señora que necesita dos cojines para que se le vea sentada en el sillón de mando.
b) Un señor de sonrisa histérica, que tan sólo se esconde detrás de un militar y fino bigote, y que es amado y querido por muchos ineptos, ya que lo ven acudir a todas las borracheras que en honor de todos los santos, patronos, y vírgenes celebran en la isla.
c) Un zorro que se atrinchera en Madrid, sale de allá, y viene a darlo todo por su tierra, o si , o no, aunque comparto gustos con él. El fútbol. ¡¡Dios me deshincho!!
Todo esto me huele mal. Nuevamente apesta, pero repetiremos la función con una “gran pequeña mujer”, “una sonrisa de militar”, y “un zorro que le gusta marcar”, y no goles. Los personajes están servidos. Arriba el telón pués. Los aplausos vendrán después no os preocupéis. Los “pitos” y “fueras” mas tarde, ahora aplausos. Pero tranquilos, el empresario siempre paga a sus actores.
¡¡Viva el teatro!!
Pero recordad, la otra función está en la trinchera, en la barricada. Algunos allí hemos entrado recientemente, pero ya no saldremos, un obús nos descuartizará. Nos hará trizas. Pero moriremos de pie y escuchando a Puccini. Ya me encargaré que lo escuche el pueblo. Que se disfrute de La Boheme.
Somos bohemios de espiritu.
Vosotros en cambio atacáis escuchando seguramente la Valquiria de fondo de Wagner. Que aunque preciosa, no olvideís que un dia escuchandola, a Adolf Hitler le entraron muchas ganas de invadir Polonia.
Patetico.
Viva Taco libre e independiente del mundo mundial, y fuera de Europa, de Asia y de Oceanía.
Mucha Salut.
Andreu Fos.

¿De qué collons estic fet?


Jo no se de quina pasta hem va fer el meu pare. Ell va ser el que hem va instruir tant en els modos, com a la educació en general.Per ell vaig dedicar-me a escoltar música de totes classes, i avui he arribat a la conclusió de que me n’aprofités de totes les classes de musica. Sí, me n’aprofite, i tant, que m’ompli el cos i l’esperit. Cervell inclòs.
Per exemple, per el matí quan m’alçe no hi ha res que me inspira tant, com escoltar alguna de les operes que hi tinc a la meua discoteca, en especial les mes escoltades, no m'amague. Depenen del moment o de l’aspecte psicològic triaré a Puccini, Wagner, o Verdi, si no, Mozart. A aquest per diverses raons, i d'especials.
En acabar de dinar, i per fer la digestió, tot sol o acompanya't, no hi ares com berenar-se un bon concert de piano, viola, o celo, o siga de clàssica de tota la vida.
Un poc mes caiguda la vesprada, o siga, a poqueta nit, ja comença a fer ganes de escoltar a van Morrison, El Boss, Clapton, o Dire Straits.
Per anar entrant en la màgica nit, que totes son màgiques, i anar canviant a Blues mes pur de Jhon Lee Hooker , B.B. King, i poc a poc al pur Jazz de totes les classes. En particular anar acabant la nit a la veu desgarradora de la reina, Billy Holiday. I si de tant en tant ho combines a la Edith Piaff, la nit pot ser fins i tot estresant de la mateixa rebeldía que pots arribar-hi a consumir. Però escol-te val la pena. Impresiona una nit aixina. Sol o acompanya't, pero que la companya no fique repars.
Per la mateixa senzilla raó, i enrecordar-me de el meu pare, me ha vengut al cap, que per al dia 28 d’aquest mes tinc dues entrades per La Traviata, es l’opera algo que hem trau de les meues caselles. Preparar-se, arreglar-se, vestir-se, amb una bona americana i una corbata bonica, siga del color o obscura. Arribar en temps, prendre una copa abans d’entrar, i sabrejar l’ambient.
Al mateix temps, m’apassiona la moto que acaba de comprar, amb tot el que això comporta, les ixides al voltant de l’illa amb l’ associació de moteros, la chupa de cuir amb l’àguila, els guants, i eixe soroll inconfundible de la maquina yankee.Tal vegada aquests xicots, no m’imaginarien per la nit al Auditori, de traje i escoltant Carreras, en la dama de las Camelias (la Traviata) de Verdi.Però tampoc ho farien els de l’americana i corbata que hem coneixen, imaginar-me de vell rocker.
No podía imaginar-me al Morrison, Van, es clar, dalt d’aquell escenari, el que dies després voría la “Flauta Magica” de Amadeus, i després d’alló si imagine a l’altre Morrison, al Jim. Hagués segut impresionant.Que Deu el tinga a la gloria i que els rockeros no l’obliden, ni a ell ni a la seua cançó “The Unknown Soldier”. Que seré Dr. Jenckill i Mtr Hayde ???
Andreu Fos

LOCURA MEDIATICA.


Crece la gana y la desgana.Crece la casa y su vacio.Crece el polvo y la desgana de quitarlo.Crece el calor, crece la humedad. Demasiados pensamientos crecen. Crece la espuma, crece el dinero. Crecen los hombres, y sus padres. Crece la soledad, la envidia. Crece la tristeza, crece el olvido. Crecen los fantasmas, los de la casa. Crece lo rancio, crece el poder y la gloria. Crecen los niños, y sus madres . Crecen las flores, y el nivel del agua. Crece el miedo, y el pánico. Crece la estupidez, y los rincones. Crece el rio, crece el amor, .. ¿de quien?. Crece la ignorancia, y el maestro. Crece el desierto y la rabia, La vida crece, las armas tambien. Crecen los acontecimientos. Crezco yo, crece ella, y el tono de voz. Crece la esperanza. Crecen los inútiles, crece la procesión. Crece la flor, pero la cortaran, y la luz, pero la apagaran. Crece la familia, y la vía del tren. Crece la soberbia, y la música. Crecen las horas, crece el ruido. Crece el periódico, y el libro que leo. Crece el cansancio, crece el lunes. Crece el pueblo, y sus pobladores. Crece el mercado, crece la calle. Crece la mente, de mentiras. Crece la verdad, no lo creo, y la nariz también crece. Crece el niño y el cementerio. Crece el naranjo, siegan el arroz. Crece la lengua, y la mirada. Crece el cirio, que ya es crecer. Crece la religión y la angustia. Crecen los dientes, crece el color. Crece el sosiego, y la separación. Crece la distancia, crece el cinturón. También crece el recuerdo, todo. Crece el ambiente, crece el desastre natural. Crece la belleza, y la amargura. Crece mi hermana, crecen las uñas. Crece el pelo, y el frio, crece el verano. Crece el trankimazin, y la hormiga tambien crece. Crece el jardin, y crece Dios. Crece el mar y los adoquines de la calle. Las piedras también crecen, y el orgullo. Crece la enfermedad, y el pájaro, y su jaula, no su libertad . Crece el saco y la avaricia. Crece el ladrón y lo que roba. Crece mi mano , y la maldición. Crece lo negro, crece el bien y el mal. Crece el destino, y el lago. Crecen las lágrimas, y los tontos, los estupidos y los necios. Crece el número siete, crece el pastel. Crece la sábana y la cama. Crece la ansiedad, crece el rincón aquel. Crece la piel, pero no el enano. Y él? … él no creció ..Por eso crece la batalla, la guerra. Crece el dominio, crece el veneno. Crece un árbol, y el ejercito. Nos mataran, seguro … nos mataran, La barca se hundirá, y yo ...… yo siempre te amaré .
Andreu Fos

Visita de Rey a Taco, olvido de Cabildo.

Rey:
Han pasado varios días desde que abandonaste la colonia africana del estado español.Viniste a Canary Islands para no se qué, de cien años de tu abuelo, que celebrabas una cosa de esas que celebráis los reyes. Pero eso no es lo que importa. Me parece muy bien tus celebraciones y las de tu familia. Yo que pudiera.El caso es que cuando anunciaste el viaje, algunos ciudadanos y yo, pensamos que algo positivo sacaríamos de la visita. Por ejemplo, que la pintura hortera, como el violeta, el fucsia, o el color fosforito, vamos la que se encuentra ya casi reseca en los establecimientos por estar caducadas, bajara de precio para pintar paredes de las casas de barriadas, que no de barricadas. No es lo mismo. Aunque te digo Rey, que son los mismos habitantes en ambos casos. Los mismos moradores. O que pusieran flores a tu paso, y manojos de plantas que a duras penas estaban plantadas, (valga la redundancia) y que nada mas te fuiste, las recogieron en muchos casos para reservarlas en frigoríficos. No se si te pusieron alguna alfombra, roja, no creo, debería ser azul, como tu sangre. No lo sé. Pero tampoco es ese el tema. No te preocupes de esto. Como te comentaba, que no empezaré nunca a decir lo que quiero, y uniendo lo de barricada y barriada, Taco es eso, ambas cosas a la vez, y su población lo sabe y lo sabe llevar bien. Además es un cúmulo de nacionalidades, de multiétnias, razas, religiones. Imagina que hay hasta gomeros. Sus calles están perfectamente trazadas y repartidas entre los planos de los clanes de pequeños narcos que habitualmente se respetan, geográficamente hablando. Vaya, como en Vallecas, eso no cambia. Pero tu Rey, ya no recordarás a lo mejor, qué viniste a inaugurar. Te refresco la memoria. Inauguraste una piscina municipal, y un garito que lo fue del ejército llamado “El polvorín” y que sirve para colgar unas fotos en blanco y negro, que casi nadie ve y todos se detienen cuando pasan por delante.. Ni más ni menos como tu harías aquel dia. Es lo habitual en esos lugares, ver sin mirar, o mirar sin ver. Creo recordar que te pasearon en un tranvía, que al final se llamará “Deseo”, por lo que la gente lo lleva esperando, y del cual te enseñaron lo cómodos que irán sentados o de pie los futuros usuarios de tal trasporte público.Pero si es verdad, que tú te diste cuenta que aquello no estaba terminado, y que aún faltaba mucho por hacer.Ya me explicaras Rey, entre tú y yo, que mal gusto eso de que te suban al tranvía y te den una vuelta cuando ni está acabado, ni está inaugurado, ni tiene tintes de que se haga. Porqué? Pues porque es mejor acabar vísperas de Mayo, ya sabes porque. Los ciudadanos lo saben. Tú también. Además, en las fotos que te hiciste con los políticos de turno, o gobernantes del lugar, ellos salían mas agraciados debido a su relajada cara, que aún siendo igual de dura, o no, en Mayo será mucho mas tensa.Mira Rey, después de marcharte, salieron cosas terribles, como el aumento de la violencia doméstica, algo de las Teresitas, una playa del pueblo, más o menos. Un alcalde que dice no tiene que ver. Empresarios, eso si, presuntamente, fraudulentos. Ataques de sectores de la población a la fiesta popular por excelencia, el carnaval, porque decían que era ruidoso. Y por fin, desastre atómico en el “ídem”. Casi se lo cargan, ya sabes. Supongo que lo habrás seguido por “aquí hay tomate”, o no ves ese programa?. Bueno el que fuera. Es igual.La cosa Rey, es que te echamos de menos. Figúrate que tu trono estuviera unos meses en cada comunidad autónoma del estado. Que bien, porque te estaríamos esperando. Lo jodido seria cuando te tocara Euskadi. Pero eso es otro rollo.Pero sabes Rey, el sitio de Taco por donde pasaste, aun está en obras. Mira, el otro día había un par de trabajadores taladrando una acera que hacía un mes la habían terminado. Por lo visto estaban los conductos por debajo, pero no los cables de la luz para los semáforos. ¿Qué te parece?. Otra cosa, hoy estaban cambiando de nuevo el velocímetro de los semáforos nuevos que pusieron cuando viniste, porque se armaba cada “bollo” circulatorio, impresionante.Pero Rey, una cosa muy importante he de decirte. ¿Tu recuerdas a un tal Melchior?, que nada tiene que ver con tu colega espiritual del Belén. No, me refiero al Diputado principal del lugar, que aquí en colonias, es llamado Jefe de Cabildo, vaya de Tenerife. Ya sabes, inventos de tu familia, eso de cabildos, diputaciones, etc. para recaudar tributos para la causa. La causa que como decía W. Witman siempre era la misma. Las guerras, o las fiestas. Bueno sin enrollarnos. Sigo.Pues el susodicho va a pasar a la historia de tu territorio africano como el más, dice la gente, inepto de los políticos insulares. ¿Qué porqué?, porque de él dependen el que las carreteras estén en buen o en mal estado. Y las carreteras de Tenerife, a mi me da la impresión que deben ser como las de Senegal, o Trinidad y Tobago, por no decir las de Liberia, país que esta mañana una periodista no tenía ni idea de donde estaba o con que país hacía frontera.Yo a esos países mencionados no he viajado, pero si he ido a Cuba, y no tienen las carreteras en tan malas condiciones como en esta isla. Tenerife.Mira Rey, hace muchos meses que están haciendo el tercer carril de la autopista al Sur para unos 20 km sólo. Que ya es. Pero como todo. Lo acabaran en Mayo. En el mes de las flores decía una monja. O en el mes de Maria Auxiliadora, que es lo mismo, pero salesianamente. Total un desastre. Sabes Rey, cuando vienes del Sur, en dirección a La Laguna y sales de la autopista por la derecha para pasar por delante de Fred Olsen y coger la variante hacia arriba, no tienes ni idea la cantidad de agujeros que hay en esa carretera. Yo creo que el desastre es tal, que los utilitarios de tan transitada carretera sueltan tanto “tako” por la boca, que al salir y caer al asfalto, ocasionan un bache mas.Si sigues hacia arriba a buscar los centros comerciales, o destino Norte, el carril de la derecha está intransitable. Ese carril no es de Senegal, eso es una carretera de Afganistán, donde suelen salirse los todo-terrenos, y no pueden circular ni las bicicletas.Esto es un pedacito de todas las carreteras del Cabildo de Tenerife, y consecuentemente un pequeño ejemplo de cómo funciona aquí lo mejor que deberíamos tener.Mira Rey, en la isla de enfrente, como dicen ellos, tienen unas carreteras cojonudas, de verdad, allí han entendido que es lo prioritario para el bien común. Hombre, no es que la salud y la educación funciona mejor, pero venga es de cabildo de lo que hablamos, y de carreteras.Yo que vengo de Europa, y ya hace tiempo que vivo aquí, me impresiona que esta tierra pueda y quiera ser Europa, si sus carreteras son de vergüenza. Pero hablo de Tenerife. Que lo sepas. ¿Y de eso quien se responsabiliza? Pues nadie, Rey, nadie. Como siempre.Rey, este recaudador de impuestos, que es lo único que parece que sea el Presidente de este Cabildo, el de Tenerife, no sabe repartir lo que le dan, lo que recauda. Y las carreteras de Tenerife son las peores del Estado Español.Rey, amigo, pídeles que dimitan !! Pide que dimita el Presidente del Cabildo, el Alcalde de Santa Cruz de Tenerife, la Alcaldesa de La Laguna, (que se le quema el pueblo poco a poco), pide que dimita algún que otro empresario, esos de los que tú y yo sabemos. Ostras, no! Que con esos tú no tienes nada que ver, ni les puedes pedir la dimisión. Bueno pero hay alguno que si…que tienen cargos. Además cargos de verdadera importancia, Caja de Ahorros, Cámaras de Comercios…etc. No había caído. Pues que dimitan!!.Si lo hicieras, Rey, juro por… mmmm, no sé, pero lo juro, que me haría monarkiko.
Bueno Borbón hasta la victoria, siempre, y escucha "Someday Baby" de Bob Dylan, de verdad, te gustará, es del disco Modern Times. Díselo a Marichalar que le gusta Bob.
Un abrazo,
Andreu Fos