miércoles, 31 de diciembre de 2008

INFELICES Y DEPRESIVOS


Agoniza el año, hoy es treinta y uno de Diciembre. Un año menos o un año más, según nos convenga. Y digo bien, según nos convenga. Esto me recuerda a lo del vaso medio lleno o medio vacío. Siempre según nos convenga, según nos interese. Pero ¿para que?, en todo caso ¿para sentirnos mejor con nosotros mismos? o ¿con los demás?. Sí creo que sí, con ambos.
Vivimos como se suele decir de cara a la galería, hacia los demás, los que nos rodean, a diario, a semanario, o sólo para los que vemos únicamente de vez en cuando. A estos último parece que son más vulnerables para engañarlos, y para hacerles creer que vivimos bien. No sólo bien, sino incluso muy bien, cuando en realidad estamos pasando los peores momentos de nuestras vidas.

El ser humano es un “coqueto” sólo para los demás. Basta encerrarnos en el cuarto de baño y mirarnos al espejo. Si queremos, podemos engañar al que está en la otra parte del espejo, pero sólo si tardamos dos minutos en dejar de mirar. Al tercer minuto empezamos a inundarnos de vergüenza, sólo por recordar las patrañas que estamos obligados a hacer ver al resto de los demás cuando atravesemos de nuevo la puerta. Pero tranquilo, en el baño siempre tenemos una taza del water, bien para expulsar lo que nos sobra, por arriba, o bien por abajo, dependiendo si las nauseas después de mirarnos al espejo, se alejan mucho o muchísimo de la realidad.

La vida es un teatro, desde que nacemos hasta que morimos. Y después también.
Yo mismo sólo pensaba que era el único que actuaba teatralmente cuando voy a trabajar.
Cambio, me transformo, creo que no soy yo, me convierto en otro “yo”, e intento ser el mejor otro “yo” posible para la batalla , de tal manera que si en alguna ocasión he tenido tiempo de reflexionar mientras trabajaba, he llegado a la conclusión de que no me conocía.
Cuando lo he contado a algunos amigos, sólo me han observado con una mirada reflexiva y nada más. No me han dicho que a ellos también les pasa con sus palabras, pero sí con los ojos. Los ojos delatan a las personas, bueno, al ser humano.

Para el que no lo sabe, “La Taverna d’Andreu” es como una buhardilla pero ubicada en la parte sótano de la casa donde vivo. Eso sí, conectada a un pequeño jardín, donde vive un pájaro encerrado en una jaula, un perro al que le he puesto una frontera física para que no pueda pasar y digámoslo claro, mear y cagar el césped.
Por su parte, también me acompaña un gato persa de casi catorce años, éste no tiene fronteras, no tiene habitáculo propio, es el rey. No en vano le llamo “King”. Pero tiene un problema, o no, está castrado desde los pocos meses de nacer.

Aquí en la “Taverna” estoy rodeado de personajes que, unos admiro por lo que sea, otros, me traen buenos recuerdos. Los personajes casi no tienen que ver los unos con los otros. Pero he leído sobre ellos, los he conocido de alguna manera, tal vez por sus obras, nada más. Todos están muertos ya, a excepción de uno de ellos. Pero para el caso no importa.

Louis Astrong fue un personaje que nunca hizo daño a nadie, no se reía a lo sumo sonreía solamente, y fue un angelito negro que tocaba la trompeta como Dios. Depresivo menos cuando tocaba, o tal vez ni entonces.

Marylin Monroe, que os digo, histérica como ella sola. Vivió como una tontita hasta que le llegó la fama. Entonces se convirtió en una retrasada mental que sólo la querían sus amigos y sus amigas por las preciosas tetas que la adornaban. No digamos por el culo y los labios provocadores. Nada más. La botella y otros aditivos era lo que le sacaba de la depresión y la hacía sonreír. No conseguir el castillo con el príncipe azul dentro, al final la mató. De todas formas no hubiera durado mucho dentro del castillo. No era como mi pajarito enjaulado. Sin drogas no era la misma. Sin su cuerpo hubiera sido una fregona de tres al cuarto.

La Beata Inés de Beniganim, está siempre mirándome y yo a ella, pero porque está encima de un almanaque de este año que hoy termina. Vivió en el siglo XVII muy pocos años en teórica libertad con sus padres, hasta que a los doce la pusieron en un convento. No hizo nada malo a nadie, y la encerraron entre rejas. Monja de clausura se pasó la vida rezando para no se sabe qué, aunque como me mira bien, hago que me acompañe por si algún día me da un buen consejo. Aunque creo que lo hace a diario. Otra cosa es que le haga caso o no. Las depresiones de personas dentro de un convento de clausura no han estado muy comentadas a excepción de la famosa obra de Diderot, “La Religiosa”. Tal vez haya mas, pero no las quiero conocer. Dicen que su alegría se la ofrecía a Dios. Mala cosa ésta, si solamente la compartía con lo extraño, con lo etéreo. Su depresión trataba de olvidarla plantando nabos, patatas, o árboles frutales en el jardín del convento.

Ernesto, “El Ché”, me acompaña en blanco y negro. Médico revolucionario para cambiar el mundo de la injusticia. Su depresión la falseaba pensando que era un elegido para romper las cadenas de los pueblos esclavizados, y abandonó su profesión de sanador por la metralleta, rodando por gran parte del mundo. Su risa era ficticia, era duro con los que le acompañaban y no cumplían sus ordenes. Su depresión he de decir que es la mía. Insisto, fue la depresión por estar lejos de la Justicia social. Pero fue asesinado por otros depresivos militares que trabajaban para que la alegría del ser humano no se extendiera por el mundo en el caso de que exista.

Billie Holiday, niña, negra de Norteamérica en los años treinta, cuarenta y cincuenta. Violada a los diez repetidas veces, prostituida con conocimiento de su propia madre y abandonada por su padre. Las drogas de todo tipo le hacían olvidar las noches que no podía cantar en los tugurios de los estados del Sur, y se quedaba sola en el autobús de la compañía de músicos hasta el amanecer. Sólo reía cuando aquellos volvían para coger carretera al amanecer y jugaba a los dados con ellos y les ganaba cinco dólares o mas porque estaban cansados de tanto soplar saxos, clarinetes y trompetas a son del jazz.

Un niño desnutrido de un folleto de “Médicos sin fronteras”. Me mira, o alguien dijo que debía mirarme desde ese folleto prefabricado, para que me diera lástima, y enviara una transferencia no se sabe para quien o para qué. Por su color debe ser de África, desnutrido. Me da rabia. Pero creo sinceramente que es el menos depresivo. No conoce la alegría, ¿como va a conocer la depresión?. Morirá dentro de unos días si no lo ha hecho ya. Pero alguien, para bien o para mal, lo ha utilizado para que el mundo rico o no, sepa que esta muriendo de hambre y no es un anciano. A éste no hace falta gastar un céntimo en antidepresivos. Pero ni en antidepresivos, ni en medicamentos de ningún tipo. De lo contrario las multinacionales farmacéuticas podrían quebrar.
Por cierto, en esta vorágine de crisis económica, ¿Quién ha oído hablar de quiebra de industrias farmacéuticas? Ah!!, que solamente era crisis financiera. Ya!, no había caído en el matiz. Deprimente.

Y para terminar, yo mismo. Una foto en la que me hallo porque no se quien se inventó un concurso de paellas, comida típica de mi tierra, y en la que debía de “competir”, (ja ja ja ) perdón por la risa, con una señora que también se creía que sabía hacer paellas.
Igual de depresivo que todos los demás, aparezco en esta foto con miradas y sonrisas histéricas, defensivas de mi depresión, aparentando que lo estoy pasando bien, aparentando que me encuentro pasando un buen rato, gratificante para mí y para los de mí alrededor. Es mentira, estaba hasta los mismos cojones de haber madrugado ese día, había puesto histérica a mi hija para que me ayudara a ejecutar la típica comida para los comensales, y encima dijeron que nuestra paella no era de las dos presentadas la mejor. Que estupidez. Y encima en las fotos riendo. Que falsedad.

¿Cómo alivio mi depresión? Evidentemente que no sin ayuda química. Leyendo a clásicos y modernos, rodando en mi moto, bien dirección sur o norte. Bien hacia el monte o hacia la mar. ¿Me río? Pues la verdad, poco. Un chiste contado por un amigo no sirve de nada, y veinticinco chistes seguidos aún menos. Eso se llama risa histérica, porque realmente me da rabia no saber contar chistes, y además los que escucho se me olvidan al minuto. Envidia sana, o no.
No sé de mucho, lo que si sé es que todo es depresión y angustia por encontrar la felicidad, pero la felicidad que no existe. Esa es la verdadera. Lo contrario es el “engañabobos”, sustancia que “El Gran Hermano” distribuye por la sociedad para que creamos que hay felicidad.

Mienten.

Andreu

martes, 18 de noviembre de 2008

LA “OPUS” DEL TERCER CARRIL TF 1

Soy residente en Barranco Hondo desde hace cinco años. Pago mis impuestos, todos. Soy un buen contribuyente de esta tierra, de esta Comunidad. No genero dinero "negro", ni tengo caja "B". Y por supuesto, consumidor de esta carretera, y sufridor, logicamente de esta obra.
Señores, todo lo de antes, no lo pueden decir todos. Es mas no lo puede decir mucha gente. Pero a lo que vamos.
Nunca habría pensado que para realizar una obra como ésta, con los adelantos tecnologicos existentes, casi diez años después de entrar en el Siglo XXI, se pudiera tardar tanto para la ejecución de este espectaculo.
A mi entender, sería comparable con la construcción de 20 piramides del valle de Gizhet, (Egipto), teniendo en cuenta la diferencia en el tiempo, digamos ..miles de años.
Ahora, todo es explicable y entendible, porque cuando hay politicos de por medio, y empresas magnas como "DRAGADOS", que es la responsable de la obra, se puede esperar todo. Y entender. O no.
Después de CINCO AÑOS CINCO, la obra está bastante atrasada, a fecha 17/11/2008, y creo, que ni en seis meses mas estará la obra acabada como debiera. O mas bien, como Dios manda.
Otra cosa es que abran los carriles, y nos tomen el pelo un 31 de Octubre de 2008.
Carriles con pinturas tachadas, llenos de baches, sin asfaltar, carteles reciclados, con tachaduras y “enmiendas a la totalidad”, lineas amarillas, y otras descoloridas que brillan ante el sol naciente de la mañana, o muriente de la tarde, según se vaya , dirección sur o dirección norte. Y eso si, o también, conos, muchos conos infinidad de conos. Vivimos en la tierra del cono. "Conolandia" parece ésto ya.
Por cierto, si uno viene del Sur, ahora, como no sea un guanche, no sabría por donde conectar con la TF5, o autovia del Norte, ni por donde se va al aeropuerto de los Rodeos, ni a La laguna, bella ciudad, ni tampoco al Puerto de la Cruz, antaño experimento turistico con el que se empezó a ganar dinero en esta isla, amén de la digna agricultura y unos pocos servicios mas.
Para empezar viniendo del Sur, como decía, el desvio a la conexión que menciono, no se indica en ningún cartel, ni en ningún momento la palabra AEROPUERTO LOS RODEOS, NI LA LAGUNA, NI EL PUERTO DE LA CRUZ, NI CONEXIÓN NORTE. No señores, simplemente pone desvio CHUMBERAS.
Las Chumberas es un barrio de La Laguna que conocen unos cuantos residentes y muchos nativos. Osea que del Turismo ni preocuparse.
El otro dia unos ingleses que venían del Sur en dirección a visitar La Laguna, acabaron en el parking de El Corte Inglés de Tres de Mayo, y se pusieron a hacer shoping, por lo que tuvieron que "pasar" de la cultural de las ciudades canarias para otro momento, o para otro dia, u otro año si regresan, y si la encuentran.
Así, con todo, es como demuestra el cabildo de Tenerife con su Presidente y su Consejera de carreteras al frente, o la Consejería de Turismo, y por supuesto, el Gobierno autónomo regido por partidos como el regionalista Coalición Canaria, que hace poco se quería consagrar como "nacionalista", e "independentista" unido al mas nacionalista-español de los partidos existentes. El Popular.

Si seguimos jugando con el turismo y lo maltratamos de esta manera, ... cuidadin que nos cargamos la gallina de los huevos de oro.
Al parecer la obra se ha encarecido por varios millones de euros mas de lo "cerrado" en la adjudicación. Suele pasar que una empresa como DRAGADOS. Y suele también pasar con gobiernos como éste. Se adjudica o le adjudican una obra, y después por el tiempo, hay que reconsiderar el precio, y la obra sale por un 50 o 60% mas caro.
Tambien parece ser, que meses atrás, ambas partes estuvieron sentados durante mucho tiempo en la mesa de negociación observandose unos a otros el “blanco de los ojos” del que tenían enfrente. Pero sin adelantar. Después de seis horas de “tensos” debates, se iban a comer juntos. O no.
Ciertamente estamos muy cerca de Africa continental, estamos en Africa insular, pero los borregos que cotizamos y tributamos en esta "colonia" española, (tal como lo llamaron en estos dias pasados al archipielago canario los independentistas o mal llamados antiespañoles de Coalición Canaria) no tenemos mas remedio que callar, pagar, sufrir los atascos, accidentes, tercermundismos varios, y ver como se enriquecen algunas multiempresas, que lejos de ser autoctonas, vienen dela madre patria y hacen sus seis o siete agostos en lugar de terminar en un año a lo sumo dos obras de no mucho calibre. Ya estaría bien.
Resumiendo, una autentica porquería, un autentico caos, las obras en esta isla son una verdadera tomadura de pelo al contribuyente, pero los nativos sólo les preocupa desacreditar al peninsular, al "godo" como llaman ellos, y no se percatan que sus elejidos politicos, mientras tanto, adoran al becerro ultraconservador españolista por una parte y por otra disparan con polvora mojada reivindicando independentismo, o nacionalismo que no hay. O quien sabe lo que reclaman.
Coalición Canaria, que ya no es tal, sino mas bien ATI, una asociación de aficionados a la politica chicharrera, sigue erre que erre pregonando su nacionalismo. Bien está que en la otra provincia, la que la capital es Las Palmas, se han dado cuenta que con éstos no van a ningún lugar.
Lo inteligente hubiera sido después del resultado de las últimas elecciones, apoyar al vencedor de las idem. Vencedor aquí y vencedor allá en la “Nación”española, osea al PSOE, porque de esta manera la famosa obra de albañileria autopistil ya estaría terminada hace años.
Oiga !! seguro. Bueno, o no !!
y ¿porque?, pues porque no se puede nadar contra corriente. Hubiera sido de inteligentes y coherente, apoyar al PSOE, (gobierno), en su momento y no lo contrario, apoyar a la oposición.
Inexplicable.
Miren, se criticó el resultado de la obra del Auditorio porque subió el precio a última hora, y ahora veremos quien se arriesga a criticar la subida de precio de esta obra. Creo que no hay lo suficiente para ello.
Con todo, DRAGADOS, multiplicando sus beneficios, demorando la obra porque dicen por ahí, que les pagan tarde y mal, y consecuencia de ello pagamos los contribuyentes, pronto y bien, que somos los utilitarios de las carreteras y los caminos de cabras. A esto se le llama pagar y llorar.
A mi personalmente me gustaría saber al finalizar la obra mega millonaria de la TF1 y sus tres carriles, cuanto dinero ha ganado DRAGADOS, cosa que debería publicarse, para que lo sepa el contribuyente, y traducir todos esos emolumentos en kilometros de nuevas carreteras, si la mencionada obra la hubiera realizado una empresa autoctona, que haberlas haylas.

¿O es que en toda la Comunidad Autónoma Canaria no hay ninguna empresa constructora para realizar obras de semejante tamaño? ¿Hay que llamar a las de fuera? Será pues por aquel dicho que dice que "El santo cuanto mas lejano, mas milagroso"
Desde luego, los canarios, de nacimiento o no, osea los que contribuimos, para los demas y para algunos de aquí estamos lejos o cerca según se mire. Para estas magnas empresas y sus amigos por lo visto estamos muy cerca de la urbe.
También me gustaría saber, y si no debo que me lo digan, cuanta maquinaria pone DRAGADOS en la ejecución de sus obras que ejecuta en esta bendita isla, cuanto personal aporta DRAGADOS a esta mega obra, y por contra, saber si DRAGADOS lo único que hace es la dirección de la obra repartiendo la parte “marrón” del meollo a empresitas autoctonas con menor capacidad para ejecutar.
Tambien me gustaría saber, si además de DRAGADOS, ¿se enriquece alquien mas en esta mega obra?
En definitiva y el RESUMEN DEL RESUMEN:
Que nos digan, ( siempre se ha puesto en un cartel anunciador para que todo el mundo lo leyera y se enterara), el precio de la ejecución de la obra, que nos digan por cuanto nos va a costar este sufrir, y porque seran muchos mas millones de los previstos, y para finalizar, que nos digan, EL BENEFICIO NETO que saca DRAGADOS de esta obra. Ya está bien de ocultar, que en las elecciones si que son buenos para llenar de carteles toda la isla con sus rostros.
Lo cojonudo sería que nos dijeran también quien o quienes han ganado y cuanto, como intermediarios si los hubiere, y / o trabajadores de "cuello blanco".

Para finalizar ya, porque me voy indignando cada vez que lo pienso, decir:
Que Dios bendiga esta obra, que Dios bendiga la TF1, Que Dios bendiga a los accidentados por culpa de esta obra, Que Dios bendiga a los moteros destrozados por sus guardacarriles y a sus familiares, Que Dios bendiga la isla de Tenerife, y a sus mandamases, (bueno stop, yo por éstos no pido bedicciones, que después va y se lo creen). Que Dios bendiga a los trabajadores de la obra, y a todos en general tambien.
Y que narices !!, Que Dios Bendiga America, España, Oceanía, y a las Islas Fiji, que ahora no se por donde caen, pero que se las bendiga también.
Amén, y digan gloria
Andreu Fos

martes, 10 de junio de 2008

Jefe o Lider

¡Alerta al navegante!,.. fue la última frase que se escuchó al otro lado de la linea telefónica, seguido de un fuerte golpe, simbolo de un telefonazo sobre el propio aparato, digno de un jefe de cualquier aparato represor y policial sudamericano. A continuación, el típico piii, piii, piii ... ... de desconexión, que da a entender que ya no hay nadie berreandote al otro lado del teléfono.
Ni era el farero "cap de pera", como diría Serrat, ni el responsable de salvamento maritmo quien así se había despedido después de una advertencia, o tal vez de alguna amenaza.
No, así terminaba la conversación de un mando intermedio de un banco después de haberle echado el típico "rapapolvo" a uno de sus directores de sucursal.

En todas las empresas, en los bancos también, el organigrama es muy sencillo de enternder. A saber, la dirección con su equipo, (cúspide de la empresa, los que carburan, los gurús de las ideas), el estatus intermedio , controladores o mandos que han de hacer que se cumpla el plan trazado por la dirección, solamente, y los ejecutores de aquel plan, que trazado tan sólo por la dirección llega a la clientela, al negocio, osea, los trabajadores.
Concretamente en un banco, que además de dirigir el negocio hacia los clientes, (economias domesticas y empresariales), complicado ya de por sí por la enorme competencia habida, existe el posible agravante, o no, del clima politico, economico y laboral, que puede reinar en un momento dado en la sociedad.
Mientras esto último funcione mas o menos bien, se hace negocio, no se deja de ganar mas o menos dinero, la dirección con su equipo demuestra a los propietarios de la entidad, o a los politicos de turno, bien sea un banco o una caja de ahorros, que han estado acertados con su proyecto y por lo cual llueven bendicciones siempre de arriba hacia abajo. Normal.
El problema viene cuando existe un extallido socio-economico como el que reina actualmente. Existen objetivos, presupuestos, etc.., eso siempre, y que se redactan para cumplirlos o acercarse a ello. En tiempos de "vacas gordas" se hacen y ya está. Fácil. Viajan a Brasil los trabajadores (ejecutores) mas destacados, mandos intermedios tambien lo hacen, e incluso beben su caipiriña juntos pero sin revolverse con los primeros, porque algún miembro del equipo directivo tambien viaja, y es preferible acercarse a la superioridad que a la inferioridad.
Hoy en un banco es muy cuestionable la labor del estamento intermedio. Ante un "pienso y creo" (equipo directivo), "controlo y ladro" (mandos intermedios) y ejecuto (trabajadores, tecnicos y comerciales), los bancos que es lo que me importa, de berian de "Pensar y ejecutar". Osea, parir y vender. A buen entendedor pocas palabras. ¿Quien sobraria?. Evidente, el que no vende. En un momento como este y mucho menos en otro peor, sobran el aparato represor y policial.
En una entidad de ahorro, en estos tiempos, el trabajador-profesional, lo que menos necesita es represión, persecución y mucho menos malos "modos". Una Entidad de ahorro, sólo necesita un buen producto o cartera de productos, los tenemos, y venderlos. El control incluso entre los propios trabajadores podrian ellos mismos autoayudarse, autocontrolarse, y sin aparato represor dar mejores resultados, seguro.
Con esta opinión sabemos quien sobraria, el que vive de vigilar, de mirar y de reprimir. En definitiva el mediocre, el que no sirve para mantener una cartera de clientes. Alguno podria ser recuperable. Todos no. Mas bien, casi ninguno.
A lo mejor va y esta idea es designada la "idea del semestre".

Si dime, quien es? , la compañera anuncia al director de la sucursal que el "Jefe" quiere hablar con él.
Director -Tengo una clienta, pero pásamelo!-
- D.: Hola! que tal? ¿como estás?
- Jefe.: Tu dirás,.. ¿que haces que te encuentro en la oficina, y no estás con tu moto buscando clientes nuevos?
- D.: Je, je, ...
- J.: Je, je , .. nada ! Lo llevas muy mal, ..
- J.: tu oficina es un autentico desastre !!
- D.: está mejorando, va a mas.
- J.: A mas? Llevas una la misma tarifa plana que hace un mes!!
- D.: Bueno no, creo que...
- J.: Nada, nada.. tienes unos objetivos de mierda, y eso.. eso no me vengas con que tienes a la Subdirectora de baja mas de dos meses. Eso ya no me vale. !!
- J.: Tu oficina es la que menos actividad comercial tiene de toda la Unidad de negocio.. !!
- D.: Pero sabes que plantilla tengo?? (actual.. 1 comercial caja y 1 E.T.T.)
- J.: No me importa, eres tú el que ha de hacer todo el objetivo..!!
- D.: silencio ...
- J.: así no me sirves para mi Unidad de Negocio !!
- J.: Tienes una mierda de objetivo. No has hecho mas que un seguro del hogar, ni seguros pymes...
- D.: Pero hombre he hecho....
- J.: No me digas lo que has hecho, ya lo sé yo,... tocarte los cojones !!
- D.: Mira tengo una clienta, espera que termine de atenderla..
- D.: Sra. cuanto era lo que queria ingresar???...
- Clienta: 520 euros
- D.: Ya está, tenga el justificante.. Gracias.
- D.: Ya estoy !
- J.: Pues lo que te decia,.. así vas mal, muy mal. No has hecho ninguna hipoteca.
- D.: Las que han entrado eran para no conceder.
- J.: Pues vas y buscas las buenas.
- D.: Pero si lo que estoy buscando es pasivo, recursos, es lo que me dijiste.
- J.: Sí, sólo creces 636.000 eu en lo que va de año.
- D.: Bueno de 11 oficinas de la zona, la mia es la segunda de tres que mas crece, las otras pierden pasivo respecto a 31 Diciembre 07.
- J.: ¿Y eso que? Tienes que conseguir 3,75 MM de euros.
- D.: Estoy haciendo muchas visitas, muchas gestiones, no me estoy tocando los cojones.
- J.: A mi no me digas lo que haces, a mi lo único que me vale son los resultados. Los números cantan, y los resultados son los que son. Malos !!, muy malos !! Aplicate el cuento !!
- D.: Bueno , lo cambiaremos. Le daré la vuelta.
- J.: ¡¡ Mas te vale !!
- J.: ¡¡ Oido al navegante !!

A continuación sólo se sabe lo que pasa en el despacho del director. Es como una tormenta. Se desarrolla así:

Todo empieza con un fuerte nudo en la garganta, un dolor punzante en la boca del estomago, la mirada se difumina, los cristales de las gafas se empañan. Una fuerte descarga de golpeteos atizan el pecho. Uno piensa que no es un infarto, dicen que da dolor de brazo izquierdo, y éste no aparece, pensar en eso da un respiro. La silla se echa hacia atrás, se divisa la mesa y sus papeles desde un prisma poco habitual. Sientes nauseas, ganas de vomitar. Notas pasar los coagulos de tu sangre hacia el cerebro. Intentas saludarlos, decirles que paren. No lo hacen. Sube la presión. Llamas a una de tus dos compañeras. Te pregunta, ¿Que te pasa?. Nunca te ha visto así. Destrozado de los nervios. Explotando desde dentro, desde fuera. El martilleo del corazón va a mas. Entra la otra compañera, viene con tila. Prefiero el trankimazin. Lo tomo. No, no me pasa. Llamad a mi mujer. Un médico. ¿que me pasa?. Mis hijos pasan imaginariamente por la calle..los veo por la ventana. Pero no son, no llevo las gafas. Los he confundido con otros jovenes.
Mi padre, mi madre. ¿Donde estan? Una voz interna dice que ya hace años que han muerto. Mis hijos no. Mi esposa que venga. El dolor, las nauseas son cada vez mas fuertes. Los objetivos son una mierda. Yo soy una mierda. Me siento una mierda. Me acaban hacer sentir una mierda.
Como una mierda cojó la cartera, me aseguro que está la tarjeta de "adeslas", regalo de la empresa ves tu a saber a que precio.
Salgo corriendo a la calle. Un coche para me abren la puerta, subo. Creo que la que conduce es mi esposa. Cierro los ojos. Siento dolor, no hay sangre. Es peor. Pienso, esta guerra dura treinta y cinco años. He recibido varios balazos. Dos heridas graves. ¿Será esta la de muerte? Hoy me han dado pero con una bomba de "racimo". De las prohibidas por la ONU. Pero nadie hace caso. Las usan. Es la guerra.
Se asutan en "urgencias". Una camilla soporta mi herido cuerpo. La mirada clavada en unas luces de oficina bancaria. Creo que ya he explicado lo que me pasa. O no.
Cables por mi alrededor, un aparato que suena a datáfono de los que he de vender en los comercios. ¿Que hacen?. Un electrocardiograma. Tres medicos escuchan mi corazón. Llaman a otro. Me dicen varias veces que no me preocupe. Si no tengo solución, ¿para que? y si la tengo, ¿para que?. ¿Estoy ya pasota? No, es el chute a la vena que me han dado al entrar. Parece que no entieneden los latidos de mi corazón. No puedo hablar, sino les diria que no se esfuercen, que soy anarquista.
Me sacan sangre, un buen tajo. He de esperar media hora, dicen.
Me duermo. Despierto con una medica cubana quitandome la corbata. Conflicto de pensamientos.
Me hace levantar, me ayuda. Unas radiografias, tres o cuatro. De vuelta a la camilla. Pensar en lo ocurrido, bombea el corazón nuevamente, nauseas. Aprieto el brazo de la medica, me ayuda a acostar. Un grito suave, y viene un medico. Por un artilugio clavado en una vena de la mano, una "via" dicen , meten liquido. Duermo, o no. Quien lo sabe.
Abro un ojo, una bata blanca habla y habla y sólo le entiendo que:
- Nos han parecido una serie de anginas de pecho, pero estamos seguros, no corre peligro. Hemos trabajado cuatro horas con usted.
Pero vale, puede marcharse a casa y mañana a las 10 h. lo ha de ver el cardiologo. Tiene mucho interes en su corazón.
Un médico amable y simpatico me dice:
- No vea el futbol, eh?
- No se emocione ?
Pregunto yo:
- Por España ?
- vale, no se preocupe. Adiós.

Dedicatoria.
Septimo mandamiento:

"El Jefe crea presión. El lider esparce confianza y apoyo."

Andreu

martes, 29 de abril de 2008

El reloj


Durante toda mi vida me he sentido atraído por el misterioso artilugio medidor del tiempo. Para eso dicen que se inventó.
No sé si el inventor o los diseñadores lo hicieron como para demostrar que el tiempo no para, y así, hacer ver al mundo que la tecnología no tiene límites. O si lo hicieron para retener, momentáneamente ese tiempo que se va, que se pierde, que algunos dicen que es oro, y que hay que aprovecharlo como el metal mas preciado.
No sé que será, pero a mi personalmente, el invento, ha hecho que en mas de una ocasión me colorearan la cara. Amigos y compañeros de trabajo me han restregado habitualmente sus pulseras brillantes o no, recordándome mi falta de puntualidad.
Está claro que para subir al escenario diario de nuestras costumbres sociales, además de ser puntual, hay que ser propietario de uno de estas encantadoras maquinitas. Otras veces no tan encantadoras. Esto ya lo explicó Albert Eistein.
Hoy los relojes han pasado a ser, además, símbolos de verdadera apariencia, de poder, de ayuda al culto de la moda, y consecuentemente de dosis de estupidez en mas de alguno, que sólo lo lleva por esnobismo. En muchas personas se les ha desarrollado un cierto “tic” en le brazo que adorna el reloj de pulsera, bien sea el izquierdo o el derecho, dependiendo si son prole o aristócratas. Estos últimos se lo enroscan en el derecho, fijaros bien y veréis como el Rey, su hijo el príncipe, su yerno Urdangarin, y el cubano Dinio, lo llevan en ese brazo. Los demás lo llevamos colgado o amarrado del brazo izquierdo. Zurdos o no.
Ese “tic” no es ni mas ni menos, (ellos dicen que es para que caiga en el mejor sitio de la muñeca), para llamarnos la atención a los que estamos enfrente, de que su reloj es mas caro que el nuestro, o que es de tal o cual marca. Esa es su preocupación, no la mía.
Otros en cambio, hemos desarrollado un sentido, que no un “tic”, de saber mirar al reloj del de enfrente, y mirar la hora en su reloj, cosa no muy fácil, que hace que no molestes a tu contertuliano si en su caso mirásemos el nuestro propio.
Mirar el reloj propio es signo de preocupación y de interés por algo concreto en un momento dado. Mirarlo delante de tu amigo, de tu cliente, de tu esposa o de tu confesor, es dar a entender que estas hasta los cojones de aguantar un minuto mas al que tienes enfrente.
Todo lo dicho, total para contaros que acabo de comprar mi primer reloj usado. Si, como vulgarmente decimos, y viene al caso, de segunda mano.
He comprado un reloj a un señor argentino. Un relojero del mismo Buenos Aires. No lo he conocido ni en fotografía, pero nuestro contacto, a través de Internet ha sido de una exquisitez fuera de lo común.
Conrado Luís, que así se llama, mi ya amigo argentino, debe rondar los que sean años, pero una edad ya madura, siempre según mi imaginación.
Un relojero de verdad, de los auténticos, coleccionista, amante hasta de las piezas que engranan la maquinaria de tan perfecto invento. Conocedor de las numeraciones de esas piezas, y de todas las funciones que cada una desarrolla para que la hora que nos da el resto de la cajita con sus manecillas, sea la mas perfecta y escandalosa certeza de que has hecho tarde a una reunión o a comprar el pan.
Impresionante. Conrado Luís es aquella persona que no creo que le importe ganar mas o menos en una venta de sus coleccionadas maquinitas, sino que es aquella persona que te hace feliz explicándote los pormenores de lo que realmente le apasiona.
Lo imagino como el librero en su librería, rodeado de libros antiguos, polvorientos, pero llenos de sabiduría. Libros a los que limpia el tiempo de una manera que el comprador siempre se lleva consigo el paso del tiempo con el libro elegido.
De alguna manera, un reloj y un libro tienen mucho que ver. Especialmente si lo compras no a un comerciante, sino a un enamorado de esas piezas.
Notarialmente, Conrado Luís me ha vendido, y yo Andreu le he comprado, un reloj de una marca para mi desconocida hasta ayer. Es un reloj fabricado en los años 40’ al que se le nota el apasionado decoro de su coleccionista. Es un reloj que ha sido limpiado con cariño, pero indudablemente, al que no se le puede esconder el paso del tiempo.
Es un reloj que en sus mas de setenta años de existencia debe de haber trabajado mucho. Habrá dado tanta y tanta información.
¿Quién sabe?
Mas de una lagrima habrá caído sobre su cristal de aquella persona, su propietario, que un día vio como le cerraban la puerta del salón, donde aprendía a bailar el tango y la academia ya estaba repleta de aprendices.
O aquella hora que un día dio a su dueño indicándole en que momento de la historia había nacido su primer hijo.
Y el trabajo que tuvieron que hacer las ya cansadas manecillas de este reloj aquel día que Boca le ganaba a River por 3 goles a dos y River a puntito de marcar su tercero.
O la mirada de reloj en el minuto oportuno en que el glorioso Dieguito Maradona marcaba el gol de Dios.
Quien sabrá cuantas veces fue mirada esta esfera la tarde en que Argentina se proclamó campeona del Mundo de Fútbol, disfrutando de la maestría de las botas de Marito Kempes.
Quien sabe si la noche anterior de aquella final, su propietario vio pasar las horas en una comisaría, por ser contrario al gobierno dictatorial del peor de los asesinos del cono sur americano, el dictador y golpista Jorge Videla.
Quizá, aquella noche le robaron el reloj, y el tiempo sólo discurría para su propietario contando las palizas que le dieron. O contando las gotas de agua que cierto martirio chino aplicaban aquellos asquerosos y asesinos militares.
Quien sabe si el reloj paso a manos de un padre que no era padre, y que lo fue gracias a ser amigo de un militar que le hizo propietario de un bebé robado a una estudiante de Filosofía y Letras, que fue tirada al océano en los famosos “vuelos de la muerte”.
Dios, prefiero pensar que esta transacción ha sido fruto de una necesidad, promovida por la depresión económica vivida en los últimos años en Argentina, y que cuando eso pasa, las personas nos deshacemos de todo lo que podemos por un bocadillo, o un vaso de leche.
Sea lo que sea, voy a custodiar esta joyita como lo que es, sólo eso, tiempo. Bueno, mejor dicho, historia.
Hoy los relojes se hacen para que duren como mucho un año, a lo sumo dos. Al paso de ese tiempo ya nos gusta otro tipo de modelo, porque el anterior ya no se lleva, hay alguien que se encarga para que los relojes no sean tiempo, no sean historia. Y los de ahora, nuevos, acaban en un cajón amontonados, simplemente porque ya no están a la moda.
Que sabio, el famoso publicista de la firma Benetton cuando dijo que,
“las personas occidentales moriremos vestidos a la última moda, pero moriremos idiotizados”
Bueno, amigo Conrado Luís, ha sido un placer conocerte, y otro muy grande empezar a disfrutar de la joyita que me has vendido, y que yo te he comprado. Pero quiero que sepas, que este Delbama, que así es su nombre, sólo lo luciré los domingos, y sólo los domingos, para que las miradas hacia sus manecillas, hacia su cansada e histórica esfera sean de gratitud, de armonía, y de tranquilidad con el paso del tiempo.
Buenas tardes amigos míos, me voy corriendo a comer, que son las cuatro de la tarde.
Con afecto
Andreu Fos

miércoles, 5 de marzo de 2008

Adiós al trébol “blanco”


Al presidente del Real Madrid, se le ocurrió la brillante idea de decir que las victorias de su equipo se iban a contar como las hojas que tiene un trébol. Claro que no sabemos si pensaba en el trébol de cuatro hojas, o de tres.Supongo que pensaría en las tres hojas, liga, copa, y Champions.
Vale, de momento ya sólo le queda una hojita al trébol. Ni Copa, ni Champios, y ya veremos la liga.
Mi Barça sigue en las tres hojitas. Mal camino no lleva. Yo quiero que el trébol sea de color “blau grana”. Nada, buen camino llevamos los culés. Para felicitarnos.
El trébol particular mio que me quitaria todos los males serian, las victorias del Barça, la del PSOE, y por supuesto la de Barak Obama. Y el colofón total, una Harley Davidson mas grande. jeje.
Que los dioses me ayuden.
Después de un día de mucho trabajo, estresante, asfixiante, eternizante, un día en el que mi lumbalgia me ha declarado la guerra, un día en el que mi esguince de rodilla se ha vuelto a despertar, y el mismo día en que las cosas no me han salido muy bien, y ya estando a punto de arrojar la toalla en una fase depresiva, al final, y aún no habiéndose acabado el día, al final, ha venido una buena noticia. El Real Madrid ha sido apeado de Europa. Ha sido eliminado.
Bueno, amigos y amigas “la taverna” está abierta, hay barra libre, y yo el tavernero, invito a todo el que venga a “la Taverna d’Andreu”.
Es verdad que no suelo abrir entre semana, que sólo abro las puertas de mi local las noches de los viernes y las de los sábados. Pero hoy voy a hacer un extra, y podéis venir todos que hay fiesta. Jim Morrison, Billie Holiday, Benny Goodman, Louis Amstrog y hasta el propio Jimi Hendrix ya han llegado y ya suenan sus voces y guitarras.
Después de atiborrarme de pastillas para todos los males citados del día de hoy, el mejor remedio ha sido ver sucumbir al “Madrid” ante un equipo, “la Roma”, que ha sabido dirigir el partido y clasificarse.
Festorrónnn, el “Madrid” ha perdido.
Muchos de mis amigos deben estar contentos también, incluso los que no lo tienen muy claro por aquello de se trataba de un equipo español.
Queridos amigos, lo de “español” ha pasado a la historia, hoy los equipos son mundiales, y de representar a España, o a Italia es una autentica “chorrada”. Y si no ver las plantillas. Lo de la raza, tambien es historia, y sólo hacemos caso a una sóla raza, LA HUMANA.
Además, ¿no somos europeos?, pues ánimo que lo de las banderitas es para las batallas, o como mucho, para que sean utilizadas en lenguajes marítimos.
Y otra cosa, para mis amigos muy católicos, el Madrid ha caído frente a la Roma. Caramba, alegría, que la Roma es el equipo del Vaticano, y seguro que toda la curia romana debe estar festejando la victoria de su equipo. ¿O no?
Por cierto el Vaticano .. ¿tiene equipo de fútbol?, Nada, Viva la Roma.Que bella es la vida, y que bella es la Roma.
Yo lo digo en serio, por aquello de mi época de estudiante en Salesianos, me hubiera gustado que en lugar de La Roma, hubiera sido la Juve de Turin, la que hubiera eliminado al Madrid. Que si no lo sabeis, San Juan Bosco era turinés, y yo lo veneré mucho, a tortazos, pero lo veneré. Pues Viva San Juan Bosco y por supuesto , ¡Viva Maria Auxiliadora!, que seguro la Roma se habrá amparado hoy a ella.
Adiós al trébol blanco.
Y después de todo, que el Madrid aprenda. Que un equipo cuyo "esponsor" es el de una casa de juegos no merece ganar nada.
Por el contrario, un equipo cuyo "esponsor" es UNICEF, y que encima paga y no cobra por el "esponsor", ya sólo por eso, merece ganarlo todo.
El trébol será blau grana.
Con Dios, a votar, y que les den.
Buenas noches y buena suerte.
Andreu

martes, 19 de febrero de 2008

CUANDO EL CULTO SE CONVIERTE EN IDOLATRIA


Ya me lo imaginaba. Lo dije, la barrabasada del Obispo de Tenerife se va a quedar en un refresquito. O mejor, en un aperitivo de lo que teníamos que ver y escuchar unas horas después en el centro de Madrid este domingo pasado.
La manipulación aberrante de los altos representantes de la Iglesia Católica de España sobre sus parroquianos ya no puede llegar a peor.
Pero ya están ahí. Se les esperaba. Pero no se les esperaba, tal vez, con tanta agresividad.
Hasta muchos de sus seguidores que de buena fe quisieron acudir a la convocatoria, y otros que no lo hicieron, han quedado perplejos ante tantos exabruptos lanzados por los enemigos del Concilio Vaticano II.
El ala ultra conservadora y reaccionaria del nacional catolicismo español ha pasado al ataque. Y de que manera.
La Iglesia vuelve al oscurantismo, a “un paso palante, dos pasos patrás”.
Trento, los alzacuellos, las sotanas, el latín, la misa de espaldas al pueblo, la beligerancia, la intolerancia, la comisión episcopal para la doctrina de la fe, (la anterior “Santa Inquisición”), y el olor a naftalina de sacristía.
Mientras Fraga ensalza al dictador Franco, la Conferencia Episcopal ataca al gobierno de la Nación, elegido por la mayoría de los ciudadanos. El mismo día, casi a la misma hora.
Si graves fueron las declaraciones del Obispo de Tenerife, mas graves han sido los “lanzallamas verborreicos” utilizadazos por la jerarquía eclesiástica, cardenales e incondicionales de los católicos españoles, este pasado domingo.
Lo dicho allí no tiene precedentes desde la transición democrática.
Lo del cardenal de València, al que el gobierno conservador de la ciudad, le tiene prometido levantar un monumental templo en memoria de los beatos mártires de la guerra del 36, es muy fuerte.
Atacar al gobierno del Estado español de “promover el laicismo radical mediante el aborto, el divorcio, manipulando la educación de los jóvenes mediante ciertas ideologías indignas”, no deja de ser injusto, falso, tendencioso y obsoleto.
Seguir diciendo que “este Gobierno no respeta la Constitución y que con él nos dirigimos a la disolución de la Democracia”, ralla una empanada mental de tal magnitud, que realmente asusta, desbarata a la sociedad, y confunde a los propios católicos. Pero a los que no lo son también.
En primer lugar, España es un estado aconfesional, no declarado laico en su Constitución, por lo cual la diferencia es bastante patente.
Aconfesional quiere decir que no está inscrito a ninguna confesión religiosa, y eso es lo que ha de hacer éste, o cualquier gobierno venidero, como se viene haciendo durante los últimos treinta años y en los sucesivos gobiernos habidos, incluidos los de sus amigos del popular partido. ¿O será populista?.
Y la Constitución cita en su artículo 16:
3. Ninguna confesión tendrá carácter estatal. Los poderes públicos tendrán en cuenta las creencias religiosas de la sociedad española y mantendrán las consiguientes relaciones de cooperación con la Iglesia Católica y las demás confesiones.
En todo caso, si le preocupa que el laicismo pueda desbaratar la Democracia, véase al país vecino, Francia, por no ir mas allá, declarado laico desde siglos en su Constitución, los mismos que lleva de demócrata. Y por lo siglos de los siglos.
El problema de estas personas, no es otro, que como nunca han creído en la Democracia, se creen que es manipulable, y atacable por los propios demócratas.
Pues no Agustín, la Democracia sólo ha sido atacada por los militares fascistas, y por ustedes.
La Democracia goza de un mecanismo muy sano y justo a la vez, que sólo la fuerza la puede derrumbar, y en ella cabemos todos, los que como ustedes piensan, y como los que piensan distinto a ustedes.
Dijo un psiquiatra de "la Obra" allá por el 1.977, que para el 70% de la población española, la Democracia se resumía en poder votar y comprar una revista porno en el kiosko de la esquina.
Ya ven eso esperaban, y como ha cambiado todo.
El cardenal de Madrid, Rouco, también se explayó, y aún la dijo mas grande, la barbaridad, si cabe, al mencionar "una marcha atrás respecto a lo que la Declaración de Derechos Humanos en España no reconocía a la familia como el núcleo fundamental de la sociedad, quitándole el derecho a ser reconocida".
Dijo también que "existe un ambiente socio cultural en contra del matrimonio de por vida, y que éste debe terminar en el mismo momento de la muerte natural".
Y esto por lo visto el culpable es el gobierno de Zapatero."
Que todo esto ocurre porque el matrimonio y la familia no se fundamenta sobre una institución divina", y hace una mezcla para acabar "con las roturas, separaciones, plaga de abortos, desorientación y desamparo de los niños y los jóvenes afectados, y no se que del un envejecimiento de la población".
Y de esto también tiene la culpa el gobierno del Partido Socialista, vaya, el gobierno actual de España.
Pero si el mayor envejecimiento lo tiene el Estado del Vaticano. Ah, y el mejor control de natalidad. No nace nadie. Incremento cero.
Injusto, Rouco, usted es un injusto, y un inquisidor obsoleto y lo sabe.
Con la reciente legislatura, la Iglesia católica en España, no sólo mantiene una situación privilegiada con relación al resto de Europa, sino que se les ha mejorado la financiación al subir del 0,52% al 0,70% de participación del IRPF.
Con este gobierno han negociado la asignatura de Educación para la Ciudadanía, no ha ampliado la ley del aborto vigente desde el 1985, ni ha puesto en marcha la eutanasia de cara a las elecciones de Marzo. Y podrían.
Pues mire cardenal Rouco, nunca la sociedad española había gozado de mayores libertades y derechos, y por lo visto a ustedes les molesta.
Poco puede usted hablar de familias, si en su vida no ha sido capaz de formar una.
Poco puede hablar de amor, si el suyo sólo es exclusivo y excluyente. Sólo divino y no terrenal.
Poco ha de saber usted de amor, si nunca ha amado a una mujer o a otro hombre.
Poco puede saber usted de hijos, si nunca ha criado a uno. Si ni tan siquiera ha pasado una noche en vela por uno de ellos.
Menos podrá usted saber de la necesidad de abortar por una madre violada por un desalmado violador. Porque no tienes hijas.
Poco podrá usted saber, si esta necesidad es por causa de peligro de muerte de la madre. Aún hoy piensan, que prevalece el "no nato" que la vida de una madre.
Y siguen pensando en que será un castigo o una prueba, si el hijo que se concibe es una masa de carne deforme que va a ser la desgracia de una familia de por vida.
Poco sabe usted, y se pasa por el forro el derecho de un ser humano, que ante un sufrimiento latente por motivo de una grave enfermedad, sin cura, prefiere que éste rabie de dolor, cuando aquella prefiere morir en paz. Indigno.
Que poco sabe usted de la planificación familiar, si no son capaces, todo lo contrario, castigan con pecado mortal a todo católico que utiliza condones, o cualquier medio anticonceptivo. Es que ni para la prevención de enfermedades en Africa, como el SIDA. Son millones de infectados agonizando y millones los muertos.
No podía ser menos la actuación del Goebbels de la Iglesia católica actual, me refiero a José Gómez Argüelo, alias KIKO.
A este personaje lo veremos un dia santificado en el Vaticano que ya es como su casa.
Claro que con una cartera de clientes de mas de un millón de almas apuntadas a los kikos, no me extraña. Así cualquiera no tiene una R.V.O. (Retribución Variable por Objetivos), como la de este personaje. Seguro que pedacito de cielo, chalet, piscina y campo de pádel. En el cielo claro.
Con una capacidad asombrosa para movilizar a mas de 1.200 autobuses y que la concurrencia de esta macro fiesta, y cualquier otra, sea un éxito, y después para escuchar lo que se escuchó. Para eso, me voy al monte y me hago una paella con mi verdadera familia.
Kiko grita por lo visto como Balaguer, sigue el mismo “camino”, por no decir sus mismos pasos hacia el altar de la intolerancia, de la falsedad, y de la idolatría.
Adaptar a toda esa parroquia a la penuria mental, de renunciar al derecho de un control de natalidad con los medios científicos de hoy en día, es francamente aberrante. Pero lo consigue.
Por que ya me explicaran ustedes a estas alturas quien es capaz de ser católico y tener 10 o 12 hijos. Pues esto es lo que Kiko preconiza. Y dice: “La paternidad responsable no es otra que dar al mundo la cantidad de hijos que Dios quiera”. Y cuestiona a los feligreses, cuando les dice: ¿Quién eres tú que sólo tienes dos hijos?
Se atreve a decir, que “este mundo esta viviendo el fin de una época”. No deja de ser paradójico utilizar el miedo, las llamas del infierno, y la caldera de “Pere Botero” cuernos y todo, unos mal llamados representantes de Cristo en la tierra, cuando aquel hombre lo único que perseguía era que las personas se amaran, y vivieran en paz. Muy simple.
Y digo paradójico, porque si no recuerdo mal, el Papa Juan Carlos “dos palitos”, un día me dio una grata noticia, cuando en su pontificado llegó a publicar que el infierno no existe.
Así, de la noche a la mañana empecé a pecar, sobre todo con los veniales que se hacen sin mirar prácticamente. Bueno algún mortal también hice aquel día, pero me confesé y perdonado.
Yo supongo, que la Iglesia le debe haber encomendado ya al Popular Partido, que si gana las elecciones (que por eso esta estupidez del domingo, y no otra cosa), con bastante mayoría claro, comience a derogar leyes, como la del aborto, el matrimonio homosexual, la del divorcio Express, la del divorcio normal, y que se prohíba la venta de condones en las farmacias.
Creo que lo tienen mal, Rajoy ya no fue este domingo. El último de la clase, (Zaplana), tampoco fue, y el guapo de Acebes tampoco. Espe creo que tampoco, y Gallardón parece sensato y tampoco fue.
¿Y del Opus Dei ni hablamos?, ah sí, que Mayor Oreja si que fue.
Yo no entiendo nada.
Creo que se han metido el anzuelo ellos mismos, y tal vez no lo querían.
Pero .. ¿ De donde ha salido esta gente? (¡tú no bobo, los que fuisteis o los que de alguna manera querían un buen día de hermandad), no, me refiero a los Jefes.
¿Hacia donde caminan estas personas?
¿Recuerdan estos “mastodontes de la curia” a Cristo y a su doctrina aún?
¿ Donde, cómo y quien los ha formado?
¿Para que volver a las tinieblas nuevamente?
¿Por qué no avanzar, sensibilizarse con una sociedad moderna, mas justa y libre de penurias?
¿Por qué no ayudar a la humanidad, y en concreto a su comunidad, que hacer el bien es lo justo?
Si Dios y Al Gore nos han enseñado este planeta, este bello universo, ¿Por qué estas personas se empecinan en mostrar otro paralelo y mas amargo si no hacemos lo que ellos dicen?
¿Por qué no callan y que cada cual haga lo que quiera, que para eso tenemos derechos, controles y leyes si no se molesta al vecino?
Contestadme, ¿Por qué murió Juan Pablo “un palito” al mes de ser Papa?
¿Lo mataron?
¿Lo asesinaron?
¿Dentro del Vaticano?
¿Quería seguir con el Vaticano II, verdad?
Decidme ¿Qué fue de aquel Concilio?
¿Qué me he perdido?
¿Cuántos eslabones se han roto en estos 30 años?
¿Por qué no se vacían ese rencor que llevan dentro?
Miren, les voy a leer (escribir), una oración con la que he crecido y seguiré creciendo por dentro y por fuera de mi ser.
Una oración de la liberación que tanto aborrecen ustedes, y si algún día leen este, mi diario personal, récenla.
Un maestro de espíritu ha dicho:
“Si yo falto al amor o si falto a la justicia,
Me separo infaliblemente de ti, Dios mío,
y mi culto no es mas que idolatría
Para creer en ti, necesito creer en el amor y en la justicia,
y vale mucho mas creer en estas cosas que pronunciar tu nombre.
Fuera del amor y de la justicia es imposible que yo pueda encontrarte alguna vez.
Al contrario, quienes toman por guía el amor y la justicia están en el verdadero camino que conduce a ti”.
Con Dios,
Andreu Fos (FUCK BUSH!!)

SILENCIO, HABLA EL OBISPO


Venga señores que se acaba el año, y aún quedan unas horas para ver quien la larga mas descabellada, digo, la barbaridad claro.
Parece ser que pallasear a finales de año da mas prestigio, y al mismo tiempo cala mas en los oyentes, que dicho sea de paso estamos esperando a última hora, la estupidez del año que acaba.
He de decir que respeto la libertad de pensamiento de los demás. Por supuesto también la de expresión. Pero como no soy un borrego, lo que no me gusta lo digo.
Entrando a “trapo”, yo supongo que a estas horas Bernardo ya estará pensando el daño que ha hecho a la sociedad, largando en contra de la dignidad humana. Consecuentemente estará también pensando como, y de que bella forma pide perdón.
Pídalo por Dios.
Desde mi modesta postura se lo pido. Concédame este regalo.
Pero creo que no lo va a hacer, y ¿sabéis porqué amigos míos, o no?, porque la barbaridad, Bernardo, la suelta horas antes de una macro-fiesta-concentración en Madrid, donde allí se van a escuchar gritos histéricos de "lobos esteparios", "dobermanes", y "tiranosaurios rex’s" parecidos o peores, y que lo dicho por el Obispo se va a quedar en un refresquito.
Con la gran humareda, o fumata de Madrid de este domingo, se intentará camuflar la brofegada de este representante de la Iglesia Católica en Tenerife, y a preparar la siguiente.
Yo no quería pensar que una Iglesia que huele a rancio, nuevamente desde hace unas décadas, iba a actuar como lo está haciendo, ósea, como el peor de los populismos, sacando sus huestes a la calle, con y como la derechona de siempre.
Pero por lo visto esto es lo que mejor saben hacer, y lo que mas parroquia les da.
Pero al hilo, las palabras del obispo son graves.
Decir a estas alturas que “la homosexualidad perjudica a las personas y a la sociedad”, y echar la culpa a los menores, “porque estos consienten los abusos que sobre ellos se hace, y que si te descuidas te provocan”, ha sido la barrabasada mas increíble que se haya podido decir por un alto clérigo.
Bernardo es un ser humano, piensa, y que piense lo que le venga en gana, es libre. Pero su posición, a mi juicio, debe de estar por encima del bien y del mal, y siempre que su opinión vaya a herir a gran parte de esta sociedad, que así ha sido, debe de ser más cauto.
Su misión se ha visto truncada atacando de esa forma a los que no comulgan con sus ideas, o pensamientos. En este caso, “atacar” es de cobardes, y el obispo lo ha sido.
Bernardo se ha querido tapar con la capa de Dios, y ni la Conferencia Episcopal, ni el Vaticano se han pronunciado. Silencio. El que calla otorga.
Otros piden que lo excomulguen, que lo cesen. No seré yo quien opine al respecto, pero manifiesto mi preocupación, por lo que sea. Porque me lo pide el cuerpo, porque creo que estoy comprometido con mi pensamiento.
Me preocupa, si, me preocupa este ataque a la libertad, este ataque a la condición sexual de las personas, me preocupa este ataque a los menores que siempre son los mas perjudicados.
Esta Iglesia no merece esta parroquia.
La Iglesia hoy está en la onda de la agresividad, unos hablando, otros callando.
La Iglesia se ha sumado a aquello de “ya todo vale”. Y eso no conviene a una sociedad que entre todos, si, todos, desde dentro y desde fuera, la podemos hacer mas tolerante.
Pero la Iglesia Católica no ayuda. Bien al contrario, guerrea contra la tolerancia.
Y yo me pregunto,
¿De donde nace este odio hacia los que piensan diferente?
¿Por qué no los quieren suyos, en su seno?
¿Por qué no los aman, como hermanos que son también, católicos o no?
¿Por qué no se pregunta el obispo como actuaría Jesucristo ante los homosexuales?
¿Es que las personas que son homosexuales no son hijos de Dios?
¿Lo son del diablo?
¿Sabe el obispo que la homosexualidad no es ninguna enfermedad, que no es ninguna “condición” del ser humano?
¿Sabe el obispo que la homosexualidad es una forma de amar, y que no es un vicio que se deba, ni se puede corregir en el ser humano?
¿Sabe el obispo que el amor, el respeto, y la tolerancia, son los pilares de una sociedad pacifica y justa, amparada en la doctrina de Jesucristo?
Bernardo, al margen de los de “arriba”, pise la tierra, reflexione, y una vez en sus cabales, rectifique.
Discúlpese. Pida perdón y perdone a los que callan.
Bernardo, sea humilde, es lo que Cristo espera de ti.
De lo contrario, pasará a la historia como el obispo que se le quemó el obispado de Tenerife al poco de tomar posesión, el obispo que dijo la barrabasada mas grande de los últimos tiempos modernos, y ya dicen, el obispo que cada vez que va al fútbol a ver el Tenerife, éste, pierde en casa.
Con Dios.
Andreu Fos (FUCK BUSH !!)
P.D.: a mis dos queridos lectores de siempre, y a los otros dos amados, y cuantos quieran, deciros que queda abierta la página para vuestras opiniones. Os espero.

¿POR QUÉ NO TE CALLAS?


Ale pues, ya tenemos “machada” para una temporada. Ya estamos todos contentos. Ya el rey, o sea el Jefe del Estado, del Estado español se ha ganado el sueldo. Bueno el sueldo de todo un año, de todo el 2007.
Con esta pregunta se dirigía Juan Carlos al Presidente de Venezuela Hugo Chávez, y a la cual pregunta, al parecer, no hubo respuesta.
Porque os imagináis que el Chávez hubiera contestado: “Porque no me sale de los cojones”. La verdad, yo creo que a la pregunta del rey, que no una frase, le faltó algo muy típico y muy español, como añadir un coño, unos cojones, o una leche. Pienso y reconozco, que a mí, este hombre hubiera empezado a cautivarme un poquito.
Hubiera quedado mejor, mas cercano a todos, a la base, al ciudadano, a la gente de a pié como se suele decir. Bueno coño, al proletariado. Ah! , perdón que esta palabra ya no se usa.
Hombre hay que reconocer que aguantar un discurso de Chávez sin cerveza, sin vino, y sin porros, debe ser cansino, aburrido, agobiante y repetitivo. Y mas para personas europeas que ya hemos superado cierta dialéctica a “Deo gracie”, y nuestra educación es exquisita.
No cabe duda que aquello es otro mundo, el nuevo que decían hace años, y hasta una preciosa sinfonía le dedicó Antonin Dvorak.
Personalmente de aquel continente conozco Cuba y Perú, pero también lo que me cuentan las personas que conozco de Venezuela o Colombia.
Da la sensación que la gente vive como en una telenovela, o mas bien, su vida se semeja a una novela televisada, vida ésta que significa que se va contando antes de que ocurra. Aunque después realmente pasa otra cosa.
Lo que está claro es que Juan Carlos chochea, porque para una vez que se arranca, tenía que haber añadido, y lo sigo pensando, un coño al menos.
Pensad en voz alta la frase: “Te quieres callar, coño”. O mas aún, con esto de que Juan Carlos no está muy allá últimamente con el clero, os imagináis esta frase: “Te quieres callar hostia”. Puestos a buscar hay variedades a placer, ya lo sé.
Pero una frase que hubiera resultado “la leche”, y seguro que me dais la razón, hubiera sido: “Te quieres callar, hijo de la gran puta, gordo seboso”. Yo con esta última, lo juro, me hago monarkiko. Aunque esta última ya es una frase compuesta, y “realmente”, necesita mayor esfuerzo.
Me imagino al Chávez por encima de las mesas enrrabietado, y los dos metros de Juan Carlos escondiéndose, o tratándolo de hacer, detrás de ZP y Moratinos, y todos los demás contertulios descojonándose de la risa. Bueno eso, eso sería tremendo. Los asistentes gordos agarrándose las panzas del dolor de las carcajadas.
Pero en serio, ¿es verdad que ya tenemos frase? ¿Y que va a ser la del año? ¿Y saldrá en los resúmenes que hacen las televisiones a final de año? ¿Es verdad que Juan Carlos ya es más popular? ¿Ya se ha ganado su anualidad? Pues “manda huevos, y en Irak hay armas de destrucción masiva”.
Esto no puede ser serio.
Que un tio de dos metros, Jefe de Estado español, elegido por el pueblo, (bueno, eso no, bórralo), puesto a dedo por un dictador, y a zarpazo con una Constitución, en la que ya venía impreso como el número del Deposito Legal, se desmelene mandando a callar a un Presidente en uso de la palabra, y en una Conferencia de países latinoamericanos, y luego se levanta y se va, ¿en que sitio ha dejado a sus representados?, porque él, a mi me “la trae floja”.
Pienso que lo que tocaba, si es que había que recriminar algo al animal aquel, no era de otra manera que aprovechando el uso de la palabra, pero no en una rabieta de viejo chocho y cascarrabias.
Sr. Rey: Fijese, y todo esto, por culpa de Aznar. Estoy seguro que este apuro no lo tendrá que pasar nunca por Zapatero, porque nadie lo tildará de fascista.
Sr. Rey: recuerde que además hay que hablar de “Usted” en esos foros, y que “Vuestramajestad” dijo “Te quieres callar”. Cuando lo mas acertado hubiera sido:
“Por favor Sr. Chávez, tenga la amabilidad, no siga.”
De esta manera Vd hubiera quedado de puta madre.
Andreu Fos (FUCK BUSH !!)

VIAJANTES A LA FUERZA


Qué mundo es este??
En mi casa el 33,33% (periodo), está viendo un programa-mierda (con perdón), de Marisol cantando en japonés, de Francisco Franco, y no se qué de unas hormigas...
Mi periodo, mas mi 33,33% hacemos honor y gala a esta maravillosa escritora colombiana, que os aconsejo que leais, en especial su libro "Alma Abierta"
De verdad es un encanto, y nació en un buen año. 1.957
Besos.
Mas o menos.
Andreu (FUCK BUSH !!)
P.D.: El otro periodo y su 33,33% hablan por teléfono.
Viajantes a la Fuerza
¿Qué idioma tiene el hambre de la gente?
¿Qué bandera las ganasde vivir dignamente?
¿Qué arma de pazpuede llegar a hacermas blanca la palabra?
¿De que color es la pieldel corazón que sufre?
Inmigrantes por culpa del mundo aborreciente.
Se vienen reventadosde ilusiones y tristezas,
caminando en el aguacon un tronco podridode pobreza…
Se mueven asfixiadosde pulmones hinchados,
de hambre de hacer…y deshacer maletas.
Apátridas “con suerte”por culpa de la guerra y de la muerte.
Sus mochilas les lloran,
pegados a unos senos más secos que el desierto.
Se retuercen de vejez prematura
añorando entre moscas y ruinas
esas cunas perdidas
ese vientre caliente.
Inmigrantes por culpa
del mundo aborreciente.
Errantes caminantesen éxodos modernos… obligantes.
Avanzan alelados,
con las caras caídas, arrastradas,
y los brazos pesados como losas,
buscando un trozo de aire
donde airear y respirar
la fresca dignidad de ser personas.
Inmigrantes por culpa
del mundo aborreciente.
Por querer defendera un dios del cielo,
otro dios de barro
les castiga los pasos
enfangando su suerte.
En sus ojos
arrugados de niño,
se ha empolvado la fe.
Se ha embarrado la tierrala esperanza.
Sólo les queda
el músculo esquelético
para arrastrar carretas
de dolores y hastíos.
Inmigrantes por culpa
del mundo aborreciente.
Se mueven enllamados
de promesas dudosas.
Caminan encorvados
de pasiones pasadas,
cosiéndose las bocas
con la aguja del hambre,
por no morder y arrebatar
a golpes de mordisco
el pan más duro… El pan ajeno.
Los que más saben
de derechos humanos… Los inhumanos
les cierran las fronteras.
Un gesto inteligente
para crear
más puestos indigentes.
Se mueven dilatados
de dolores y espantos.
Van perdiendo, en el viaje
a los horrores,
sus zapatos raídos
y el corazón dolorido,
que amarra el alma
a algún contrato fallido.
Las familias esperan la masacre.
Las noticias no llegan.
si se quedanse mueren.
Si se vanse deshacen.
Tanto les da quedarse que marcharse.
No tienen tierra que les huela a estiércol abonado,
ni a paz,
ni a arado trabajado.
Debajo les estallan las minas de aquellos avanzados.
Dudan si pasar caminando
entre muertos,
o volar por los aires
por pisar los entuertos
de los mas avanzados
que merecen“Gran premio del espanto y la muerte”.
Inmigrantes por culpa
del mundo aborreciente.
Se mueren expulsados
por decir lo que piensan.
Por dejar florecer en su garganta
el grito de esperanza.
Por dejarse llevar por la palabra
y bailar un soneto…por soñar libertades e igualdades.
por cantar sin acompañamientos…las verdades.
Los mueren…o los dejan morir,
porque quisieron protestar.
Porque buscaron un día
el bienestar.
¿Qué idioma tiene
el hambre de la gente?
¿Qué bandera las ganas
de vivir dignamente?
¿Qué arma de paz
puede llegar a hacer
mas blanca la palabra?
¿De que color es la piel
del corazón que sufre?
Ángela Becerra (de su libro “Alma Abierta")

LA FIESTA NATIONAL "SPANISH"


Acabo de recibir un correo de mi hija. En él me suplica que me manifieste en contra de esta fiesta del Toro de la Vega de Tordesillas, así como en contra de la patriótica y mal llamada “fiesta nacional”. Nacional de España, de la España profunda, claro.
Voy a dejar la fiesta del Toro de la Vega un poco de lado porque además del asco, me da repugnancia.
Lo dejaremos para otra ocasión y hablaré hoy, sólo de lo que pienso de la “fiesta nacional española”.
Corre el año 7 del tercer milenio desde que se torturó a un hombre que venía a salvar las miserias de los humanos.
Ya hace casi cuarenta años, si es que fue verdad, que el hombre pisó la luna.
Referencia ésta, que ya está en desuso para indicar lo adelantados que estamos los humanos, ni mas ni menos porque ya han pasado otras muchas mas cosas tecnológicamente hablando, que hacen que el ser humano demuestre que estamos muy preparados para haber hecho en estos tres mil años un mundo mejor.
Hoy, cuando cualquier emigrante, hindú, marroquí, checo, o colombiano puede ser taxista en una gran ciudad europea, y no lo digo porque han ganado en derechos, que lo hacen a base de “curro”, sino porque cualquier taxi, lleva incorporado un GPS, artilugio, que te conduce rápidamente a la calle que el cliente del taxi ha solicitado.
Hoy, cuando a un niño de ocho años, lo llama su madre a través de un teléfono móvil, para que deje de jugar, y vuelva a casa a cenar o a hacer los deberes.
Hoy cuando las cámaras de fotos tienen un artilugio incorporado, y no es necesario imprimirlas, sino guardarlas en lo que llaman un disco duro, y las llaman digitales y las fotos se retocan y se retocan mediante programas para obviar los fallos.
Hoy, que no hace falta escribir sobre papel las estupideces que a más de algún necio le parecerá lo que ahora escribo yo.
Hoy, que los médicos han sacado una vacuna contra el cáncer de útero, y se está ya adelantando en otro tipo de canceres.
Realmente hoy, cuando las multinacionales farmacéuticas deciden que enfermedad se cura, y cual hay que esperar a comercializar su antídoto, por aquello de sumar unos cuantos años mas, beneficios en una cuenta de resultados.
Hoy, cuando el deshielo de Groenlandia, de los Alpes suizos, o la desaparición de las románticas nieves del Kilimanjaro, hacen que un setenta por cien de muchas fotografías de estos paisajes hayan pasado a la historia.
Hoy, cuando la música del film futurista, “2001, una odisea en el espacio” es ya pasado.
Hoy, cuando ya casi todos los cristianos han olvidado el “Concilio Vaticano II”, por lo visto ya caduco, y considerado documento estúpido.
Hoy, cuando en la España ya no tan grande, libre mas que nunca, los tour operators ponen en el mismo paquete la visita al Valle de los caídos, y la del Oceanografic de València.
Hoy aún sigue siendo indispensable, la tortura del animal.
Indispensable y necesaria es, para los moradores de la España profunda las corridas de toros, panorama que el que la vive, se traslada en el tiempo al siglo XVIII aunque no lo sepa. Ya veis, con tantos referentes encantadores que tenía aquel siglo. El siglo de las luces. El siglo en que Mozart escribió por ejemplo “La Flauta Mágica” y toda su obra, por decir algo distinto.
Yo pienso que todos los amantes de la llamada “fiesta nacional”, se ven representados ya no en el XVIII, sino en las cavernas, recintos donde moraban y se refugiaban del miedo, como lo que se representó en las cuevas de Altamira.
¿Serían aquellos, los primeros amantes de las corridas de toros?
Porque allá en Cantabria resulta que la gente es muy española, tal vez mas de lo normal.
Mira si son españolisimos que este pasado domingo en el partido de fútbol Racing – Barça, silbaban cada vez que el jugador catalán Oleguer tocaba la pelota.
Que cosas, y que silbidos. Claro que por algo será.
El amante de tal fiesta, la nacional española, es un ser que da la talla. Me explico.
Es una persona de clase media alta, también media baja. Aunque eso de media, nunca he sabido que quiere decir. Para mi es o alta o baja. Evidentemente en cuanto a bolsillo se refiere.
Bueno lo dejaremos en persona de bolsillo equilibrado.
Suelen ser personas, digo, “suelen”, personas incautas, de mal genio, de mal gusto, de sonrisa color ocre, que esconden una doble personalidad a los ojos de los demás.
Que enamoran mal, y que son mal enamorados. Que necesitan ver como “otro” (el matador), “él” en ese momento, es mas fuerte que la bestia.
O sea se ve reflejado en el ruedo como torero. Se ve como matador de toros, que cree que su amada lo esta observando, y donde espera después de demostrar, y demostrarse lo fuerte que ha sido, se dirija a la señorita, y le tire la oreja o el rabo, ensangrentado claro. Que mal gusto, ¿no?.
Aún se usa la palabra "macho", o "machote" para citar al masculinisimo y valiente ser que no tiene miedo a nada.
Valiente, es aquel que aunque tener miedo de algo, se adelanta y realiza la acción temerosa. No es valiente el que no tiene miedo. El que no tiene miedo, o está loco, o está borracho.
Disfruta viendo derramar esa sangre del humillado astado.
Durante la corrida algunas personas viven tan intensamente la tortura, que derraman tantos tipos de fluidos sin querer, además del sudor, que mojan toda la ropa interior.
Muchos ya mojaban la cama en sus años infantiles y bien entrada la adolescencia.
Algunos, ven en el toro a su padre, al padre que fue un mal tratador, y que en las mañanas de sabanas mojadas descargaba aquella manaza sobre las mejillas del infante, o sobre las nalgas del hijo.
No deja de ser una manera de educar. De disciplinar mas bien.
Y les encanta porque les recuerda aquellos miedos, según ellos ya superados, aunque se estén meando encima durante toda la vida. De miedo.
Otros ven en el torero, vestido de mujer, a su madre.
La madre, que con capas, muletas, espada escondida, como si entre las sabanas de la cama la disimulara.
Porque, ... ¿que es el ruedo?, sino la alcoba de un matrimonio que se odia.
La madre vence la partida al padre, y le protege del bestia aquel, que a base de palos hizo crecer una delicada y débil sexualidad en el mirador (el que mira) de la corrida.
Por eso se regocijan en los olés de los demás.
Los demás, el público en general, le ayudan a superar el trago de la sangre. Sangre derramada entre la colcha de la cama matrimonial, que viene a ser la arena del ruedo.
Mal trago que no es tanto, si siguen pensando en el borracho de su padre, si es que lo fue.
Aquel niño, el aficionado, tenía 4 añitos cuando entró en la alcoba de sus padres y en segundos vio como la madre sufría las embestidas del animal de su padre.
Vamos de aquel hombre sólo se sabe que bebía aguardiente, y la mujer además de servirle en todo, sólo la tenía para empujarla. En todos los sentidos.
Una persona amante de las corridas de toros, no le importaría, para mi, siempre para mi, presenciar como se tortura a un ser humano también.
Debe ser, creo, capaz de matar con sus propias manos, pero viendo sangre. Si se derrama la sangre mejor.
La sangre excita a este tipo de personas. Sin sangre no es la misma muerte.
Spilberg rodó “La Lista de Schinler” en blanco y negro. Muchas de las personas amantes de las corridas, de toros digo, pidieron que se coloreara. Ni que fuera “Lo que el viento se llevó”.
Evidentemente que no se hizo.
Yo, afortunadamente tuve un padre, culto, sabio, maestro de la vida. Amante de la música, la que él llamaba culta, así la llamaban a la música clásica, de la ópera, amante de los libros, de los antiguos preferentemente, los coleccionaba, e invertía en ellos todo lo que sus amigos en corridas de toros. Nuca lo vi borracho, o levantándole la mano a mi madre, ni a sus hijos.
Esto sería un sueño para muchos niños de hoy en día, y para muchos maduros de hoy que en su día lo vivieron con sus respectivos. Fue honrado, contrario y contrariado con los que reclamaban la pena de muerte para seres humanos, hubieran cometido la falta que fuere. De toda pena de muerte. Defensor de la justicia social. Y creyente en Dios.
Que suerte he tenido, pienso en voz alta.
Por eso no me gustan las corridas, de toros, digo yo que será por eso.
Al toro se le condena como a los gladiadores perdedores, a muerte. El Cesar levantaba el pulgar, o lo bajaba.
El mismo código, aquí un pañuelo blanco, o dos, o tres. Se le tortura más, o se pasa al siguiente artilugio torturador.
Y que curioso, que el que preside la corrida, o es el gobernador, o según tengo entendido puede ser hasta el Jefe de la Policía, o de la Guardia Civil. Que cosas, ¿no?
Ahora en lugar de gobernador, digo que será una autoridad de la comunidad correspondiente, como el Presidente de la Diputación, digo yo.
Los amantes de la “fiesta”, lo que les mueve es ver el sufrimiento, disfrutan viendo sufrir. Pero yo creo que al toro, y al torero también.
No me vale ya, que me digan que es lo que se hace para matar a los pollos en los mataderos públicos para después distribuirlos, venderlos, y comerlos. O a los cerdos, o a las terneras. Porque no lo veré nunca.
Un matadero de animales está para eso, para sacrificar rápidamente, y repartir el manjar entre los mercados, porque un día alguien dijo que éramos carnívoros, y además de pescado comemos verduras y frutas.
Dicen, o cuentan las malas lenguas, que después de la guerra civil española, el torero Manolete, y alguno mas, toreaban hasta la muerte y el descabello en plazas de Extremadura y la Castilla profunda, a soldados vencidos de una contienda.
Maquis, y anarquistas atrapados en el monte. Eso dicen. Yo no lo creería.
Claro que viendo lo del toro de La Vega de Tordesillas uno se lo puede creer todo.
Una manera de ejecutar como otra.
Seguro que las “manolas”, señoritas que acaban siendo de compañia de alguna manera, junto con la plana mayor militar, gobernador incluido, y falangistas, lo pasarían a lo grande.
Claro que a falta de toros, buenos son los contrarios.
También dicen que alguna madre de rey, encorvada en una silla de ruedas, disfrutaba a pesar de su edad, viendo aquellos grandes cojones. Los del toro, me refiero.
A un documento grafico, sólo hay que ponerle una música particular para que sepa de otra manera, para que sepa a amargura, a orgía de sangre.
Probad a quitar la voz del periodista de una corrida de toros televisada, y ponedle “El adagietto de Gustav Malher” por ejemplo.
Las cosas cambian.
Con mucho asco,
Andreu Fos
Miércoles, 29 de Agosto

LOS MINUTOS QUE LLEGUÉ A SER HINCHA DEL REAL MADRID

El que me lea, que no debe ser mucha gente, lo admito, debe pensar que muy simpatizante del Madrid como que no soy, y tiene razón. No diré que soy antimadridista porque a mi me importa tres pepinos lo que les pase en su club. Pero si diré que soy hincha del Barça, con lo que eso ya presupone para el mundo mundial futbolístico que no me gusta que el equipo contrario, el máximo equipo rival, o sea el Madrid, gane premios, y especialmente porque entonces no los está ganando mi equipo.
Dicho lo anterior, y escuchando las noticias internacionales, mas bien viéndolas por televisión, y a altas horas de lo que no se sabe si es de día o es de noche, mi ojo vago que suelo tener cerrado en esos momentos porque el resto del cuerpo se niega a pasar a la postura horizontal en mi digna cama, de repente se abrió quedándose como el abierto, ósea como dos platos, abiertos de par en par por algo que me estremeció, y que ha quedado gravado en mi mente, creo que en todo mi yo.
Otra vez, las noticias internacionales enseñaban al mundo entero que tenemos el privilegio de ver televisión, los últimos ataques para erradicar no se qué de eso que llaman “terrorismo internacional” en un lugar donde la guerra incivil es patente, y dura ya demasiados muertos. Si, muertos, es otra forma de medir el tiempo últimamente en ciertos puntos de este planeta.
Mientras en Madrid unos seres orgullosos mostraban sus vergüenzas, o no, por las calles, echándose flores y besos entre ellos/as, ora enseñaban el culo, ora enseñaban unas tetas descomunales, producto de algún programa hormonal o de algún médico argentino, sin que sus gobernantes de derechas se manifestaran en contra por tratarse de horario infantil. Mientras en Glasgow acababan de asustarse todos sus habitantes por estrellarse un coche en llamas contra la Terminal 2 de su aeropuerto. Mientras China frenaba el ansia de libertad de Hong Kong. Mientras Chávez estaba comprándole armas a Putin. O mientras un incendio en el monte Parnaso amenazaba la ciudad de Atenas, ocurría otra vez lo peor.
Ocurría que el ejército norteamericano, allá con el ansia de luchar por la paz mundial, (que ya me explicaran la frasecita “luchar por la paz”), ametrallaban a diestro y siniestro en uno de los barrios mas castigados de lo que fue la bella Bagdad, en el puro centro de la ciudad, en Sader City, barrio chií por naturaleza.
Decía el periodista, que eran muchos los muertos, que eran muchos los heridos. Que habían sido muchas las casas destruidas en un santiamén. Que había mucha sangre derramada, y que muchos hospitales, bueno de esos que llaman de “campaña”, y no promocional, si no porque ya no queda nada en Bagdad que pueda llamarse dignamente hospital, estaban a rebosar por los heridos de esta matanza.
Comentaba un señor del terreno con la barba mucho mas larga que la mía, que habían entrado a lo bestia, como siempre, que empezaron a sonar las notas musicales de las armas yankees tan fuertemente como la introducción de Thannhauser, que eso debe ser mucho mas fuerte que el rugir de los pistones de cualquier Harley Davidson. Pánico, lo imagino, no sólo por el estruendo, que uno está acostumbrado a la mascletà de las 14 h. de la plaza del Ajuntament de València, sino porque ese mortífero ruido, además mata, y destroza seres humanos y familias enteras.
No se sabe bien, como siempre, unos dicen que allí estaban escondidos miembros de Al Qaeda, otros que estaban traficando con armas de Irán, otros dicen que tocaba y sin más. A lo mejor es que el capitán del grupo americano había recibido una carta de su esposa, en donde le decía que había encontrado a un señor de Illinois mucho mas interesante que él, y que al menos se sentía acompañada. La cuestión es que hubo muerte, muerte de la que se produce porque a algún mando asesorado por no se que centro de inteligencia, ¿inteligencia?, les había aconsejado que era la única forma de dar los buenos días a aquella pobre gente.
Pero la cuestión es que mis ojos como platos llanos, una vez mas le dictaban a mi cerebro, asco, miseria, indignidad, y muchas mas cosas, como rabia y ganas de morir.Las imágenes, no son lo que nos enseña el periodista, el cámara de un medio de información, las imágenes son las que mi cerebro me trasmite al segundo de ver las del profesional.
De repente mis platos, digo mis ojos, se centraron en la imagen de una camiseta de fútbol, si, de la del equipo contrario, digamos adversario al mío. La del Real Madrid.Un niño ensangrentado, al que le faltaba medio rostro, con la pierna separada del resto del cuerpo, producto de la enrabietada incursión de los marines norteamericanos, yacía en lo que es una plancha de metal mugrienta y oxidada, tal vez el capó de un coche que había sido antes “bomba” tal vez, provista para hacer la función de camilla hospitalaria, y que por lo visto había salido a la calle a lucir tan digno uniforme, y que su tío le había comprado al traficante de ropa de marca , pero de imitación.
Para el niño aquella tela tenía un gran significado. Con el escudo y la actual publicidad, la imitación o no, acerca tanto o mas al equipo querido, al equipo soñado, ese que ha ganado recientemente una liga, que dicen, es la mejor del mundo. Y este niño había salido a la calle creyéndose Guti, o soñando ser Raúl.
La camiseta del infante era la negra, esa que el Madrid utiliza en sus desplazamientos y así distinguirse cuando juega contra el casero equipo contrario si éste luce de blanco. En esos momentos, en esos minutos olvidé la combinación de los colores blau grana de mi equipo preferido, y lo vi todo negro.
Mis ojos se cerraban, no querían verlo, no querían mirar ese color negro del uniforme que tantas veces he deseado que perdiera, o más, y no me escondo, que he llegado a desear que el que luce de defensa en tan prestigioso equipo, llegue a marcarse un gol en propia portería. Ya ven, lo admito, y me he alegrado.
Pero todo mi yo, estaba con ese niño, todo mi yo era del Madrid. Sí, llegué a pensar que estaba deseoso de marcar un gol con ese equipo al que he deseado lo peor, bueno si lo peor es sólo , que no gane más títulos, que esto ya es malo para un equipo de tal magnitud.
Pero en ese momento, y es tan rápido el cerebro humano… quise ver sonreír a aquel niño, quise verlo retratado con las no se cuantas copas de Europa ganadas, por las ligas, por la última que se la quitó al Barça, a mi Barça. Quise que ese niño no hubiera estado allí. Sentí nauseas y odio por los que no entienden como yo el fútbol, por los que matan niños, padres, madres y abuelos.
Dios!, cuanta vergüenza me da el ser humano. Cuanta rabia dan los que aprietan los gatillos, y mas si es para matar niños.
Que grande que es el fútbol, ése al que yo me refiero, el que ennoblece, el que une, el que hace soñar despierto. Que grandes los sentimientos al mirar los colores de tu equipo. Pero que grande es ser unos únicos minutos, aunque tan sólo sean unos pocos minutos, del equipo contrario. Aunque sea el Madrid.
Ese niño murió a las pocas horas, ahora, a la que escribo estas letras, ni sus padres lo están velando, murieron en el mismo ataque. Lo acompañan otras personas, vecinos que lloran porque este lunes el niño no lucirá la camiseta de su equipo, una camiseta que hoy lleva un socavón de la bala de una M-30 norteamericana.
Ojalá la rotura de la camiseta, de esa camiseta, la hubiera ocasionado el tirón de uno de los mejores defensas de mi Barça dentro del área, y hubieran pitado penalty en contra.
A estas horas, unas personas se matan en centros comerciales aprovechando las rebajas. A otras les entra un infarto discutiendo con los empleados de Spanair que no han secundado la huelga en cualquier aeropuerto para salir de vacaciones, y ninguno se acuerda ya de la última liga. Ni tan siquiera recuerdan al campeón de liga. Eso será pasado este verano que hoy estrenamos cuando volvamos a empezar una nueva contienda futbolística.
Pero yo recordaré todo este verano, y mas allá, que un niño sin nombre para mi, natural del centro de Bagdad, un día 30 de Junio del año 7 del siglo XXI, salió a sus calles muy orgulloso a lucir el color negro de la camiseta de su equipo preferido, recientemente campeón de su liga, y lo devolvieron a sus vecinos a pedazos, asesinado con los ojos abiertos buscando la gloria, por una pandilla de bárbaros que no entienden de fútbol.
Pido desde aquí, mi casa, a los máximos dignatarios de este Real Madrid, a sus jugadores, y a sus seguidores, que recuerden con un emotivo minuto de silencio en su primer partido de liga 07/08, a este niño sin nombre, anónimo, que representa a tantos y tantos otros que no pueden ni tan siquiera salir a la calle a soñar.
Así mismo, maldigo a todo ser que dice odiar el fútbol, así por la buenas, no parándose a pensar de lo que éste es capaz de hacer, uniendo y haciendo soñar a tantos y tantos niños en el mundo.
Y por último, y lo mas difícil, pido a los mismos dirigentes del club merengue, que para la próxima liga, prohíba la entrada en el Bernabeu a los seguidores que lleven bigote. Así a lo mejor como el que no quiere la cosa, dejan en la calle a la bestia, el de la “foto”, y no se sienta nunca más en un palco deportivo. Ni él ni su “botella”. Por guerrero y por borracho.
Yo por primera vez, obvio recordar ninguna canción, y ningún músico en mi reflexión de hoy, porque hoy, el fútbol y yo estamos de luto, pero me permitiré aconsejar a todo amante del buen fútbol del que une en lo universal, un libro muy viejo ya, "Fabulas" de Esopo.
¡Que asco!
Niño, descansa en paz.
Andreu Fos

LOS PUNTOS Y LA MADRE QUE LOS PARIÓ


Resulta que, se invente lo que se invente, el tráfico cada vez está más descontrolado.
Se amenace de alguna manera, como puntos, comas, o penas de cárcel, el animal de la carretera siempre tiene que existir. Y esto, la verdad, es que no tiene solución. Porque conducir es algo que halaga tanto al humanoide, que dependiendo de su personalidad, o de la mala leche con que se ha levantado ese día, que es capaz de hacer una o varias barbaridades en la carretera, y la mayoría de los casos, sin premeditación pero con alevosía.
Le da por ahí de repente, y cruza un semáforo en rojo, pero él no lo había planeado. Simplemente le sale.
Anoche, la noche de San Joan, después de mojarnos los pies en la fresca agua atlántica, mi hija y yo decidimos ir al cine. A ella no le encanta mucho conducir sin la luz del bello astro. Tampoco le gusta conducir mucho conmigo, ya saben. A ella creo que no le gusta conducir aún. Pero francamente, he de decir, y que no me oiga, que realmente conduce muy bien, y muy responsablemente. Además de lo dicho, un servidor, tiene desde no hace mucho, el permiso de conducir vencido, por lo que estoy en trámites de renovación, y por esto decidimos que condujera ella.
A la entrada de la ciudad, y enfilando hacia la caverna, que es del gran centro comercial donde se ubican hoy la mayoría de los cines, la avenida se encuentra partida en dos partes, y dividida por dos rallas continuas que en teoría no permite cruzarlas para entrar al garaje del centro. De repente y como que no llevábamos el tiempo muy a nuestro favor, le dije a la bella choferesa, - ¡dale!, ¡cruza ahora que no nos ve nadie y entramos antes en el aparcamiento!-. Aquel imperativo, implicaba hacer una maniobra prohibida, y penalizada en la resta de varios puntos. Mi hija, me lo recordó, y con un grito de no querer, obedeció a la primera, no se sabe porqué. O sí.
Aparcamos y nos fuimos a ver la película sin más. Evidentemente que yo conozco lo que supone perder puntos, y que cada vez te queden menos para que te quiten el permiso. Yo y todo el mundo. Pero por lo visto es innato en el ser humano revelarse de alguna manera ante la autoridad competente. Y lo jodido del caso es que sea en la carretera, o en una calle de la ciudad, siempre puede pasar una desgracia, a uno mismo, o a alguien que pasaba por allí y no tenia nada que ver.
El gobierno, creo recordar que ha copiado lo de los puntos del país vecino, bueno, vecino si viviera en mi país. Vamos de “Gavachilandia”. Yo no se como les irá, o como les fue tras la implantación de la resta de puntos, pero en lo que va de puntos en el “Ruedo Ibérico”, creo que no ha mejorado gran cosa, es más, creo que ha empeorado.
Los mediterráneos, y las personas del interior, aquí debajo de los Pirineos, nos gusta mucho el morbo, la acción, la rebeldía, y el valencianismo, “pensat i fet”, (dicho y hecho). Por lo cual creo, que la medida no va a tener el éxito que parecía.
Miren, el tema de los puntos es algo que, como previamente te regalan una dotación de ellos, creo que una docena, sicológicamente parece que no te los has ganado, y por tanto, se tenía que haber pensado que el español medio no ahorra nada, y mucho menos lo que se encuentra, o lo que roba. Se lo gasta todo. Otra cosa será el español alto. Éste, acumula y acumula de todo, tanto que siempre tiene para dar o vender. Mas lo último que lo primero.
Recuerdo, a propósito de los puntos, que los salesianos lo sabían hacer mucho mejor, siempre a su favor, y en contra de nosotros, los alumnos. A su favor, porque aquellos puntos negativos para nosotros, eran positivos para ellos, y porque ellos, creo, disfrutaban viendo sufrir a los niños, porque nos jodían las tardes de los sábados y las mañanas de los domingos de castigo.
Aquellos desalmados, que para castigar y torturar niños física y sicológicamente eran los mejores, inventaron la pena de la acumulación de puntos, la verdad que no eran rojos, los puntos, pero si negros. Al fin y al cabo es lo mismo, el color siempre esta en la pena, y ellos se consideraban muy arios y amaban los ojos azules y los cabellos rubios.
A lo que vamos. Durante la semana hablar en la fila para salir al patio, era un punto negro. Llegar tarde a clase era un punto negro. Mover la boca sin rezar en las oraciones, otro punto negro. Reírse en misa, un punto negro. Si la rodilla no tocaba el suelo cuando levantaban “Dios sabe que”, otro punto negro y campanazo en la cabeza con su derramamiento de sangre incluido. No se porqué coño pegarían tanto a la cabeza y con objetos punzantes y contundentes, aunque algunos o “algunas”, se limitaban a pegar una o varias palmaditas en el trasero como castigo. La verdad era que cuando acumulabas tres puntos negros, el sábado por la tarde estabas castigado hasta las ocho o las nueve de la noche. Ah! Claro que entonces los sábados por la mañana se iba al colegio y había clase. Por eso, esa mañana no la tenían para castigar. Pero si acumulabas cinco puntos negros, entonces lo jodido era que estabas castigado el sábado por la tarde, el domingo por la mañana, y en algunas ocasiones el domingo por la tarde.
Los castigos para niños entre diez y dieciséis años, consistían en pasarse el tiempo en la clase estudiando, o a veces descojonándose de la risa del “Pare Toni” viejo cascarrabias que generalmente era el que nos cuidaba, y que sus anchas y descomunales sotanas eran capaces de albergar bocadillos de pan “Viena” con mezcla incluida, reglas, compases, sacapuntas, y estampitas de San Juan Bosco. Lo primero era atrapado al enemigo, o sea, a los alumnos, para después comerciar entre ellos. Las estampitas las tenían para repartir a los niños malos obligándoles así a rezar al santo desde más cerca. Pero muy de vez en cuando, se personaba aquel jefe de la SS, el Jefe de estudios, un personaje tétrico y malvado, homosexual hasta la médula, pero con muchas dotes de mando nazinivelungo. Era el famoso “Chino”, Don Juan Ramón era un personaje muy alto, corpulento, con la cabeza pequeña, y los ojos achinados, tez amarillenta y sonrisa nauseabunda. Sacaba de la clase de los castigados, a cinco o seis niños, y se los llevaba al campo de deportes, mas bien de sufrimiento y exterminio, que no era más que un solar cutre entonces, y les o nos, hacían recoger quinientas, setecientas cincuenta, o mil piedras de un campo de fútbol imaginario, del que salías de tierra y polvo hasta las cejas, y de donde acababamos con los dedos ensangrentados.
El ser humano es de tal manera, que incluso en el castigo, nos reímos, con lo que siempre estamos arriesgando. Nos gusta el riesgo. Y nos arriesgamos a cambiar de carril en ralla continua, nos arriesgamos a ir a mayor velocidad de la permitida, le sacamos el dedo a quien nos dice lo contrario, y nos pegamos al coche de delante mucho mas de lo permitido, o se lanza el cigarrillo encendido por la ventanilla.
Nos reíamos en misa, hablabamos en la fila, comíamos en clase, y le pegabamos cachetes al compañero de clase que atendía entupidamente, haciéndose pasar por niño bueno.
Somos anti ley, y nos gusta defraudar al legislador, no porque nos beneficiamos, sino porque vulneramos la norma, lo establecido. Los puntos, tanto si nos los dan como si nos los quitan, no harán de esto, ni un mundo mejor, ni una circulación adecuada.
Ahora va y resulta que nos quieren poner capillitas en la autopista para que paremos a rezar, y nos arrepintamos “in situ” de las barbaridades cometidas en los últimos diez kilómetros. Pero ni eso. Somos rebeldes.
Fumar y comer pipas, o grabar la película en el cine para echarla al emule, es lo que mas nos libera, y aún más, nos reconforta. Agarrarnos a un volante, acelerar, matar marcianitos, o hacer zaping desde el sofá, nos hace mas libres. Y por eso somos como somos, ilegales.
Que el que haga las normas, cumpla antes con las leyes, y antes de prohibir lo improhibible, que reflexione. Ya que, y me pregunto, ¿por qué los coches no salen de la fábrica con la velocidad controlada para que por mucho que aceleres, nunca pases de ciento veinte?No se sabe porqué, pero eso técnicamente es posible.¿Será por qué no venderían tantos coches?, o ¿será por qué se trucarían más aún en los talleres clandestinos semejantes máquinas?
Es como todo, “ellos” tiene la solución, y no la aplican. Se diviertes con nosotros.“Ellos” tienen el SIDA controlado, pero no les interesa comercializar el medicamento final. “Ellos” tienen la paz mundial en sus manos, y no la aplican, porque no venderían las armas que fabrican. Nosotros tenemos el petróleo y “ellos” nos lo venden. Nosotros no queremos trabajar, y “ellos” nos obligan a hacerlo. “Ellos” tienen el dinero, pero no la gloria. Nosotros tenemos la razón, pero “ellos” la fuerza. Aunque “ellos” no saben, que nosotros sabemos que no nos uniremos en su contra. Una lástima.
El intelecto de los humanos siempre está en marcha, y por eso se parieron canciones como “Waiting for the sun” o “People are strange”, ambas de Jim Morrison, (The Doors). La última nos viene como "anillo al dedo" para esta pacifica reflexión.
Ah! y el teléfono móvil.
Desde muchos kilómetros, y con la mayor de las rebeldías cariñosas.
Andreu Fos

MI ADIÓS A LA IGLESIA CATÓLICA


He tenido que esperar a que pasaran cincuenta años para despedirme de la Iglesia Católica y renunciar a todo lo que ella representa. Después de varios intentos de defender sus posiciones, después de atravesar varias crisis personales en las que he luchado por que la Iglesia católica dejara de agredir posiciones de justicia dentro de su seno, hoy día diez de Junio del año 2007, me declaro enemigo de esta institución, y al mismo tiempo declaro que es maligna para la sociedad mundial.
Por todo lo cual declaro:
La Iglesia católica siempre ha estado representada sólo por una persona, a la que ningún miembro tiene el honor de disponer de sus ideas para elegir democráticamente a su “jefe”, a su cabeza visible.
Los miembros de esta organización son tratados como verdaderos borregos en donde dominicalmente reciben ciertas instrucciones y misivas bastante incongruentes con la realidad humana y social.
La Iglesia Católica es uno de los estamentos mundiales que trabaja en contra de la erradicación del Sida y propaga la desigualdad entre el hombre y la mujer. A la Iglesia Católica no le importa que el ser humano muera dignamente en situaciones tan personales y alienta a sus seguidores a que miles y miles de personas sufran en sus últimos días lanzando mensajes en contra de la eutanasia.
La Iglesia Católica no quiere saber nada de los hijos no deseados por una madre que ha sido fecundada por un loco violador, o por cualquier soldado en plena selva de Uganda. Porque es partidaria de salvar a un hijo primero que a una madre, cuando esta corre el peligro de perder la vida. La Iglesia católica contraria al control de la natalidad, es capaz de ver sin mirar, como millones de seres humanos mueren y mal mueren especialmente en el continente Africano y en Asia motivados por esa enfermedad antes mencionada y otras parecidas sin preocuparle nada.
La Iglesia Católica con sus jefes a la cabeza es contraria a la igualdad de las mujeres en su seno, y fuera de él, las relega sólo y exclusivamente a cumplir con la maternidad y a acercar a sus vástagos, y que mas adelante serán sus adictos. Adictos que premiara o castigará como si de una caza de brujas se tratara. La mujer no podrá oficiar ni se le considerará nunca. Algo tan parecido al mundo musulmán, al que tanto es contrario.
La Iglesia católica ha renunciado y no le interesa trabajar por la unión de los cristianos, ni mucho menos de sus representantes por miedo a perder su poder y su protagonismo mundial.
La Iglesia Católica, lejos de trabajar por aunar esfuerzos en la paz mundial, se aleja del compromiso que debiera y olvida a los pobres y a la pobreza mundial, así mismo mira hacia otro lado cuando gran parte de la población pide una mayor protección a la naturaleza y confunde a sus seguidores en defensa de las multinacionales del crimen, del tráfico de armas, así como con su actuación apoya y apuesta muy fuertemente en pos de las multinacionales farmacéuticas.
La Iglesia Católica, y sus seguidores apuestan por organizaciones dentro de su seno como el Opus Dei para restar importancia mediante la familia que ella propone, que no es ni mas ni menos que la procreación de muchos hijos, no modernizándose y excluyéndose de una sociedad que no tiene marcha atrás. Siendo esto, la “marcha atrás”, la única propuesta para que se controle una hipotética natalidad, desgraciando con ello el placer de la pareja.
La Iglesia Católica se ha posicionado en la mayor de la degradaciones en cuanto evita postularse a favor de una sexualidad sana y aniquila el derecho que tiene el ser humano de disfrutar de su cuerpo de la manera mas limpia que existe.A este respecto, sus adeptos y bien conocido es, practican la sexualidad como mejor les viene en gana, bien con sus parejas, maridos y mujeres, o visitando prostíbulos para dejar libre su sentido emocional del placer.
La Iglesia Católica odia y trabaja en contra de las mujeres que ejercen la prostitución y las declara pecadoras de la vida a estas personas, y su opinión sobre el tema, se acerca a los tiempos en que eran lapidadas en la plaza pública o quemadas en la hoguera de la Santa Inquisición, postura también muy cercana al Islam que tanto critica.
La Iglesia Católica pregona la unión del matrimonio y lucha, juega y trabaja con los sentimientos de las parejas a las que condena cuando rompen sus vínculos, prefiriendo y apostando por la sumisión de uno u otro miembro, aunque muy especialmente por la de la mujer.En las roturas matrimoniales sólo determina que pueden realizarse mediante el respeto de un código o derecho llamado canónico, y en cual sólo se acepta cuando hay dinero y riqueza de por medio, y del cual se beneficia la propia Iglesia. La Institución ha concedido la mal llamada “nulidad matrimonial” a parejas de la farándula, y poseedores de fortunas monetarias.Este tipo de opiniones y particularidades las pregona en sus dominicales, o las evita constantemente y sigue condenando a la mayoría.
La Iglesia Católica condena y se manifiesta en contra de la homosexualidad y de los homosexuales y lesbianas tratándolos como enfermos que deben recurrir a tratamiento médico, por no decir a ingresarlos en siquiatricos y separarlos de la sociedad. A éstos les resta todos sus derechos dentro de la entidad a sapienzas de que la homosexualidad campa por sus anchas entre monjas y sacerdotes, e incluso permite atentados a menores por parte de sus miembros por culpa de no posicionarse ante una sexualidad digna y placentera entre los seres humanos, en especial sus miembros.
La Iglesia Católica con sus mayores representantes, preconiza un matrimonio de hierro y duradero, cuando son ellos los que no creen en el matrimonio ya que ni lo ejercitan ni lo disfrutan.Aconsejan a sus sectarios de cómo convivir con sus parejas y sus hijos, cuando ellos, y sus mayores representantes ni viven en pareja ni educan a ningún hijo. Ya no me vale que sus hijos son todos los hijos de la Iglesia. Yo soy hijo de mi madre y de mi padre.
En otro campo de razones, me declaro enemigo y desconfiado de la Iglesia Católica, especialmente de su cabeza, por haber recibido y cobijado en su seno en el día de hoy, al mayor de los asesinos vivientes del planeta, George Bush.El número uno de esta Iglesia no recibiría y lo entendería a cualquier asesino de ETA. Por el contrario recuerdo que ha admitido la presencia y recibido los abrazos de tan cruel personaje. El representante de San Pedro y de Jesucristo, hoy se ha abrazado con el responsable de la matanza de 6.000 civiles, mujeres , ancianos y niños en Fayula (Irak) no hace tanto tiempo, así como el responsable de la destrucción de mas de tres mil familias norteamericanas a las que les han segado una vida de uno de sus jóvenes hijos.
La guerra lleva ya mas de trescientos mil muertos, y sólo hay un responsable de esta matanza, el invitado de hoy y otra pareja de ineptos que no quiero citar hoy. Uno de ellos luce bigote de fascista.Un ser que es el responsables de las torturas a seres humanos, a los que ha privado de su libertad sin juicio alguno. Un ser que dirige la mayor trama de inseguridad y terrorismo del mundo como es la CIA. Un ser que es el responsable de que hayan habido vuelos de la muerte, aeronaves cargadas de presuntos terroristas a los que han destripado y asesinado en sus calabozos.Un ser que promueve el deterioro de la naturaleza de nuestro planeta, que dirige el Banco Mundial que en teoría debiera servir para erradicar la pobreza, y no lo es. Un ser que soluciona los conflictos con el terror del fuego de sus armas, que ha destruido recientemente un país como Irak y todas sus bibliotecas y museos de arte milenario. Un país en la memoria de tantos y tantos católicos situados entre el Tigris y el Eufrates.Un ser que enciende fuegos en favor de su bolsillo y de sus familiares y amigos, desde el sureste asiático hasta Sudamérica y centro América, pasando por el estercolero del mundo, África y sus diamantes.
Además renuncio de la Iglesia Católica, y no me sirve pensar que sus dirigentes pueden haber enloquecido, porque ya hace años que ha gritado y vienen desautorizando a la única reforma digna de sus estamentos, y que en los años sesenta sus dirigentes proclamaran el Concilio Vaticano Segundo, y en el cual la entidad se aproximaba a un sentir de la sociedad mas humano y conciliador con Juan XXIII y Pablo VI a la cabeza.Renuncio a la Iglesia Católica también por no esclarecer el presunto asesinato de un Papa o cabeza visible que pretendía potenciar aquella nueva oleada de modernidad y sentimiento mas próximo al ser humano y sus nobles derechos, Juan Pablo I.
Una vez nutrida y dominada esta Iglesia por seres sicóticos y enfermizos, que destrozaron aquel espíritu, reniego por su inmovilismo y su estancamiento y por retroceder en los siglos hasta el oscurantismo. Mas de veinticinco años degradando filosofías y teologías como la de la liberación, que perseguida por el equipo de su gobierno actual, silenciaron y condenaron levantando el dedo hacia no se sabe que dios.Que se lea “El Padre nuestro” de Leonardo Boff.
Cristianos como Leonardo y Clodovis Boff, cardenales como Helder Cámara, y otros como Monseñor Romero, éste asesinado en plena celebración, y Ernesto Cardenal, sufridores de gobiernos militares en sus países, fueron condenados, negados y expulsados por opinar en esta Iglesia Católica. Personas que el único pecado era ponerse del lado de los pobres, de los miserables, de los desheredados, de los sin tierra, de los niños explotados, de los marginados, de los mendigos y multitudes de pobreza generados por un capitalismo puro y duro en ciudades verdaderamente apestantes de países como Brasil, México, Nicaragua, El Salvador, Honduras entre otros. Por todo esto que no es poco, renuncio, denuncio y reniego de la actual Iglesia Católica.
Y a ti Benedicto, no pillo que clase de música puede gustarte, tal vez la misma que le gustaba a tu paisano que un día decidió invadir Polonia. Pero debieras escuchar bastantes veces al día la canción “Imagine” de John Lennon, que sólo con su música, igual se te emblandece el corazón, cosa bastante improbable, y dejas de graznar ya de una vez. No veas si atendieras lo que dice su letra.
Sólo me restaría saber una única cosa de ti, Benedicto, ¿eres partidario de la pena de muerte? Si lo eres ¿Por qué no lo declaras?, y ¿si no lo eres, porque te abrazas y confraternizas con los que si lo son?
Que la paz reine entre vosotros, y que Jesucristo no se despierte.
Sin cariño,
Andreu Fos.